4.Amor bajo las estrellas centelleantes

La lluvia azotaba contra el elegante parabrisas de la limusina, difuminando las luces de la ciudad en una pintura impresionista. Zayan, perdido en sus pensamientos, apenas notó el golpeteo rítmico de un neumático pinchado hasta que el coche se detuvo con un sobresalto, devolviéndolo a la cruda realidad de la noche empapada por la tormenta.

Miró su teléfono. ¡Sin señal! Otra molestia en este tramo desierto de la autopista. Salió, la lluvia helada mordiéndole la piel, e inspeccionó el neumático. Una profunda grieta, imposible de ignorar. Mientras sacaba el teléfono para pedir ayuda, una risa gutural resonó desde las sombras. Tres figuras emergieron y se materializaron de la tormenta como fantasmas. Los pasamontañas ocultaban sus rasgos, pero el destello de los cuchillos en sus manos envió una sacudida de adrenalina a través de Zayan. Esto no era una avería en la carretera. Era una emboscada. El pánico lo invadió.

"Parece que el pez gordo se ha quedado sin aliento", se burló uno, su voz ronca. Sus ojos mostraban el destello de peligrosos criminales.

Zayan no respondió. Había enfrentado amenazas antes, su riqueza atraía su dosis de atención no deseada. Pero esta noche, algo se sentía diferente, un cálculo frío en sus ojos que le enviaba escalofríos por la columna vertebral. No eran matones cualquiera. Se lanzaron, las cuchillas destellando bajo las tenues farolas y la lluvia persistente. Zayan, años de entrenamiento activados en su memoria muscular, se movió con la fluidez de un depredador. Esquivó un torpe corte, lanzando una patada relámpago que envió al atacante al suelo. Los otros dudaron, sorprendidos por su agilidad. No estaban preparados para el contraataque.

Zayan aprovechó su ventaja, un torbellino de furia controlada. Desarmó a uno con un hábil giro, el cuchillo resonando contra el asfalto. El otro se abalanzó, su hoja apuntando al pecho de Zayan. Pero Zayan iba un paso por delante, atrapando la muñeca del atacante con un agarre de hierro, un crujido nauseabundo resonó cuando el hueso se quebró. Escalofríos recorrieron la columna vertebral de los demás. Una sonrisa victoriosa se dibujó en sus labios. El atacante restante, el miedo reemplazando su bravuconería inicial, retrocedió. Buscó a tientas una pistola escondida en su cintura, pero antes de que pudiera sacarla, Zayan le asestó un golpe preciso en su punto de presión. El hombre se desplomó, inconsciente.

La lluvia se mezclaba con el sudor en el rostro de Zayan mientras examinaba la escena. Su respiración era agitada, la adrenalina remitiendo lentamente. No estaba ileso: una herida en su brazo sangraba libremente, y su costado palpitaba por un golpe superficial. Pero estaba vivo. Alhamdulillah... Una vez más, agradeció al Todopoderoso. Después de todo, Él era quien lo había mantenido a salvo.

Recuperó su teléfono, las barras de señal milagrosamente de vuelta. Zayan puso los ojos en blanco. Con dedos temblorosos, marcó un número familiar.

"Servicios de emergencia", respondió una voz seca.

"Soy Zayan", dijo con voz ronca y áspera. "Ha habido un ataque. Carretera... kilómetro..." Recitó los detalles, su mirada se endureció mientras guardaba el teléfono y se apoyaba contra el coche. La lluvia lavaba sus heridas.

Los asesinos podrían haber pensado que estaban eliminando a un playboy rico con un neumático pinchado. Pero habían subestimado al maestro cinturón negro que se escondía bajo el traje a medida. Y Zayan tenía el presentimiento de que esto estaba lejos de terminar. No sería un peón en su juego mortal. Descubriría quién lo quería muerto y les haría pagar.
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Las paredes blancas y estériles de la habitación del hospital parecían latir con el zumbido de las máquinas, un marcado contraste con la adrenalina que había recorrido a Zayan apenas unas horas antes. Sus heridas, afortunadamente, eran leves, un testimonio de sus rápidos reflejos, pero aún requerían puntos y observación. Su mejor amigo, Abrar, irrumpió por la puerta, su rostro marcado por la preocupación.

—¡Amigo, todavía no puedo creer que te hayas deshecho de esos tres asesinos tan bien! —exclamó Abrar, su voz mezcla de asombro e incredulidad.

—Alá es mi protector —respondió Zayan con calma, un toque de gratitud en su voz—. Si Él está conmigo, nadie puede hacerme daño.

Abrar asintió solemnemente. —Ciertamente —coincidió, sus ojos escudriñando a Zayan en busca de cualquier herida oculta. La policía dijo que alguien contrató a esos asesinos, ofreciendo 100.000 dólares como pago. Zayan se encogió de hombros, una sonrisa irónica jugando en sus labios.

—El mundo de los negocios es duro. Te haces muchos rivales.

Justo cuando Zayan terminaba de vestirse y se preparaba para irse, un hombre mayor, su bata blanca impecable y blasonada con el título "Dr. Khan", se acercó a ellos. Sus ojos irradiaban calidez.

—Ves, le dije a tu esposa —se rió entre dientes el Dr. Khan, sus palabras flotando pesadamente en el aire, causando una sacudida en el corazón de Zayan—. Si empiezas a tomar los medicamentos adecuados, estarás bien. ¡Ahora, mírate!

Zayan frunció el ceño. Intentó ubicar el rostro, pero su memoria permanecía obstinadamente en blanco. —¿Lo conozco, doctor? —preguntó cortésmente.

Más tarde, en la cabaña tenuemente iluminada de Khan:

La oficina, iluminada por una lámpara de escritorio, parecía más un estudio que un espacio médico. Zayan se sentó frente al Dr. Abbas, con Abrar a su lado, un silencioso pilar de apoyo.

"¿Entonces está diciendo que mi pérdida de memoria no fue solo un accidente?", preguntó Zayan, su voz cargada de incredulidad. Khan asintió, sus amables ojos llenos de comprensión. "Así es. Los escáneres cerebrales muestran un funcionamiento adecuado, pero parece que estabas encerrado en un estado infantil. Alguien manipuló tu medicación, provocando esta regresión".

La respiración de Zayan se entrecortó. "Fue mi esposa", murmuró, la acusación pesada en su lengua. Un dolor sordo se instaló en su pecho, alimentado por la traición que Feroza había pintado. "Ella... ella trató de hacerme daño".