Los blancos del que parece triste

Si algún día me muero

por mis propias manos, no,

no lloren a mi cadáver,

que yo hace muchos años

que habré dejado mi cuerpo,

habré partido del muerto.

Un vegetal habré sido

y por quién sabe cuánto,

¡quién sabe cuánto habré

sido un tipo vegetal!

No lloren la libertad,

menos la estupidez.

Mejor celebren, celebren

que vuelvo para la tierra.

Pues, de esto suceder,

habré estado años enteros

doliéndome de recuerdos,

de recuerdos de dolores.

Y en un solo dolor,

entonces, se fundirán

aquellos restos inertes

con los dolores del mundo.

Luego, culpen a la víctima

y también al victimario.

No se duelan del hecho,

del conocido egoísmo

ni busquen el empapar

de mis lágrimas sus ojos.

Gente, en ese segundo

en que deje de contar,

dará inicio una agria

certeza para ustedes.

Sépanlo y no se duelan

por la verdad, por saberlo,

que yo habré sido muerto

hace ya un largo tiempo.