Capítulo 11

LA MAÑANA SIGUIENTE RESULTÓ SER un día de trabajo para Casandra, aunque el trabajar no parecía encajar con los cielos azules y el mar resplandeciente que hacia señas desde la ventana de la biblioteca de su tío. Poco después del desayuno, él había anunciado que una conferencia sobre su proyecto en cuestión estaba en orden y la había hecho pasar a su alegre estudio lleno de libros para hacerlo oficial.

—He descubierto que esta sala es un elemento muy importante en mi propia disciplina —le confió—. He intentado escribir en todo tipo de otros lugares, pero parece que no funciona. Si estoy escribiendo en el porche y me quedo atascado en una frase en particular, miro hacia la playa y decido que me llegará si me doy un baño. Cuando vuelvo de nadar una hora más tarde, tengo hambre y no puedo escribir hasta que me preparo un bocadillo para saciar mi apetito. Entonces, por supuesto, una pequeña siesta para que mi comida tenga una buena digestión. Y sigo y sigo hasta que, antes de darme cuenta, cae la noche y tengo exactamente medio párrafo escrito y mi editor espera un primer borrador para finales de la semana.

—Así que, querida, la única manera que he encontrado para burlar al hombre holgazán que soy en el fondo, es cerrar esta puerta, colocarme en mi escritorio a las nueve de la mañana en punto y escribir hasta las dos, cuando normalmente me detengo para almorzar. Supongo que no tienes dificultad para ello, ¿verdad?

—Conmigo es diferente, —Casandra sacudió la cabeza desconcertada. —Algunos días, por mucho que lo intento, no consigo plasmar nada en el papel. Otras veces, dibujo hasta que mi mano tiene calambres, y luego no puedo conciliar el sueño por la noche porque mi mente todavía está dando vueltas a las imágenes.

Su tío asintió comprensivamente.

—Sabes, a veces realmente desearía haber elegido una carrera razonable... contabilidad o plomería, o cosas por el estilo.

Casandra no podía imaginarse a su tío en esa capacidad.

—No.… no.… en realidad no te veo haciendo ninguno de las dos

—Oh, sí. —contrarrestó. —Si tan solo tuviera ese tipo de trabajo y no tuviera que levantarme todos los días y luchar con mi propia imaginación como Jacob con el ángel. Pero la verdad es que supongo que me gusta luchar con mis ángeles, o no lo habría estado haciendo durante tanto tiempo.

Casandra observó a su tío con fascinación mientras inconscientemente jugaba con sus bolígrafos y lápices que ensuciaban su gran escritorio mientras continuaba hablando. ¡Ahora, había una cara llena de carácter! Una intrincada red de líneas... risa, dolor, compasión, terquedad... bordeaban sus ojos brillantes donde un espíritu juvenil aún ardía sin disminuir. Tomó nota mental de todo y lo guardó para referencia futura. Un día, los ojos de Vincent Winterbourne probablemente adornarían algún rostro de fantasía en su galería de bocetos. Nunca dejaba de asombrarla cómo la curiosa alquimia de la imaginación trabajaba sobre todo con lo que entraba en contacto, almacenándolo y luego transformándolo en algo completamente nuevo.

—Casandra -continuó su tío-, me conmovió mucho ver que le dedicaste tu libro a tu padre. Sabes, tu padre  también era un artista, y me imagino cuánta dedicación le habría encantado.

—¿Sí? —Casandra se conmovió al comprar la afirmación de su tío. —Recuerdo muy poco de mi padre. Pero una de las cosas más vívidas que puedo recordar es que él se tiraba al piso conmigo y dibujaba con crayones tal como lo hacía. un beso a sí mismo.

—Sí —rió su tío—, recuerdo una vez que tu madre llegó a casa y descubrió que no solo habíais cubierto todos los papeles de la habitación, sino también una buena parte de las paredes. Ella quería que se arrepintiera, pero tu papá insistió en que cualquier tesoro fuera protegido y preservado.

—¿Qué hizo ella entonces?

—Creo que tu madre se acercó. El dibujo permaneció allí durante mucho tiempo después.

—¿Viste la lápida que le pusimos debajo de los naranjos cuando hurgaste ayer?

—No, no sabía que había una.

—Sí. Tiene una cita de una de las obras de teatro favoritas de tu padre. Lo que me lleva a nuestro proyecto. ¿Vaya? —Lo que estoy escribiendo es una reelaboración de una obra de Shakespeare llamada La tempestad ¿Estás familiarizado con esa obra?

Casandra buscó en su memoria obras que había leído en la escuela y actuaciones que había visto en Londres.

—No creo que lo sepa. Recuerdo algunos de los otros. Romeo y Julieta. Hamlet

—Bueno, es muy sencillo, de verdad. Es una especie de cuento de hadas sobre un mago que vive en una isla maravillosa en la que se había quedado varado con su hija Casandra.

Casandra levantó la vista, sorprendida por la mención de su propio nombre.

—Sí. —Su tío asintió. —De ahí escogió tu padre tu nombre. De todos modos, —continuó—, el mago y su hija viven allí solos, excepto por dos espíritus que están bajo el poder del mago. Uno es un duende aireado y travieso, Ariel, y el otro es un monstruo, Caliban.

—Un monstruo.

Su tío se rió entre dientes ante la mirada de intensa concentración en el rostro de su sobrina.

—Bueno, no necesito contarte toda la historia; puedes leerlo por ti misma. Pero lo principal es que es un cuento de hadas para todas las edades. Y lo que me gustaría hacer es volver a contarlo en un lenguaje más sencillo que los niños puedan entender y situarlo aquí, entre nuestras propias islas.

—¿Qué tipo de ilustraciones tienes en mente para ello?

—Te lo dejo totalmente a ti. Solo muéstrame con lo que hagas a medida que avanzas. Creo que unas diez ilustraciones de página completa probablemente lo harán. Entonces, ¿por qué no lees la obra y luego ves qué tipo de criaturas imaginas para los dos espíritus, Ariel y Caliban? Toma a Calibán, por ejemplo. Tú decides si se ve como un simio, o puedes decidir que es una especie de monstruo tipo rana. Estaré interesado en ver cuál es tu imagen de él.