Libertango в сталі

Libertango в сталі

Я був звичайним кухонним ножем. Хоча, ні, - я був дуже навіть непоганим ножем. Дерев’яне руків’я, що завжди лягає в правицю, як влите. Довге, відлите з десятків шарів металу лезо, - розтікається холодними плавними хвилями. Клеймо майстра лавовим гербом палає на моєму боці. Мною не ріжуть, не колють, не рубають. Мною творять.

Я був звичайним кухонним ножем. А вона була незвичайною жінкою. У звичайних жінок волосся не палає вогнем. У них не буває такої по-благородному блідої шкіри. ЇЇ пальці - завжди холодні. Коли вона торкається мене, я починаю тремтіти, можливо від цього мертвого холоду, а може від збудження, що пронизує усе моє єство. Я готовий померти в її крижаних обіймах, але ось вона підносить лезо до своїх губ, і мене враз огортає таке ніжне, ледь вловиме тепло її подиху, яке розгорається все більше і більше, і ось я в горнилі пекла, немов всі вогні землі, в яких-коли небудь гартувались ножі, вклали в губи однієї тендітної жінки. А потім ми танцюємо. Ми - готуємо.

Я був звичайним ножем закоханим у незвичайну жінку.

Кохання з першого погляду? Ні. Моє кохання – з першого дотику.

Як тільки сідає сонце - вона з’являється на кухні. Йде до мене повільними важкими кроками. Її пальці обхоплюють мене за руків’я. Клацає перемикач. Кроки стають схожими на танець. Ми літаємо.

Вона стискає мене міцніше. Налягає на мене усім своїм тілом. Вона - диригент. Від білих кахлів луною відбивається танго, чардаш, сальса. Ми працюємо то швидко, то повільно.  Ми працюємо з натхненням та в насолоду. Кожен мій рух – продовження музики. Я вже не ніж. Я - паличка диригента в руках майстра.

Щоразу наш зв’язок все міцніший.

З кухні наші побачення проникають у спальню. Вона бере мене з собою до ліжка, щоб разом, у миготливому світлі ноутбука, їсти апельсини. Спочатку напоює мене їхнім солодким соком, дозволяючи зрізати помаранчеву шкіру. Я мокрий і липкий. Її язик ковзає лезом. Повторює візерунки на моїй сталі -  підбирає кожну краплину. Від задоволення вона протяжно видихає. Десь в її горлі губиться задоволений стогін. Ми зливаємося в екстазі. Ми – одне ціле.

 

Він одразу мені не сподобався. І справа не в тому, що, на відміну від інших, він залишився, а не пішов. Ні. Він брав мене у свої огидні пітні долоні і магія зникала. Він не різав. Він чавив. Бездушно розривав їжу на шматки. Він ніколи не прибирав. Не витирав поверхні. Не мив посуду. Він не був тим, хто творить. Він був тим, хто використовує.

Все рідше клацав вимикач. Все рідше скрипки та піаніно з динаміків нагадували нам про Астора
П’яццолу. Все рідше ми з нею танцювали. Темрява замінила музику. Чавлення замінило приготування.

 

Її пальці знову обхоплюють руків’я. Але цього разу її рухи в’ялі. Щось в’язке і неприємне крапає на мене згори. То сіль, що роз’їдає мою сталь. На її білій шкірі немов гниль розпливаються синці.
Вона жбурляє мене на підлогу, але мені не боляче. Сіль роз’їдає мою сталь.

Я безпомічно лежу в темряві і дивлюсь, як він хапає її за волосся і щосили б’є по обличчі. Вона не зроняє ні звуку, і це злить його ще більше. Він знову і знову здіймає руку, а вона все мовчить, тільки цівки крові, червоної, як і її волосся, тече по підборідді, шиї, грудях, і врешті важкими краплями падає на білі кахлі.

Він вдавлює її в підлогу і раптом її погляд зупиняється на мені. Вона тягнеться до мене. Холодна долоня просить захисту. Безмовні уста вимагають помсти. Якась мить – і ми знову злітаємо в танці.

Я – смичок, що добуває звук. Я – струна, що кричить у весь голос. Тепер я б’ю його в груди. Я змушую його сповзати донизу. Я вгризаюсь в огидну плоть, скрегочучи об гнилі ребра, розрізаючи трухляві м’язи, випускаючи протухлу кров. Я – соліст.

Сьогодні наш концерт нікуди не годиться. Добре, що він останній.



Daniel Woolf

#1590 в Різне

У тексті є: ніж та жінка

Відредаговано: 05.06.2018

Додати в бібліотеку


Поскаржитись