***

Страшно настільки, що я силоміць видираю себе зі сну; широко розплющую очі і лежу так до ранку.

Всього кілька годин, і сонце омиє моє обличчя, кава і никотин виженуть всю дурь з голови..

Якщо я дочекаюсь, якщо я змушу себе не думати ні про що.

Не думати про оте.

Вночі не можна включити музику так, щоб вона вщент затопила кімнату, і щоб легені були нею заповнені настільки, що повітрю вже було б нікуди вміщатися...

Тому навушники. Великі, маленькі, - не принципово.

Головне музика має якось зайти у голову; знайти малесеньку шпаринку між думками, пролитися у вухо, як зігріті у долоні краплі, заповнити собою всю черепушку зсередини..

Звуки напинають мене, мов вітрило, і я більше не думаю ні про що, бо я — це корабель, я — це олень моря, мої широкі груди розтинають нічне море, і стук гребців у палубу наповнює мене ритмом, а їхні вигуки роздмухують небо, і те звалюється на нас усіх вітрами, і більше мені не потрібно думати, бо я — разом із Ясоном лечу у безвість, в уславлення, у пащеку божевільних чудовиськ..

Музика колисає мене своїми хвилями, і я відчуваю, що ранок вже ось-ось настане; ще зовсім трохи — і я навіть маю сили дочекатися його.

• Олеже, годі вже дудлити каву.

Гарний бариста ніколи такого не скаже.

Тим паче бариста, який бачив тебе без окулярів.

Бо очі не вміють, не знають що воно таке — самонавіювання.

Якщо я зранку сказав собі, що сьогодні знову змінюватиму світ на краще — значить, так і буде. Значить, нічне залишається ночі, і не матиме змоги вирватися, бо світло — то як списи святого Георгія, що пронизують змія наскрізь. Як тільки світло торкається змія — той шипить, згортається у паперові трупики серпантину, розкидані по підлозі, скуйовджується і ховається у крапку. Чорна одиниця; точка сингулярності, в якій всесвіт намагається втриматись, поки не запущено час; очікування, яке може тривати безкінечно, бо ні кінця, ні початку поки не вигадано.

Якщо сонце торкнеться моїх очей, я теж зіщулюся, з викриком і стогоном перетворюся на порожню скинуту шкіру змія, закорузлу і суху; і не зможу більше існувати.

Окуляри стають на кордоні світла і темряви; стають моїми захисниками, і списи променів розбиваються, втоплюються у темному склі, як дівчата, що приречені обернутися на мавок у темних болотах підсвідомого.

Мій бариста теж гарний. Йому потрібно, щоб я втупився в екран; заплатив за каву і щось їстівне, не варте уваги, бо зникне за кілька хвилин. З-під пальців вилітають літери і знаки; робота робиться; гроші заробляються і витрачаються на каву і цигарки; годинник поспіхом гортає цифри, поспішаючи, щоб мати змогу витримати мій погляд, коли я вчергове гляну на екран. День наче мій захисник, і наче сповнений сонячним світлом якраз для того, щоб втримати страх всередині, і не дати йому затопити мою голову, - але водночас я злий на день, і на світло, і на годинник, і всі вони відчувають цю злість, і бояться хоча б чимось засмутити мене, бо тоді окуляри не допоможуть, і змій розгорнеться страхітливим уроборосом, і проковтне і світло, і каву, і окуляри, і весь той світ, що намагається мене відволікти від нічних жахів.

Не можна казати, що кави забагато; не можна вимикати музику, що б'ється глибоко під килем поштовхами серця; не можна знімати окуляри; не можна бути слабким.

Оленятко, що загубилося в лісі, і тепер дивиться своїми величезними темними очима навкруги, - і не розуміє, чому ліс став таким невпізнаваним.

Я наливаю каву у чашку; очі перестають віддзеркалюватися у блискучому пузі заварника; оленятко зникає, і я знову не в лісі, а у кав'ярні, де баристи не ставлять тупих питань, і де я буду працювати, аж поки сонце не звалиться від втоми,

• Збирайся, час розтрусити гаманці.

Вечір набагато добріший до параноїків.

Світло затоплює вулиці — але це світло не справжнє; воно створене людьми з такими ж переляканими очима, і не здатне тому зашкодити; і всі віддзеркалення у вітринах і бокалах радше нагадують дитячі незграбні малюнки крихітних чоловічків, запертих у склі, ніж реалістичні і лякаючі зображення.

Від випитого погляд пливе, і моє відображення у чорних блискучих дверях чергового бару нагадує дурнувату голову Мунка. “Бар-кроулінг виконано успішно, шеф!”

Я хитаюсь, і світ хитається, і голова Мунка ще більше розхитується, аж поки мені не стає смішно. Саме так хитаються голови у собачок, прилеплених маршрутчиками.

Я собачка, яку катають містом, не везучи конкретно нікуди, мені не потрібно платити за проїзд, і моя голова хитається, як хитається мунковський чоловічок.

Що ще потрібно, щоб забути про то, ким ти є.

Музика обнімає мене; рветься поєднатися з алкоголем, вже залитим всередину, як наче вони коханці, що так чекали один на одного, а я стою між ними, і поки остаточно не вимкну свідомість, не зможу не заважати.

Музика рветься до мене всередину; алкоголь рветься до неї в обійми; вони розхитують мене так, що світ більше не здатен переконати в існуванні гравітації — і між позовом блювати або впасти я обираю перше.

Море всередині більше не кличе; штилем накриває і гребців, і вітрила, і вирізблену з дерева фігуру, що увінчує ніс корабля; страх уповзає на дно моря, кудись глибоко-глибоко, де вже не видно ні зірок, ні тіні корабля, ні моїх переляканих очей. Восьминогом він скуйовджується десь між камінням у мертвій темряві, і заклякає там до передсвітання. Коли я п'яний, нема сенсу ставати між мною і світом — все одно будь-яке своє віддзеркалення я сприйматиму хіба що як нового співбухайла.

Вночі, зарившись у ковдру, я дивлюся на китів, що пливуть наді мною у темно-синьому небі, і не можу згадати, чого ж то я був боявся минулої ночі. Витратив весь день на те, щоб уникати спогадів — а зараз і хотів би, але не пам'ятаю. Голова порожня, і нарешті у ній так тихо, що снам і страхам нема за що зачепитися.