Prologó

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"Cada historia empieza con un suspiro. Ese instante en que la realidad se aparta y algo nuevo se abre paso. Este es solo el comienzo."

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No sabíamos que estábamos haciendo un pacto.

No de tinta y testigos, sino de esos que nacen con una mirada. Cuando el alma dice: quédate.

Éramos dos extraños en una playa, un verano como cualquier otro. El sol ardía, el mar rompía... pero algo cambió. Algo que no supimos nombrar.

Nos prometimos cien cartas. Cien lunes. Sin filtros ni excusas. Solo palabras cruzando el mar como botellas lanzadas al azar.

Unas llegaron empapadas, otras con perfume.

Las más sinceras hablaban en silencio, entre líneas.

Escribimos como quien necesita aire.

Como quien se agarra a lo único que le queda.

Y así pasaron los días, las semanas.

Hasta que el lunes cien no llegó.

O no como yo creía.

Hoy, con la última carta en las manos, entiendo lo que nunca quise aceptar: esto no fue azar. Fue destino.

Y el destino, a veces, tarda en escribir su mejor historia.

Aunque duela.

Aunque tome cien lunes.

Carta de Nicolás a Harper

Harper,

Cuando cierro los ojos y pienso en ti, me invaden palabras que nunca dije.

Hoy quiero que seas tú quien las lea.

Pasé tanto tiempo buscando la frase perfecta, sin ver que lo único real era la verdad.

Creí que nuestro encuentro sería uno más.

No supe que ese día hicimos un pacto sin saberlo.

Uno hecho de gestos, promesas no habladas.

Cien cartas. Cien lunes.

Eso fue lo que nos prometimos.

Pensé que escribirte sería fácil. Pero cada carta me empujaba hacia un lugar inesperado: tú.

Y aunque escribiera mil veces, nada sería suficiente.

Tal vez no se trata de encontrar las palabras exactas.

Sino de aceptar que el destino tiene su propio ritmo.

Uno que se mide en cartas, en ausencias, en lunes que no llegan.

No sé qué vendrá.

Pero sé que no quiero dejar de escribirte.

No quiero que esto termine, aunque el lunes cien haya pasado.

Porque en cada letra, en cada pensamiento, te encontré.

Y en ti, el lugar donde quiero quedarme.

Nicolás

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