La última página.

No porque no existan más caminos.

Sino porque está demasiado cansada para verlos.

Durante mucho tiempo pensé que mi historia estaba definida por todo lo que había perdido.

La relación que terminó.

Los sueños que cambiaron.

La persona que ya no estaba a mi lado.

Había permitido que una parte de mi vida se convirtiera en toda mi vida.

Y no me di cuenta hasta que fue demasiado tarde.

Abrí el cuaderno nuevamente.

Las páginas estaban llenas de recuerdos.

Algunas hablaban de felicidad.

Otras hablaban de dolor.

Pero todas hablaban de mí.

De la persona que fui.

De la persona que estaba intentando ser.

Pasé mis dedos por las hojas lentamente.

Era extraño mirar mi propia historia escrita frente a mí.

Porque durante mucho tiempo solo recordaba las heridas.

Había olvidado las veces que sonreí.

Las veces que fui importante para alguien.

Las veces que hice feliz a otras personas sin siquiera darme cuenta.

Pensé que cuando alguien se iba, se llevaba una parte de nosotros.

Y quizás era cierto.

Pero también dejaba algo.

Una enseñanza.

Un recuerdo.

Una versión diferente de nosotros mismos.

Esa noche recordé una conversación que había olvidado.

Ella una vez me dijo:

—Nunca olvides quién eres.

En ese momento no entendí la importancia de esas palabras.

Pensé que era una frase bonita.

Ahora entendía que quizás era una de las cosas más importantes que alguien podía decirme.

Porque en el camino de amar a alguien, había olvidado caminar conmigo.

Había buscado respuestas afuera cuando muchas de ellas estaban dentro de mí.

Me levanté y miré por la ventana.

La ciudad seguía despierta.

Miles de personas estaban viviendo sus propias historias.

Personas que también habían perdido cosas.

Personas que también habían sentido que no podían más.

Y pensé en algo:

Quizás todos cargamos capítulos que nadie conoce.

Capítulos que duelen.

Capítulos que nos cambian.

Pero una historia no se define solamente por su capítulo más oscuro.

También importa lo que hacemos después.

Volví al cuaderno.

La última página estaba casi vacía.

Tomé el lápiz.

Durante mucho tiempo pensé que esa página debía contener una despedida.

Un cierre.

Una explicación para todo el dolor.

Pero mis manos se detuvieron.

Porque por primera vez entendí que quizás todavía no había terminado de escribir.

Quizás solo había llegado al momento donde debía elegir qué hacer con todo lo vivido.

No podía cambiar el pasado.

No podía recuperar lo que se había ido.

Pero todavía podía decidir qué significado tendría todo aquello.

Podía dejar que el dolor fuera lo único que quedara.

O podía convertirlo en una parte de mi historia, no en toda mi historia.

Cerré el cuaderno.

No porque todas las respuestas estuvieran resueltas.

No porque el dolor hubiera desaparecido.

Sino porque entendí algo que nunca había querido aceptar:

Incluso cuando una parte de nosotros se rompe...

todavía queda algo que merece ser cuidado.

Esa noche no encontré una solución perfecta.

Encontré algo más pequeño.

Pero quizás más importante.

Encontré un motivo para esperar un día más.

Y a veces eso es lo único que una persona necesita para volver a empezar.