Capítulo 31: Eleonora en acción.

Hay mujeres que llegan a un sitio, y hay mujeres que lo invaden con trompetas.

Eleonora Hartwood pertenecía a la segunda categoría. Desde la galería del faro vimos cómo la flota de pescadores rodeaba el islote en formación de media luna, con treinta barcas engalanadas de banderines, farolillos y redes de las que colgaban, por razones que nadie supo explicar, jamones. En la proa de la nave principal, una chalupa verde con el nombre «Santa Rita del Mar» pintado a brocha gorda, mi suegra se erguía con el abrigo perla al viento, el sombrero de bruja de Halloween (que no se había quitado desde entonces) y el remo de góndola en alto, como una Atenea marinera.

—¡Atención, familia! —atronó el megáfono—. ¡Habla la madre!

—Siempre habla la madre —murmuró Augusto, escondiéndose tras la silla del obispo.

—¡Les concedo tres minutos para rendirse!

—¿Rendirse a qué? —preguntó Oliver.

—¡A la cordura!

—¡Qué mal perder tiene esta mujer! —susurró Augusto.

—¡Te he oído, Augusto Hartwood!

—¡Estás a trescientos metros!

—¡Soy madre! ¡Lo oigo todo!

El desembarco fue una obra maestra de la logística pesquera. Los treinta barcos se acercaron al embarcadero en perfecto orden, soltaron las amarras, tendieron pasarelas y vomitaron sobre el islote una marea de hombres de gorra, botas de goma y bigotes espesos, cada uno con una caña, un cubo o una sartén. Detrás, entre aplausos, bajó Eleonora por una rampa de madera, con el remo al hombro y una escolta de seis marineros que cargaban con una enorme caja de madera rotulada: «Estrategia imbatible».

—¡Mamá! —exclamó Brunce, saliendo a recibirla con las gafas de sol puestas.

—Hijo —respondió ella, y le plantó dos besos tan sonoros que espantaron a una gaviota—. Estás quemado.

—Es un look.

—Es una desgracia. Gissel, querida, ¿cómo estás?

—Bien, suegra. ¿Y usted?

—Mejor que nunca. —Entrecerró los ojos hacia el faro, con la sonrisa afilada de quien huele sangre—. ¿Dónde están?

—¿Quiénes?

—Los culpables.

Entramos a la sala de interrogatorios. Allí, perfectamente alineados contra la pared, como colegiales pillados en una travesura, estaban Oliver, Augusto y el obispo (que no tenía nada que ver, pero tampoco se atrevía a marcharse). Damián, atado a la silla, con los ojos hinchados y un bombón de licor en la boca, permanecía en un silencio digno. Gisselita, en un rincón, roía una cortina con aire de reina del baile.

Eleonora dio dos pasos. Se detuvo frente a su marido. Lo contempló de arriba abajo con una calma que habría hecho temblar a un tribunal supremo.

—Augusto.

—Querida.

—¿Qué es eso que tienes en la mano?

—Un... vaso.

—¿De?

—De agua.

—Huele a whisky.

—Es agua con carácter.

—¿Y eso?

Señaló la cinta rosa que le colgaba de la muñeca.

—Un regalo.

—¿De quién?

—De mi amigo Oliver.

—¿Y por qué estáis atados?

—Es una tradición.

—¿Una tradición?

—¡Una tradición ancestral!

—Augusto —dijo Eleonora, con una dulzura espeluznante—, treinta y siete años apostando con este hombre. Treinta y siete. Y yo creyéndome que lo del barril de whisky era una anécdota de juventud.

—¡Lo es!

—Era una conspiración.

—¡Era una apuesta honorable!

—¡Con nuestros hijos de fichas!

Levantó el remo. Augusto se encogió. Oliver gimió. El obispo se santiguó. Con una elegancia felina, Eleonora dio un golpecito con la pala del remo sobre la cabeza de su marido, un toque seco, casi musical, que sonó como un gong.

—¡Ay!

—Eso por la apuesta.

—¡Ay!

—Eso por el secuestro.

—¡Ay! ¡Eso no fue idea mía!

—Eso por los guardias.

—¡Ay!

—Y eso, por no avisarme de que tenías whisky escondido.

—Tú no bebes...

—Pero me gusta saberlo.

Después le tocó a Oliver. Mi padre, con la barbilla temblorosa y las manos juntas, intentó un último recurso: una sonrisa de cordero.

—Eleonora, querida, yo...

—Oliver.

—Es que...

—Oliver McGinigar. —Se plantó frente a él, con el remo apoyado en el suelo, como un báculo—. Tú has encerrado a tu hija. Tú has chantajeado a tu yerno. Tú has escondido un contrato bajo un dosel. Tú...

—¡Pero fue por amor!

—Por amor se cocina, por amor se lava, por amor se limpia la caca de un perro. Por amor no se encierra a nadie en una suite en Venecia con un cerrojo exterior.

—Tenía un buen cerrojo —murmuró Oliver, en un último arranque de orgullo.

—¡Oliver!

—¡Perdón!

—Quiero que me prometas algo.

—Lo que quieras.

—Que nunca más intentarás ser abuelo por decreto.

—Prometido.

—¿Con la mano en el corazón?

—Con las dos.

—¿Y con el obispo de testigo?

—¡Con el obispo!

El obispo, que dormitaba de pie, dio un respingo.

—¿Eh?

—Testigo, Excelencia —dijo Eleonora.

—Ah. Claro. Testigo. Lo que haga falta. —Se santiguó de nuevo—. Pero que me manden ya a casa.

—Pronto —prometió ella, y le dio una palmadita.

La parte de Damián fue mucho más breve, y mucho más humillante.

Eleonora se plantó frente a él, con las manos en las caderas, y lo observó durante un minuto entero, sin pestañear, como quien examina un melón dudoso.

—Damián Vex.

—Señora Hartwood.

—Tengo una oferta para ti.

—No quiero ninguna oferta. Quiero casarme.

—Ya, ya. Lo vi en la diapositiva.

—Mi vida es un fracaso.

—Tu vida es un desastre bien vestido. Pero tiene remedio.

—¿Cuál?

—Un trabajo.

—Tengo una empresa.

—Tienes una pastelería con ínfulas. Te ofrezco trabajar en mi fundación.

—¿Haciendo qué?

—Cuidando animales.

Se hizo un silencio. Damián abrió la boca. La cerró. La volvió a abrir.

—¿Animales?

—De la protectora de mi finca. Treinta perros, doce gatos, cuatro burros y un poni que, por cierto, ya conoces.