Capítulo 22.

Oliver.

Abrí los ojos y, al no reconocer nada a mi alrededor, el miedo volvió a apoderarse de cada célula de mi cuerpo y salté del sofá. Pero al cabo de un momento, mi memoria me dio la información necesaria, aunque no toda. Estaba en el apartamento de mi prometida Christina, quien me recogió en el hospital por la mañana. Al no oír ningún sonido, la llamé, pero nadie me contestó.

Después de recorrer todo el apartamento y no encontrarla, me detuve en el pasillo. Intenté abrir la puerta, pero estaba cerrada. Empecé a buscar las llaves para abrirla, pero de repente pensé: "¿Adónde iré, si no recuerdo nada de mí? Es mejor esperar a que ella venga e intentar descubrir algo más sobre mi vida pasada. Ella es mi novia, aunque no por mucho tiempo, pero debe saber algo sobre mi familia, mis padres".

Sintiendo hambre, me dirigí a la cocina. Christina dijo que prepararía algo para comer. Pero las bolsas del súper todavía estaban sobre la mesa. "Ni siquiera guardó las compras. Al parecer, algo pasó y se vio obligada a irse urgentemente". - Pensé y comencé a revisar las verduras y la carne compradas, con la esperanza de encontrar algo que pudiera comer sin cocinar, pero en ese momento apareció ante mis ojos una imagen: un magnífico filete de ternera y verduras al vapor.

Sin saber por qué, pero estaba seguro de que lo había cocinado muchas veces. Habiendo encontrado cuchillos, sartenes y otros utensilios de cocina en el armario, comencé a cocinar. Habiendo entregado todos mis pensamientos vagos al subconsciente, de repente me di cuenta de que me gustaba cocinar. En la cocina me sentí como pez en el agua. Disfruté el proceso, porque sabía cómo se debía hacer todo. El cuchillo voló en mi mano como una espada samurái, ni siquiera tenía miedo de cortarme. Estaba tan absorto en este trabajo que ni siquiera oí regresar a Christina.

- Lo siento. Me llamaron urgentemente del trabajo y no pude prepararte el almuerzo. - se disculpó y, mirando su reloj, añadió: - O mejor dicho, la cena.

- Siéntate. Hice todo yo mismo. - Respondí.

Después de colocar los platos en la pequeña mesa de la cocina, me di cuenta de que faltaba algo para completar el cuadro. El vino.

- Sí. Sería perfecto un vino francés. "Château Le Pin" del año 2017 sería genial. - Dije en voz alta mis pensamientos, que habían surgido de la nada.

- ¿Recordaste algo? – preguntó ella y, como me pareció, con miedo.

- No. De repente me di cuenta de que me gusta mucho cocinar. - Respondí honestamente y pregunté:  - ¿Soy cocinero?

- No, querido, no eres cocinero, pero te gustaba mucho cocinar para mí. - respondió ella y sonrió tímidamente.

- ¿Entonces cuál era mi trabajo?

- Dijiste que eres un escritor.

- ¡¿Escritor?! - No lo podía creer.

- Sí. Trabajaste en casa. Incluso me enviaste su último trabajo. Muy interesante, por cierto, - respondió ella.

- ¿Dónde está esa obra? - pregunté con impaciencia.

- ¿Quizás podamos cenar primero? - preguntó evasivamente.

Me di cuenta de que mi pérdida de memoria tampoco fue una sorpresa muy agradable para ella; de hecho, al igual que yo, me reconocía por primera vez.

- Bien. Tienes razón. La carne se debe comer caliente. - dije y la invité a la mesa.

Cortó un trozo y lo probó.

- ¡Es increíblemente delicioso! - exclamó Cristina. - Sin duda tienes talento para la cocina.

- Si escribo cuentos de la misma manera que cocino carne, lo más probable es que sea un escritor famoso. - Me reí.

- Eres un buen escritor, - respondió, - pero no todos entienden tu estilo.

- ¿En qué sentido?

- Escribes cuentos al estilo de la novela negra. Y esto no le gusta a todo el mundo y además tuviste problemas con el editor.

- ¿Qué problemas?

- No lo sé, no lo dijiste, - respondió evasiva, y en ese momento noté un anillo en su mano, - ¿Este es el anillo que te regalé?

- Sí. Lo recogí del taller.

Tomé su mano e inmediatamente me di cuenta de que se trataba de un anillo barato. No sé cómo, pero lo descubrí. ¿Cómo podría regalarle a mi futura esposa un anillo tan barato? Por supuesto, si soy escritor regular y tengo problemas con un editor, lo más probable es que no tuviera dinero para algo más digno.

- Christina, por favor respóndeme honestamente. No tengo dinero, ¿soy una persona pobre?

- No, ¿de qué estás hablando? Eres muy rico, simplemente tienes una crisis creativa ahora mismo y...

- Estoy vacío...

“Así que ella estuvo apoyándome todo este tiempo”, - pensé.

- ¿Dónde trabajas tú? - pregunté.

- Trabajo en una fábrica de ropa como Señor Manager, pero pronto seré nombrada la gerente. - respondió ella con manifiesto orgullo.

- Según tengo entendido, este apartamento es tuyo, un coche de premium clase también, tienes una posición digna in el trabajo con claro accenso y tus ganancias no son malas. ¿Por qué me necesitas a mí, un pobre pseudo escritor con un futuro dudoso? - pregunté, tratando de entender su interés por un matrimonio tan desigual.

- No digas eso. Eres muy talentoso. No me enamoré de ti por dinero, porque estoy segura que con el tiempo te volverás muy famoso, - exclamó, pero me di cuenta de que ella no lo creía en absoluto y solo decía palabras bonitas para apoyarme.

Cuando terminamos de cenar, todavía le pedí que me mostrara mi último trabajo, que le envié cuando aún recordaba todo. Ella trajo su portátil, abrió la página y giró la pantalla hacia mí.

- Aquí. Este es el último.

Leí algunas líneas y no tenía ni idea de qué era. "El hombre increíblemente alto se envolvió en una capa para que nadie pudiera ver su cola doblada. Moviéndose con cuidado para no pisar la parte más tierna de su cuerpo, se dirigió hacia un grupo de punks que gritaban de alegría. Sabía que esta era su última esperanza. O él o ellos." Miré a Christina, que me observaba de cerca.