Capítulo 28.

Oliver.

El estúpido recuerdo que me invadió, cuando me puse ese traje me hizo decir algo de lo que rápidamente me arrepentí. No dije nada especial, solo pedí un poco de tiempo, pero la mirada asesina de Christina me retorció en dolorosos espasmos, y luego la cruel realidad me noqueó vergonzosamente durante varios minutos.

Intenté disculparme por mi incontinencia verbal, pero ella, enojada, prometió enamorarme de ella en una semana. Para ser honesto, no creía que esto fuera posible, pero no discutí, porque aparentemente lo logró una vez.

Regresamos a casa en silencio, me reprendí, porque vi lo herida que estaba. ¿Pero qué podría hacer? ¿Aceptar en silencio un matrimonio que no quería? ¿Condenarme a vivir con una mujer no amada? ¿Cómo ella no entendió esto? No me negué a casarme con ella, sólo quería recordar mis sentimientos por ella.

Ella me dejó solo en casa, me dijo que hiciera lo que quisiera, no le importaba. De repente tenía asuntos urgentes que atender, pero lo más probable es que simplemente no quisiera quedarse conmigo y tener una conversación de corazón a corazón. Su inexplicable comportamiento empezó a irritarme, aunque debería haberle agradecido que no me echara a la calle. Nunca me sentí tan idiota, aunque no recordaba en absoluto lo que sentí o no sentí antes. Probablemente fue en este momento cuando necesitaba irme. Lo habría logrado de alguna manera sin su ayuda, pero no lo hice.

Quedado solo y de un humor bastante desagradable, fui a la cocina y comencé a preparar tiramisú, tal como ella me pidió, o más bien me aconsejó. Pero con hambre decidí cocinar algo más práctico. Saqué todas las verduras que compramos ayer, miré esta riqueza e hice la ratatouille. Ni siquiera entendí cómo conocía esta receta. Parece que mis manos hacían todo solas, sin usar la cabeza, y supe reemplazar los ingredientes que faltaban en la receta original.

Fue esta circunstancia la que me obligó a volver a pedir las respuestas a Internet, pero la computadora me abrió una página con mi novela. Intenté de nuevo comprender qué tipo de tonterías estaba escribiendo. Esta vez junté toda mi paciencia y leí hasta el final. Mirando los estantes con libros, leí los nombres de los autores, recordé más o menos sus obras maestras y me di cuenta de que no era mí pasión en absoluto. No soy Dostoievski ni Hemingway; no podría llamarme escritor y estar a la par de ellos.

Cerré la ventana de la novela y en el buscador escribí los nombres de los platos franceses y me di cuenta de que los conocía y podía cocinarlos incluso ahora. Christina me dijo que la invité a un restaurante francés. "¿Quizás trabajé allí? ¿Por qué dijo que yo era escritor? ¿Y me mostró ese cuento?" - Pensé, completamente confundido. Pero inmediatamente encontré una explicación. - “¿Quizás simplemente me dio vergüenza decirle que soy cocinero?”

Finalmente, una imagen de mi pasado empezó a tomar forma en mi cabeza. Visiones de manzanas en rodajas, filete de ternera, la mención de Christina de nuestra cita en un restaurante francés, aunque sin un nombre específico, mi conocimiento de la cocina francesa y mi fenomenal habilidad con el cuchillo, todo me decía que era cocinero y probablemente trabajaba en algún restaurante de cocina francesa. Decidí que, si encontraba ese restaurante, podría recordar algo más de mi vida pasada.

Mi siguiente investigación en Internet me dijo que había al menos cincuenta restaurantes de cocina francesa en la ciudad, y uno de ellos estaba ubicado a unos cientos de metros de la casa de Christina. Sin dudarlo, fui allí, todavía sin entender muy bien qué preguntaría allí. Pero cuando entré, un anciano preguntó:

- ¿Vas a la entrevista del trabajo?

- No. Soy cocinero y estoy buscando...

- Todos dicen eso, y luego ni siquiera saben cocinar huevos revueltos, - me interrumpió y agitó la mano. - Primero demuestra que sabes cocinar y luego hablaremos.

El hombre me empujó a la cocina sin siquiera darme la oportunidad de explicarle nada.

- Marisa, dale a este “cocinero” un delantal y una bandana. - le gritó a la joven mujer.

Miré alrededor. Este lugar no me recordaba a nada y dudaba que mis suposiciones fueran correctas, pero la mujer ya me puso delantal.

- En tu currículum escribiste que sabes cocinar los creps.

- Sí. ¿Con qué relleno? - Respondí automáticamente.

- No te preocupes por el relleno, Marisa se encargará. Prepara unos creps. - ordenó el hombre.

Abrí el frigorífico para coger los ingredientes para los creps y entonces empezó. Era como si estuviera en una realidad paralela. Mi memoria me transportó a una cocina completamente diferente, más espaciosa, moderna, con cocineros vestidos de filipinas blancas como la nieve, gorras altas y en las puntas de sus cuellos reconocí la bandera francesa. Hacía Coq au vin.

- Bueno, ¿Por qué quedaste helado? ¿Olvidaste los ingredientes? - el grito de un hombre me devolvió a la tierra.

- Lo siento, pensé que los creps eran muy simples. ¿Puedo elegir mi propio plato? - pregunté.

- Está bien, pero sólo de lo que esté disponible. - él respondió.

- Por supuesto, - acepté y, mirando rápidamente los productos disponibles, decidí preparar Quiche Lorraine.

Cuando comencé a trabajar ni siquiera vi las miradas sorprendidas de Marisa y del hombre, porque los recuerdos volvieron a surgir en mi cabeza.

"- ¿Por qué este plato está dedicado a Lorraine? Podrías inventar algo y ponerle mi nombre, - dijo la increíblemente sexy rubia sentada en la mesa de trabajo, tocando mi ingle con su pie.

- Genial, puedo ponerles tu nombre a las ancas de rana. - Me reí.

- Uf, esto no es bonito. - torció la boca la rubia y mojó su dedo en quiche.

Le quité el plato y le pregunté a mi ayudante:

- Louis, mételo en el horno antes de que Mimi se lo coma crudo.”