CAPÍTULO 52

Cuando se encendieron los primeros indicadores de emergencia en la sala de control, ninguno de los empleados del Consejo comprendió todavía lo que estaba ocurriendo. El sistema de la torre había sido diseñado para situaciones que en un edificio normal ni siquiera aparecerían en los manuales: ataques de Alfas, fallas de la seguridad interna, apagones de sectores enteros e intentos de acceder a los archivos. Ante cualquier problema, el sistema automático aislaba las líneas dañadas, transfería la alimentación a circuitos de respaldo, bloqueaba las áreas de servicio y dirigía al personal hacia zonas seguras, así que al principio unos cuantos iconos rojos en el esquema general solo provocaron irritación entre los ingenieros de turno.

La verdadera alarma comenzó unos segundos después. Primero se perdió la comunicación entre los pisos técnicos y el servidor central; luego, las pantallas de las cámaras se apagaron una tras otra, dejando filas de rectángulos negros en el muro de vigilancia. Después, el sistema perdió el control de las puertas interiores e informó de fallas en varios circuitos independientes que, según todos los cálculos, no podían dejar de funcionar al mismo tiempo.

—Eso es imposible —murmuró uno de los ingenieros mientras abría las ventanas de diagnóstico—. Ni siquiera están conectados físicamente entre sí.

Nadie le respondió. Todos miraban el esquema donde los pisos de la torre iban tiñéndose de rojo uno tras otro, mientras aquel mecanismo perfecto, que durante décadas no había permitido fallas graves, de pronto empezaba a luchar contra sí mismo.

Nunca me había considerado una persona capaz de entender sistemas de ingeniería complejos. Cuando veía un tablero eléctrico abierto, normalmente solo me surgía un deseo razonable: encontrar a un especialista y no tocar nada con las manos. Pero conocía bien mis propias fortalezas y hacía mucho que había comprendido que no ganaba cuando era la persona más inteligente de la habitación, sino cuando era la primera en notar el error de los demás.

En la agencia de publicidad, esa regla había salvado más de una campaña. Mientras los diseñadores discutían por las tipografías, los especialistas de marketing defendían el valor de las estadísticas y los clientes exigían combinar lujo, sencillez y un presupuesto para tres sándwiches, yo hacía una pregunta que rara vez se les ocurría a quienes conocían demasiado bien su propio trabajo: ¿qué pasaría si hiciéramos exactamente lo contrario?

Ahora me hice la misma pregunta y comprendí que, si la torre dependía por completo de sistemas automáticos, entonces lo que más temía era lo imprevisible. Yo no podía hackear la seguridad del Consejo, pero sí podía obligarla a reaccionar ante varias amenazas contradictorias al mismo tiempo y hacer que gastara sus recursos luchando contra sus propias decisiones.

Abrí la puerta del gabinete de servicio más cercano. Dentro se amontonaban cables, módulos de distribución y paneles con etiquetas que, en su mayoría, no significaban nada para mí. Sin embargo, casi enseguida vi un interruptor de emergencia bajo una cubierta transparente de plástico. Una advertencia roja indicaba que solo debía utilizarse en caso de una falla total del sistema automático.

—Perfecto —murmuré, sintiendo cómo otra oleada de calor subía bajo mi piel—. Eso es exactamente lo que está pasando ahora.

Golpeé la cubierta con la palma. El plástico se agrietó, pero resistió, así que tuve que golpearlo una segunda vez. La tapa salió despedida y bajé el interruptor sin dudar.

La torre se estremeció.

La luz no se apagó por completo, pero desapareció durante una fracción de segundo en toda el ala y después los corredores quedaron iluminados por el frío resplandor de las lámparas de emergencia. En algún lugar de arriba comenzó a sonar una sirena prolongada y, desde los altavoces, una voz mecánica anunció que el complejo había entrado en modo de localización de fallas.

—Ahora sí que van a acordarse de mí —dije sin alegría.

Di un paso atrás, perdí el equilibrio y me sujeté del borde del gabinete metálico. El dolor ya no se limitaba a la palma: las líneas carmesí habían superado el codo y seguían extendiéndose bajo la piel, dejando la sensación de hilos al rojo vivo. La vista se me oscureció y, desde lo profundo de mi conciencia, llegó una risa ajena, ronca, áspera y demente.

Me volví bruscamente, pero la habitación seguía vacía. Solo los transformadores zumbaban detrás de los paneles, los indicadores de emergencia parpadeaban y mi propio corazón latía con tanta fuerza que ahogaba los demás sonidos. La risa volvió a escucharse, esta vez más cerca, y comprendí que no la estaba oyendo con los oídos.

La maldición ya no se limitaba al calor y a las marcas bajo la piel. Estaba tanteando los límites de mi conciencia, buscando un punto débil y recordándome cómo habían terminado los intentos anteriores de resistirse. Me llevé una mano a la boca, obligándome a respirar más despacio, y me concentré en cosas reales: la superficie áspera de la manija del gabinete, el suelo frío, el olor a polvo y metal caliente. Mientras pudiera enumerar lo que me rodeaba, seguiría siendo yo.

En uno de los pisos superiores, la trampa de plata continuaba reteniendo a Reinhard, pero después de mi intervención algo cambió en su funcionamiento. Primero se apagó un circuito de iluminación, después otro, y los filamentos metálicos que envolvían el espacio a su alrededor perdieron tensión durante un instante. Aquella pausa bastó para que pudiera respirar libremente y sintiera cómo los músculos empezaban a obedecerle de nuevo.