Capítulo 21

​Arabella

​Había pasado exactamente una semana desde el encuentro en el sótano de la galería.

​Una semana desde que le sostuve la mirada a Lysander y le aseguré que su dinero no le bastaría para romperme. Pero la realidad de enfrentar a un hombre con recursos ilimitados no tarda en cobrar su factura, y el aire en esta ciudad, que durante un año y cinco meses se sintió puro y liviano, de pronto comenzó a volverse denso, sofocante y pesado.

​La primera pieza de la dominó cayó el martes por la mañana.

​Estaba en la sala de conferencias principal, liderando una junta crucial con el equipo directivo y tres de los coleccionistas más influyentes de la región. Teníamos la proyección de cerrar el contrato para la exposición de arte contemporáneo más importante del trimestre. Llevaba el control de la presentación en la pantalla gigante, explicando cada detalle técnico con la fluidez y elegancia que me caracterizaban.

​De pronto, la vibración continua de mi teléfono sobre la mesa de caoba interrumpió el ambiente. Lo puse en silencio con un toque disimulado, pero dos minutos después, el teléfono corporativo de la sala comenzó a sonar.

​Mi jefe contestó. Vi cómo su rostro perdía color gradualmente.

​—Arabella... es el representante de la fundación privada —dijo él, cubriendo el auricular con la mano y mirándome con perplejidad—. Retiran el patrocinio. Cancelan la exposición.

​El murmullo entre los asistentes no se hizo esperar. Intenté mantener la compostura, esbozando una sonrisa profesional para calmar la mesa, pero antes de que pudiera articular una disculpa, mi teléfono personal volvió a vibrar. Un correo relámpago: Contrato de consignación de la colección francesa: Cancelado por el cliente.

​Un segundo después, una notificación de llamada entrante: el transporte logístico blindado que teníamos contratado para mover las piezas desde Italia cancelaba el servicio de forma imprevista, alegando "fallas administrativas".

​Las miradas de todo el equipo y de los inversionistas se posaron sobre mí. Un silencio cargado, incómodo y acusador llenó la sala. Podía sentir sus ojos clavados en mi rostro, evaluando mi repentina falta de eficacia. La presión en la habitación subió de golpe; mis manos, que siempre se mantenían firmes, buscaron el borde de la mesa para no delatar un leve temblor.

​Me desconcentré por completo. Perdí el hilo de la presentación, las palabras en el idioma local se me trabaron en la garganta y la fluidez perfecta con la que manejaba la junta se desmoronó en cuestión de segundos. Todo se volvió abrumadoramente pesado.

​—Sugerimos pausar la reunión por hoy —dijo uno de los coleccionistas, poniéndose de pie con frialdad—. Nos comunicaremos cuando la galería resuelva sus problemas de logística.

​Ver a los clientes abandonar la sala uno a uno me dejó un sabor amargo en la boca. Mi jefe no me regañó, pero la mirada de decepción y estrés en su rostro fue un golpe mucho más duro.

​Sin embargo, el sabotaje no se detuvo en las paredes de la galería. Lysander estaba apretando las tuercas de mi vida personal con una precisión quirúrgica.

​Al salir del trabajo esa tarde, caminé hacia el estacionamiento subterráneo para abordar mi auto. Durante mi tiempo de prosperidad en la ciudad, me había comprado un sedán ejecutivo de lujo, un vehículo hermoso, cómodo y con un motor potente que disfrutaba conducir. Nunca me había preocupado por el mantenimiento o el combustible; la economía local era estable y el precio de la gasolina era bastante accesible para mi nivel de ingresos.

​Pero al llegar a la gasolinera, me encontré con un cartel de ajuste de tarifas de emergencia. Los precios del combustible especializado que requería mi auto se habían disparado a niveles absurdos de la noche a la mañana debido a una repentina "escasez de importación" en el distrito. Llenar el tanque me costó cuatro veces más de lo habitual, una suma ridícula que empezó a drenar mi cuenta bancaria. Mi auto de lujo, que antes simbolizaba mi independencia, se convirtió de pronto en una máquina tragamonedas que consumía gasolina a un ritmo voraz.

​Y la estocada final llegó al regresar a mi hogar.

​Al cruzar la puerta de mi apartamento, encontré una carta formal del grupo administrador del edificio sobre el recibidor. Un sobre blanco, pulcro, sin amenazas ni firmas de mafiosos, simplemente una notificación legal.

​Debido a una "reestructuración de plusvalía y adquisición del inmueble por parte de un nuevo fideicomiso", el costo del alquiler se incrementaba a partir del mes siguiente. La cifra sobre el papel era astronómica: superaba por mucho el sueldo total que ganaba en la galería.

​Me dejé caer en el sofá de la sala con la carta arrugada entre mis dedos.

​Me llevé las manos a la cabeza, desordenándome las mechas rubias sobre el cabello castaño, y me quité los pupilentes verdes con dedos cansados, dejando que mis ojos claros volvieran a reflejar el agotamiento.

​En solo siete días, la burbuja de paz que me había tomado un año y cinco meses construir comenzó a agrietarse por todos lados. Lysander no había usado armas, no había mandado matones a mi puerta ni me había acorralado en un callejón. Estaba usando el peso aplastante de su dinero para estrangular mi economía, arruinar mi reputación laboral y volver mi estilo de vida insostenible.

​Miré por el ventanal hacia la ciudad lluviosa.

​—Crees que me vas a asfixiar, Monroe... —murmuré para mí misma en la penumbra de mi sala, apretando la mandíbula con rabia—. Crees que si me quitas el dinero y el trabajo voy a volver a caer de rodillas.

​El ambiente era denso, el estrés amenazaba con romper mi salud mental y la presión aumentaba hora tras hora, pero mientras miraba la notificación de aumento de renta, una chispa de terquedad volvió a encenderse en mi pecho. Él quería una guerra de desgaste, pero se le olvidaba que yo ya había aprendido a sobrevivir con nada.