CAPÍTULO 4: LOS ARCHIVOS PERDIDOS

CAPÍTULO 4: LOS ARCHIVOS PERDIDOS

Bogotá, 7 de noviembre de 1985

Elena Restrepo no durmió esa noche. Después de ver cómo se llevaban a Ricardo en el vehículo militar, permaneció en la Plaza de Bolívar hasta que los primeros rayos del amanecer comenzaron a filtrar la luz gris entre los escombros del Palacio de Justicia. El edificio humeaba aún, como una herida abierta en el corazón de la capital, y el olor a pólvora quemada se mezclaba con algo más siniestro: el aroma dulzón e inconfundible de la muerte.

A las seis de la mañana, cuando los cordones de seguridad se relajaron ligeramente para permitir el paso de los equipos de rescate y limpieza, Elena tomó una decisión que cambiaría el curso de la investigación. Tenía que encontrar los archivos del magistrado Urán Rojas que Ricardo había mencionado. Si las autoridades militares estaban interesadas en controlar la información que saliera del Palacio, significaba que había algo valioso que ocultar.

Se dirigió a su apartamento para cambiarse de ropa y preparar un plan. En su closet encontró un traje sastre gris que había comprado para ocasiones formales, zapatos bajos que le permitirían moverse con agilidad, y una identificación de prensa que le daría acceso a zonas restringidas. También tomó su cámara fotográfica, una Nikon que su padre le había regalado cuando comenzó a trabajar en El Espectador, y varios rollos de película que escondió en diferentes compartimentos de su bolso.

Mientras se preparaba, no podía dejar de pensar en la expresión de Ricardo cuando lo separaron de ella. Había algo en sus ojos, una mezcla de terror y determinación, que le había revelado la profundidad de lo que sentían el uno por el otro. Ya no podían fingir que su relación era puramente profesional. La posibilidad de perderlo había hecho evidente lo que ambos habían estado negando durante meses: estaban enamorados, y ese amor se había convertido en una fuerza tan poderosa como peligrosa en el contexto de su investigación.

A las ocho de la mañana regresó al centro de Bogotá. El Palacio de Justicia estaba rodeado de vehículos militares, ambulancias, y equipos de bomberos que aún trabajaban en la extinción de focos de incendio. Elena se acercó al cordón policial mostrando su credencial de prensa.

—Buenos días, oficial. Soy Elena Restrepo de El Espectador. Necesito acceso para documentar los daños para nuestro reporte especial.

El policía, un hombre mayor con expresión cansada, la miró con desconfianza.

—Señorita, las órdenes son muy claras. Solo personal autorizado.

Elena había aprendido durante sus meses de investigación que la autoridad se construye tanto con la postura como con las palabras. Se irguió, adoptando el porte que había heredado de su educación privilegiada, y habló con la seguridad de quien está acostumbrada a que le obedezcan.

—Oficial, entiendo las restricciones de seguridad. Pero el pueblo colombiano tiene derecho a conocer lo que pasó aquí. Mi periódico va a publicar un informe especial, y necesito fotografías del interior para mostrar la magnitud de la tragedia. Esto es periodismo responsable, no sensacionalismo.

El argumento, combinado con su presencia elegante y determinada, funcionó. El policía la dejó pasar con la advertencia de que no se alejara de las zonas seguras y que siguiera en todo momento las instrucciones de los bomberos.

El interior del Palacio de Justicia era un paisaje apocalíptico. Los pasillos estaban llenos de escombros, cristales rotos, y manchas oscuras en las paredes que Elena prefirió no identificar. El olor era asfixiante: humo, sangre seca, y algo químico que provenía de los explosivos que habían usado durante el enfrentamiento. Caminó cuidadosamente entre los restos, fotografiando todo lo que podía mientras buscaba la manera de llegar al tercer piso.

Las escaleras principales estaban bloqueadas por escombros, pero encontró una escalera de emergencia en la parte posterior del edificio que aún era transitable. Subió lentamente, documentando los daños con su cámara y grabando mentalmente todos los detalles que pudieran ser relevantes para la investigación.

El tercer piso había sufrido menos daños estructurales que los pisos inferiores, pero el interior de las oficinas era un caos de papeles quemados, muebles volcados, y archivadores destrozados. Elena comenzó a buscar la oficina del magistrado Urán Rojas, leyendo las placas que habían sobrevivido en las puertas o identificando las oficinas por los restos de sus contenidos.

La encontró al final de un corredor lateral. La puerta estaba abierta y parcialmente quemada, pero el interior era accesible. Elena entró cuidadosamente, evitando los cristales rotos y los cables eléctricos que colgaban del techo.

La oficina había sido saqueada. No había duda sobre eso. Los archivadores estaban abiertos y vacíos, los papeles estaban esparcidos por el suelo, y había señales evidentes de que alguien había buscado específicamente documentos importantes. Pero quien hubiera hecho esto no conocía los métodos de organización de un magistrado meticuloso.

Elena recordó algo que había aprendido durante una investigación anterior: los funcionarios judiciales experimentados siempre mantenían copias de documentos sensibles en lugares seguros, separados de sus archivos principales. Comenzó a buscar sistemáticamente, revisando detrás de cuadros, dentro de libros, y en compartimientos secretos que pudieran existir en los muebles.