Lo que la bodega guardaba

El grito del agente se cortó de golpe, como si alguien le hubiera tapado la boca con la mano. Lucía se quedó inmóvil en el umbral del salón, con la denuncia de Elizabeth apretada contra el pecho y los pies descalzos hundidos en el barro que se había colado desde el viñedo. El silencio que siguió fue peor que el grito. Un silencio que no era ausencia de sonido, sino la contención del aliento de toda la casa.

Aitana seguía de rodillas junto a la chimenea, con las manos atadas a la espalda y la mirada fija en un punto que no estaba en el salón. Su vestido impecable estaba manchado de barro en el dobladillo, y el pelo, suelto, le caía sobre los hombros en mechones oscuros. Ya no sonreía. Ya no había sonrisa de un solo lado, ni gesto ensayado, ni cálculo. Solo una mujer de rodillas en el suelo de piedra, mirando hacia la puerta de la bodega con una expresión que Lucía no supo nombrar.

No era miedo.

Era decepción.

Como si el final, cuando por fin había llegado, fuera menos de lo que había imaginado.

—¿Qué ha pasado ahí abajo? —preguntó el subinspector Urbieta, acercándose a Aitana con pasos medidos.

Aitana no respondió. Se limitó a cerrar los ojos.

Urbieta se volvió hacia uno de sus compañeros.

—¿Qué ha encontrado su equipo?

El agente más joven, el que había bajado a la bodega con la linterna, apareció en el umbral del salón. Llevaba los guantes de látex manchados de algo oscuro —vino, quizá, o tierra húmeda— y la cara pálida de quien acaba de ver algo que no esperaba.

—Subinspector, hay una tercera cámara. Detrás de la losa que la señora Velasco no pudo abrir. —El agente tragó saliva—. Hay un hombre ahí dentro. Vivo. Pero está... inconsciente.

Lucía sintió que el suelo se inclinaba bajo sus pies.

—Esteban —dijo.

Urbieta se volvió hacia ella.

—¿Lo conoce?

—Es el marido de Elizabeth. —Lucía señaló el cuerpo cubierto con la manta en el extremo del salón—. Esteban Aguirre.

El subinspector asintió y dio instrucciones por la radio. Dos agentes más bajaron a la bodega. Lucía los siguió con la mirada, pero no se movió. No podía. Tenía los pies clavados en el suelo de piedra, con la denuncia de Elizabeth apretada contra el pecho y la certeza de que la noche, lejos de terminar, acababa de entrar en su último y más oscuro giro.

—¿Qué le ha hecho? —preguntó Lucía, volviéndose hacia Aitana.

Aitana abrió los ojos. La miró. Y por primera vez en toda la noche, Lucía vio algo que no era cálculo, ni manipulación, ni rencor.

Era cansancio.

El cansancio de una mujer que había cargado con demasiado durante demasiado tiempo y que, por fin, podía soltarlo.

—Lo que tenía que hacer —dijo Aitana. Su voz era baja, casi inaudible, pero en el silencio del salón llegó a todos los rincones—. Cuando tú escapaste por el túnel del viñedo, Esteban bajó a la bodega con la jeringuilla. Iba a buscarte. Iba a drogartе otra vez. Pero yo ya estaba allí.

—¿Dónde? —preguntó Urbieta.

—En la segunda cámara. La que está detrás del arcón. —Aitana hizo una pausa, como si eligiera las palabras con cuidado—. Yo sabía que Esteban iba a bajar. Lo oí en el pasillo. Y sabía que si te encontraba, te iba a matar. O te iba a drogar hasta que no supieras ni tu propio nombre.

—¿Y qué hiciste? —preguntó Urbieta.

Aitana sonrió. Solo la comisura izquierda. Solo ese milímetro exacto que a Lucía le revolvió el estómago desde hacía años.

—Lo que él iba a hacerte a ti.

Lucía sintió que el aire se le escapaba de los pulmones.

—Lo drogaste —susurró.

—Con su propia escopolamina. —Aitana ladeó la cabeza—. La que tenía en la jeringuilla. Se la clavé en el brazo cuando se acercó a la losa. No fue difícil. Estaba tan obsesionado con encontrarte que no me vio hasta que fue demasiado tarde.

El silencio que siguió fue tan denso que Lucía pudo oír su propia sangre en los oídos.

—¿Y luego? —preguntó Urbieta.

—Lo arrastré hasta la tercera cámara. La que está detrás de la losa que tú no pudiste abrir, Lucía. —Aitana la miró con una expresión que no era triunfo, ni miedo, ni decepción. Era otra cosa. Algo que Lucía no supo nombrar—. La que Elizabeth descubrió hace meses. La que yo usé para esconder el frasco de cianuro antes de la cena.

Lucía sintió que algo se reordenaba dentro de su cabeza, como si una pieza que había estado girada durante horas encontrara por fin su posición correcta.

—Tú sabías lo de la tercera cámara —dijo Lucía—. Tú la usaste para esconder el veneno.

—Sí. —Aitana no negó nada. Se limitó a mirar hacia la puerta de la bodega, hacia la escalera de piedra que descendía hacia la oscuridad—. Y cuando Esteban bajó con la jeringuilla, lo encerré allí. Le quité la jeringuilla. Y lo dejé inconsciente.

—¿Por qué? —preguntó Urbieta.

Aitana no respondió de inmediato. Se pasó la lengua por los labios. Estaban secos, agrietados.

—Porque estaba cansada —dijo por fin—. Cansada de huir. Cansada de manipular. Cansada de ser la marioneta de Esteban. —Aitana se pasó una mano por el pelo, deshaciendo lo que quedaba de la trenza perfecta—. Él me obligó a poner el cianuro en la jarra. Me dijo que si no lo hacía, me delataría por el fraude. Y yo lo hice. Pero no iba a dejar que te matara a ti también.

Lucía sintió que algo se le rompía en el pecho. No era dolor. Era otra cosa. Algo más antiguo, más oscuro. La certeza de que Aitana acababa de confesar un asesinato sin llamarlo asesinato, y de salvar una vida sin llamarlo salvación.

—¿Y ahora qué? —preguntó Lucía.

Aitana la miró. Y por primera vez en toda la noche, su sonrisa desapareció por completo. Su rostro quedó desnudo, sin máscaras, sin cálculos. Solo una mujer cansada, con los ojos brillantes y la mandíbula tensa.

—Ahora me llevan a la cárcel —dijo—. Y Esteban también. Y Raúl. Y todos pagamos por lo que hicimos.

Urbieta dio un paso hacia ella.

—¿Confiesa el asesinato de Elizabeth Aguirre?