CAPITULO 73

EL PRECIO DE LA RENDICIÓN

HANNAH

Cuando Franco finalmente rompió el contacto y se incorporó, el sillón de cuero emitió un crujido sordo que sonó a tregua militar. El desamparo térmico me golpeó de inmediato, el aire acondicionado de la oficina, regulado a mis pretenciosos veintidós grados, se coló por las solapas desacomodadas de mi sudadera como una corriente ártica.

Me quedé inmóvil en el sofá, con la respiración entrecortada, el pecho subiendo y bajando a un ritmo frenético y los labios encendidos y entumecidos por el impacto neto de un beso que había dejado mi control de riesgos en la bancarrota absoluta.

El puente cerebro-boca intentó reactivarse, buscando desesperadamente algún tecnicismo legal o una ironía contable sobre su alarmante falta de decoro corporativo pero mis cuerdas vocales se declararon en huelga general. No había aduanas que levantar. Miré a Franco, que se mantenía de pie junto al sofá, arreglándose los puños de la camisa negra con una parsimonia rígida que recuperaba al instante su estampa de director ejecutivo implacable, aunque el oro líquido de sus pupilas siguiera ardiendo en la penumbra del despacho con una fijeza letal.

• El vestidor privado está detrás del panel de nogal, SanMiguel - dijo él, y voz pausada arrastró cada sílaba con una superioridad que me hizo apretar los puños sobre el cuero - Tienes exactamente dos minutos antes BRANDONMarcus con las minutas de Nueva York. Sugiero que te muevas.

Me levanté del sofá con una rigidez muscular que no se debía a ningún residuo de hipotermia sino a la traición biológica de mi propio cuerpo. Recogí del suelo el sastre rojo carmesí que él mismo había arrancado del perchero de cromo y caminé hacia el panel oculto con toda la dignidad que una sudadera tres tallas más grande me permitía. Al cruzar el umbral del vestidor, la puerta de madera se cerró tras de mí con un clic magnético que selló el aislamiento acústico, dejándome a solas con el espejo de cuerpo entero.

Me miré el rostro encendido, las mejillas cubiertas por un tinte rojizo adorable y las pupilas avellana completamente dilatadas.

• Felicidades, Hannah - me recriminé en un susurro ronco, desabrochando los botones de la franela vieja - Liquidaste a Liam, hackeaste a Fráncfort en diez minutos y te acabas de dejar desarmar en un sillón de cuero por el peor enemigo corporativo de Boston. Tu balance de independencia se quedó en números rojos.

Deslicé el sastre rojo carmesí sobre mi piel y el impacto fue instantáneo. La lana fina me abrazó la silueta con una precisión métrica impecable pero lo que realmente me erizó los vellos de la nuca fue el rastro biológico que Franco había impregnado en el tejido. El olor a cedro, ámbar gris y ozono territorial me envolvió por completo, recordándole a cada centímetro de mi anatomía a qué santuario pertenecía mi respiración a partir de hoy. El color era un peligro público, una declaración de guerra textil pero al abotonarme el saco y ajustarme los tacones negros, recupere toda su potencia destructiva. No era dócil, no era una variable sumisa. Iba a salir a ese piso luciendo su marca, sí, pero iba a asegurarme de que mis matemáticas le cobraran cada milímetro de esta audacia de alta frecuencia.

FRANCO

El aroma a rendición biológica y la fragancia dulce a lluvia limpia que Hannah había dejado en el cuero negro del sillón se disiparon lentamente, sustituidos de inmediato por el rastro ardiente de su orgullo reactivándose detrás del panel de nogal. Mi lobo dio un vuelco salvaje de pura satisfacción dentro de mi pecho, asimilando con una diversión oscura que la barrera de sus manuales de etiqueta acababa de colapsar para siempre bajo mi techo.

Caminé hacia el escritorio, tomé mi saco del sillón lateral y me lo acomodé sobre los hombros con un movimiento fluido que me devolvió la máscara de control absoluto. Me detuve frente a los ventanales que daban al puerto de Boston, entrelazando los dedos a la espalda, observando la tormenta gris que seguía fracturando el cielo de la Costa Este.

El camión sin frenos pensaba que vestirse con el sastre rojo carmesí, estaba consiente que era una simple concesión laboral para salvar su cuenta corriente de trescientos dólares. Pensaba que sus ironías contables y sus amenazas de la comisión de valores iban a mantener a mi animal a raya detrás de la puerta de cristal pero lo que su mente de economista seguía sin procesar era que en mi territorio, el color de la tormenta no era un uniforme de oficina. Era la marca oficial de su transición.

Escuché el clic del panel de nogal abriéndose a mi espalda. El aroma a cedro combinado con el fuego de su orgullo inundó la suite en un microsegundo, y el pulso de mi lobo se aceleró con una tracción insaciable al girarme despacio sobre mis talones. La Directora de Riesgo Global acababa de entrar al balance neto del imperio D'Santoro bajo mis estrictos términos y el trimestre apenas estaba registrando su primer minuto de vigencia real.