Se destilan encrucijadas
Y la lluvia se desborda.
Vuelan andanzas quebradas.
Hay lluvia mía
Calada en las paredes,
En el día
Y en la noche.
Hay lluvia por lo que no parece justo
Pero tuvo que ser.
Y hay lluvia por aquello que fue
Y por lo que no pudo ser.
Se alza la lluvia mía
Por la muerte temprana.
Llueve por el alma pintoresca que se elevó
Y marcha liviana.
—Anabella Bonaiuto.
Diciembre 10, 2018.