Capítulo 23.

El Perro.

Todo empezó de la peor manera posible. No quería vivir, no quería pensar, no quería mover ni una pata. Bueno, quería salir a caminar, pero no por esa Gata, sino porque tenía que hacer lo que todo perro tiene que hacer. Ya sabes, “asuntos importantes”. Entendí perfectamente por qué me habían puesto esa bandeja infernal, como si fuera un gato, pero con el tiempo, empecé a sentirme mejor, más fuerte. Y mi orgullo canino, que hasta entonces había estado bajo el peso de mi debilidad, decidió que ya no podía tolerar esa humillación. ¡Yo soy un perro! Además, extrañaba a la Gata, aunque sabía que lo nuestro era un amor imposible. Ella me había dejado claro que lo máximo a lo que podía aspirar era a su amistad, y eso ya era todo un milagro. ¿Dónde se ha visto un perro y un gato siendo amigos? Solo en esas películas donde los animales hablan, y todos sabemos que eso nunca acaba bien.

Me acerqué al dueño y, con todo el tacto que pude reunir (que no es mucho, seamos honestos), me senté a sus pies. Él, absorto en sus cosas, me rascó distraídamente detrás de la oreja y murmuró:

—Romeo, estoy trabajando. No molestes.

Vale, paciencia, Romeo, me dije a mí mismo. Solo tenía que esperar a que terminara su "trabajo". Lo que hacía era muy importante y peligroso: perseguir figuras sombrías en la pantalla y destruirlas con un rugido aterrador. A veces, lo destruían a él, y entonces lanzaba una palabrota y empezaba de nuevo. Otras veces, su "trabajo" era más sencillo; solo pulsaba teclas ruidosamente y en la pantalla aparecían unos signos extraños que, para mí, parecían pura jerigonza. Pero bueno, ¿qué iba a saber yo de esas cosas humanas? Lo único que entendía era que significaba más tiempo de espera para mí.

Pero esta vez, parecía que el dueño iba a estar ocupado mucho rato. Aguardé con paciencia durante media hora, lo cual, para un perro, es como esperar media vida. Pero al final, la delicadeza tiene un límite, y yo necesitaba salir urgentemente. Llamé su atención con un suave ladrido.

—Sí, sí, Romeo —respondió—. Ahora voy.

Un minuto después, lo llamé de nuevo. Quizás había olvidado lo que "ahora" significa en nuestro idioma perruno.

—Sí, sí, sí —contestó apresuradamente, sin apartar la vista de la pantalla.

Esperé un poco más, pero mis necesidades estaban a punto de convertirse en un desastre monumental, así que tiré suavemente de la pernera del pantalón del dueño.

—¡Romeo! —me gritó—. ¡No molestes!

Salté hacia atrás, asustado, y en el proceso, me golpeé el costado herido, lo que me hizo soltar un gemido de esos que deberían estar patentados para obtener más mimos. Finalmente, el dueño se dio la vuelta y me miró con algo que parecía remordimiento. ¡Aleluya!

—Vamos —le pedí lastimosamente, aunque sabía que los humanos tienen más dificultades para entender nuestro lenguaje que yo para entender sus videojuegos. Sorprendentemente, lo entendió.

—¡Lo siento, Romeo! —dijo con un tono que destilaba culpa—. Me olvidé por completo de ti.

Corrió a vestirse, y yo, intentando sacarme a la Gata de la cabeza, me adelanté hacia la puerta. ¡Basta ya!, me dije. Todo ese asunto con la Gata era una fantasía, un sueño imposible. Somos de mundos diferentes, como perros y gatos... bueno, sí, literalmente. ¿Dónde se ha visto que un perro y un gato se enamoren? ¡Ni en Disney, amigo!

Este pensamiento rondaba en mi cabeza mientras salíamos a la calle. Pero en cuanto mis patas tocaron la acera, mi cerebro cambió de marcha. Me centré en mis asuntos perrunos, esos que cualquier perro entiende. Hice lo que tenía que hacer, lo enterré con la precisión de un cirujano, y, satisfecho, regresé a la entrada de la casa. Todo parecía ir bien hasta que, de repente, mientras subíamos las escaleras de vuelta al apartamento, escuché una voz familiar y melodiosa:

—Miau —dijo Casandra con una entonación tan esquiva que me quedé congelado en seco, como si me hubiera topado con un muro invisible.

"¡No puede ser!", pensé mientras giraba la cabeza hacia el sonido. Ahí estaba ella, en el rellano, con su elegancia felina y ese aire de superioridad natural que solo los gatos pueden tener. "¿Qué hace aquí afuera? ¿Está en peligro? ¿Se escapó? ¿La echaron de casa? ¡Alguien podría intentar atraparla!"

Entré en modo de emergencia. Mi mente empezó a correr más rápido que mis patas. Ya me imaginaba a algún villano con bigote y capa oscura secuestrándola para pedir un rescate o, peor aún, usándola en algún plan maquiavélico. ¡No podía permitirlo! ¡No mientras yo estuviera ahí para protegerla!

Para ser sincero, no recuerdo exactamente qué pasó después. Estoy seguro de que solté algo como: “¿Qué haces aquí sola? ¿Estás en peligro?” mientras arrastraba al pobre de mi dueño por la correa con más fuerza de la que debería tener un perro que acaba de recuperarse. Solo tenía un pensamiento en mente: Casandra. Solo podía ver sus ojos, esos ojos verdes brillantes.

—¡Romeo, cálmate! —gritaron Casandra y mi dueño al unísono, aunque cada uno en su propio idioma. Los dos estaban claramente sorprendidos al verme lanzarme hacia la gata como un misil descontrolado.

Pero en mi mente ya estaba en plena operación de rescate. "¡Tranquila, Casandra! ¡Te salvaré de cualquier amenaza!" Giré la cabeza frenéticamente buscando al supuesto villano. ¿Dónde estaba? ¿Acaso se escondió detrás de la bicicleta?

Para mi sorpresa, no había ningún villano, secuestrador o siquiera un ratón malvado. Solo estaba Casandra, mirándome con una mezcla de confusión y exasperación.

—Solo quería hablar contigo —dijo ella, como si fuera lo más normal del mundo.

En ese instante, me di cuenta de lo ridículo que me veía. “Esto es solo una charla educada”, pensé para tranquilizarme. “Ahora hablaremos del tiempo y luego tomaremos caminos separados, como buenos vecinos”. Pero, como buena gata, Casandra tenía otros planes.

—Oye, cuando... quiero decir, ese día... ¿por qué nos salvaste a Misa y a mí? Tú eres un perro, yo soy una gata. Siempre hemos estado en desacuerdo, ¿no? ¿Qué te inspiró a hacer eso? Y no me vengas con esa charla tonta de los derechos de los animales otra vez.