CAPITULO I:

"¿Como puedo llamarme artista si no tengo musa para mi arte?

En los trazos del pintor se reflejaba su pasion, cada trazo marcaba un detalle unico, la tecnica y la gracia combinada con la elegancia hacian de sus obras algo magico, mas que arte era la manera en la que se expresaba, algunas obras reflejaban sus ideales, otras eran criticas a la sociedad y otras simplemente eran trazos, que sin saber como, se convertian en majestuosas obras. A veces solia retratar a las personas, marcaba cada detalle, cada expresion de manera unica. Podia reflejar en sus pinturas los sentimientos ajenos, pues se dice que al conectar con los ojos de los retratos una sensacion te invade.

Sin embargo, los tiempos de oro pasan... El exito no es eterno y la fama es momentanea, espontanea, audaz. cuando se cree que algo es eterno es cuando menos duran las cosas. Lo que en su momento parecio ser algo que nunca acabaria, esa idea se fue desmoronando poco a poco.

¿Como se deja de conectar con tu publico? ¿En que momento deja de interesarles tu arte? ¿En que momento dejan de apoyarte? Pero sobre todo ¿En que fallaste?

Tratar de experimentar con el arte, las obras, las capacidades... Puede ser tan frustantre en especial cuando las personas exigen tu antiguo arte, todo esta lleno de cambios, pero ¿A los artistas se les permite cambiar? ¿si dejo de ser excentrico y me vuevo tradicional, perderia mi escencia? ¿mi publico se iria? ¿como puedo llamarme un artista original si hago lo que otros quieren?

La manera en que otros visualizan mis pinturas no es la misma manera en que yo lo hago. Puede que para otros sea la mejor obra de arte, pero, mi instinto y mi subconciente me diran que falto algo, que pude hacerlo mejor, que no di lo mejor de mi, aun cuando pase horas sin dormir.

Trato de mantenerme a flote en una sociedad que cambia de gustos al segundo, adaptandome a una nueva estetica, a la nueva generacion, a las nuevas ideas, donde en un abrir y cerrar de ojos lo nuevo se vuelve viejo, al nuevo mundo.

Las horas parecian ser eternas, miro de reojo el reloj y el diario en el que trataba de dejar impregnados todos sus pensamientos. Hoy volveria a tratar de vender sus pinturas en una pequeña galeria de arte. Usualmente no solia vender tantas pinturas, las personas solian verlas, pasar de largo o simplemente no llegaban hacia el.

Aquel viejo pintor estaba conciente de que sus ideas estaban cerca de su fin, aunque trataba de adaptarse a nuevas cosas, nuevos estilos... Habia algo que no encajaba, estaba conciente de que en algun momento los dedos arrugados que ahora sostenian un pincel con la esperanza y el anhelo de volver a crear pinturas reconocidas, poco a poco iban a dejar de crear obras.

El pimtor sostenia con recelo aquel viejo pincel, quien lo habia acompañado durante años, en sus altos y bajos, con aquella vieja herramienta trazaba sus lineas y buscaba crear una pintura emblematica y sorprendente ante los ojos de los demas; para al fin poder dejar una huella imborrable aunque sea una vez en su vida, aunque sea antes de morir.

Desde joven sintio una fuerte atraccion por el arte, en especial por la pintura, los lienzos y los pinceles. Se permitio experimentar con esos materiales y se dio cuenta que pintar era su escape para la realidad, y que tampoco se le daba tan mal. Dedicaba una gran parte del tiempo a perfeccionar y mejorar sus tecnicas de pintura con el objetivo de convertirse en un gran y reconocido pintor.

Aunque en sus recuerdos todo es color de rosa y no tiene tan malas vivencias, lo cierto es que su padre nunca lo apoyo, muchas veces trato de alejarlo de ese mundo, en los pensamientos de su progenitor; el arte era para personas sin necesidad, para personas nacidas en familia de artistas, pero sobretodo, para mujeres. En su mente esto tenia sentido ya que las mujeres son delicadas, femeninas, tiernas, elegantes y eso es justamente -lo que segun el- necesita el arte.

En la mente del padre no cabia la idea de tener un hijo pintor ¿Queria dejar en bancarrota a su descendencia? ¿Como es posible que sintiera interes por ese tipo de cosas? Su padre ya habia planeado su futuro, mucho antes de que el naciera, desde antes de estar en el vientre materno, todo tenia que ser facil pues su hijo solo tenia que hacerle caso: naceria un hijo varon, el cual se interesaria por los negocios y finanzas de la familia, al llegar a la madurez le enseñaria a manejar negocios y luego seria exitoso.

O al menos ese era el sueño de su padre reflejado en el.

Su padre tenia puestas todas las expectativas en su hijo, nunca se detuvo a pensar en lo que aquel queria. y es que ¿Por que lo haria? El habia seguido los mismos pasos que su padre y ahora su hijo lo haria y asi seria sucesivamente hasta que la sangre se arruinara.

Por otro lado estaba su madre, la persona que mas ha amado en el mundo. Aquella mujer habia sido la mas delicada y hermosa, era paciente y amorosa. Era totalmente diferente a su padre.

Como cualquier madre, ella apoyaba a su hijo, le permitio soñar con ser un pintor, le permitio creer que tenia control de todo y nunca destimo susus decisiones, aquella amorosa madre se encargaba de darle pequeñas herramientas para pintar... Ella tambien se sentia interesada por el arte o al menos le gustaba, antes de casarse con el padre de su hijo tenia ganas de pintar, de dibujar, de crear arte; sin embargo cuando se caso, esas ideas poco a poco fueron desapareciendo, su esposo no estaba intereasdo en saber sus gustos y aunque lo estuviese probablemente no le hubiesen interesado y tampoco habria una diferencia com su vida actual. Pues ahora seria una mujer casada,solo tendria que preocuparse por cosas del hogar, el matrimonio y de sus hijos cuando respectivamente los tuviesen, cualquier otra cosa pasaba a tercer plano o simplemente desaparecerian.

Su hijo habia heredado ese amor por el arte que sintio de joven, lastimosamente el tambien tendria que reprimir sus gustos o sino la sociedad lo juzgaria, tendria que sacrificar su pasion por sobre otras cosas.