CAPÍTULO 9 — Los que aún respiran · PARTE II

Ramón se puso de pie despacio.

No amenazó a Orsa. No levantó el bastón. Solo ocupó el espacio entre ella y yo como si lo hubiera hecho muchas veces antes, aunque nunca lo había visto colocarse así.

—La misión no era solo el Fragmento —dijo.

Orsa mantuvo la ballesta orientada hacia el corredor.

—La misión cambió cuando recibimos el aviso de Monte Alto.

—¿Qué aviso?

—Sangre marcada activa. Portador joven. Madre retenida.

Las palabras llegaron limpias, administrativas, sin el peso que tenían dentro de mi cuerpo.

—¿Quién lo envió?

—El informe salió del destacamento del mariscal —dijo Orsa.

—Mientes —dije.

Orsa giró por fin.

—El lector concreto no lo tengo. Lo que sí consta es esto: el informe salió del destacamento del mariscal. Talio pidió incorporarse después de leerlo. Arven recibió dos órdenes: localizar el Fragmento y, si encontraba al portador, conducirlo vivo fuera de la Catedral.

—¿Conducirlo? —dijo Ramón.

—¿Prefieres capturarlo?

—Prefiero que no uses palabras limpias para una cosa sucia.

Pell observaba a Orsa, no a nosotros.

—No mencionaste la segunda orden —dijo.

—No era necesaria.

—Para ti.

—Para mantenerte concentrado en la ruta.

—Eso haces siempre —dijo Pell—. Decides qué información puede cargar cada uno y luego te sorprende que caminemos torcidos.

Orsa dio un paso hacia él.

—Estás vivo porque yo decido qué puedes cargar.

Pell señaló su pierna.

—Estoy vivo porque cuatro personas levantaron una pared.

El silencio que siguió fue distinto de los anteriores. No pertenecía a la Catedral. Pertenecía a dos personas que ya habían discutido esa misma cosa con otras palabras y en otros lugares.

Orsa guardó la ballesta en la espalda.

—No iba a entregarlo a Talio.

—¿A Arven? —pregunté.

—Arven habría cumplido la orden.

—Entonces sí.

—Lo habría sacado vivo.

—Mi madre también está viva.

La frase me salió antes de decidir decirla. Orsa no apartó la mirada.

—Lo estaba cuando salimos.

Todo dentro de mí se detuvo. Ramón giró la cabeza.

—¿La viste?

—No.

El aire regresó de golpe, áspero.

—Entonces no digas que estaba viva.

—Vi el registro de custodia. Mujer adulta, sin sombra proyectada bajo lámpara de lectura, trasladada con prioridad alta. No había acta de muerte.

—¿Dónde?

—La fortaleza de Vado Gris figuraba como destino provisional.

—¿Cuándo?

—La noche del ataque.

Me acerqué.

Ramón me agarró del antebrazo antes de que yo supiera qué estaba haciendo.

Orsa no retrocedió.

—¿Quién firmó?

—El mariscal.

—¿Nombre?

—No figuraba. Solo el sello.

—¿Y esperas que crea eso?

—No me importa qué creas.

—A mí sí —dijo Pell.

Orsa lo miró.

—El registro existía —continuó él—. Yo copié la ruta de traslado. Monte Alto, camino norte, Vado Gris. La prisionera no iba con el convoy ordinario. Cuatro jinetes, un lector y una caja de contención.

—¿Caja? —preguntó Ramón.

—No para ella —dijo Pell—. Para algo que llevaba o que esperaban extraerle.

La semilla negra golpeó contra mi pecho.

Recordé el objeto que mi madre había guardado. La forma en que había hablado de límites. La puerta bajo la casa. Las cosas que no contó porque contar también era abrir.

—Talio sabía esto —dije.

—Talio leyó el mismo informe —respondió Orsa—. Y concluyó que si la madre había conservado una firma durante años, el hijo podía abrir una ruta más estable.

Ramón miró la placa. —Entonces nunca buscaron una puerta. Buscaban a alguien que pudieran obligar a funcionar como una.

Las siluetas de la primera sala volvieron a mi cabeza. La sala había llamado estable a una de aquellas siluetas.

A otra, parcial.

Y a la última le había negado incluso un borde propio.

Orsa continuó:

—Arven prohibió utilizar sangre de un marcado sin una ruta de salida. Talio consideró que la ruta aparecería después de la apertura.

Ramón levantó la vista hacia Orsa. —Talio sabía que podía abrir algo antes de saber cómo sacar a la persona que lo abriera.

Pell hizo un gesto mínimo de aprobación.

—La definición es incompleta, pero útil.

Yo miré hacia el corredor por donde la Catedral había llevado a Talio.

Mi madre estaba viva cuando salieron. Vado Gris. Un traslado. Una caja.

Lo que acababa de oír me empujaba las piernas antes que la cabeza. Norte. Fuera. Correr hasta donde estuviera.

La brújula de hueso seguía señalando hacia delante. Ramón apretó mi brazo.

—No.

—No he dicho nada.

—Ya conozco esa cara.

—Mi madre—

—Sigue fuera de este edificio. La salida ya no está donde la dejamos. Pell no camina y yo tengo una costura que intenta renunciar. Correr hacia el norte requiere primero encontrar norte.

—Cada minuto—

—Cada minuto existía antes de que Orsa hablara. Lo que cambió es que ahora sabes una palabra más.

Vado Gris.

Dejó de ser una palabra en cuanto entendí que era un lugar donde él podía estar sufriendo. Pero Ramón tenía razón de la forma que más detestaba: una dirección sin salida era solo otra manera de perderse.

Pell observó la brújula.

—El Fragmento puede abrir un corredor estable —dijo.

—Puede —repitió Orsa—. No sabemos que lo haga.

—Talio cree que sí.

—Talio cree que todo lo que abre merece abrirse.

—Pero Arven no habría entrado si no hubiera alguna base.

Orsa se agachó y recogió la mitad metálica de la abrazadera.

—La base era un informe de treinta años, escrito por un lector que murió sin lengua.

Ramón miró a Pell.

—¿Memorizaste el informe?

—Solo el resumen de ruta.

—Dilo.

Pell apoyó la cabeza contra el tubo y recitó sin buscar palabras:

—«La pieza circular permanece sobre un soporte sin contacto. Responde a firma de sangre y modifica la continuidad del campo. En presencia de una puerta incompleta, estabiliza bordes durante tres ciclos. No garantiza destino. No garantiza retorno».