Capítulo 11. Baño de caos y cosmética natural.

La siguiente media hora se evaporó como agua entre los dedos. No me conformé con la detallada explicación de Ina sobre los frascos, pomos y piedrecitas; tenía que probarlo todo yo misma. Apenas toqué una de las esferas azuladas de agua comprimida, esta chisporroteó en mi mano, vibró como si tuviera vida propia y, al caer en la tina, estalló en un surtidor que casi me lanzó de espaldas. En cuestión de segundos, la bañera empezó a llenarse, pero no con un hilo ordenado, sino con una corriente salvaje que brotaba como un manantial descontrolado.

Intenté contenerlo, claro… y allí fue donde mi supuesto “don” decidió despertarse. El agua respondió a mi nerviosismo con entusiasmo exagerado: en lugar de obedecer, se desbordó por los bordes, formó remolinos en el aire y chapoteó por todas partes, empapando paredes, suelo, cortinas y hasta el espejo. Cada intento de calmarla solo empeoraba la situación, como si el elemento disfrutara burlándose de mí.

Al final, con los pies chapoteando en un charco que ya me llegaba a los tobillos, conseguí cerrar la puerta del baño para que el diluvio no escapara a la habitación. Me quedé jadeando, con el pelo pegado a la cara y sin más ropa que la espuma que había decidido pegarse estratégicamente a mi piel. Justo en ese instante, alguien golpeó con fuerza la puerta.

—¡Valentina! —la voz de Art retumbó con irritación—. ¿Qué demonios estás haciendo ahí dentro?

—¡Nada! —grité con la dignidad hecha agua.

La puerta se abrió de golpe y allí estaba él, con el ceño fruncido dispuesto a soltarme una bronca monumental… hasta que sus ojos se toparon conmigo.

Silencio. Su enfado se evaporó más rápido que la propia agua.

Yo, empapada, en plena pose de estatua de mármol renacentista cubierta apenas por espuma.

Él, congelado en el umbral, mirándome con una mezcla de incredulidad, fastidio y algo que no me atreví a identificar.

—¡Fuera! —alcancé a gritar, arrojándole una ola entera en la cara.

La puerta se cerró de golpe y escuché su risa ahogada en la habitación.

Genial. Primer baño en el castillo: éxito rotundo.

Cuando por fin conseguí envolverme en una toalla y fingir cierta dignidad, escuché la voz de Art retumbando en el pasillo. No era a mí a quien iba dirigida la tormenta, sino a la pobre Ina. La bronca que le estaba cayendo era monumental: la acusaba de irresponsable, de no explicarme bien las normas, de dejarme sola con “cosas peligrosas”.

Yo, desde el baño, apenas podía contener una sonrisa maliciosa. No es que tuviera nada contra la chica, pero después de todo lo vivido… ¿quién no disfrutaría de una pequeña venganza tan servida en bandeja? Me acomodé mejor en la cama, dejando que los gritos resonaran como música para mis oídos. Por primera vez en el día sentí que el universo, aunque fuera solo por unos minutos, estaba de mi parte.

Al poco rato, la puerta del baño se entreabrió y apareció Ina, con los ojos rojos y las mejillas aún húmedas de lágrimas. Tenía la cabeza baja, como si esperara que yo la terminara de rematar. Por un segundo me invadió la tentación de hacerlo —la parte de mí que todavía celebraba la bronca que le había soltado Art—, pero luego algo se ablandó.

—Anda, pasa —murmuré, fingiendo indiferencia.

La chica me miró sorprendida, como si no pudiera creerlo, y entró con pasos vacilantes. Sin atreverse a levantar la vista, se acercó a recoger el desastre que yo había dejado: toallas empapadas, botellitas volcadas, charcos por todas partes. Me ofreció otra toalla limpia, luego un frasco con una mezcla que, según me dijo en voz temblorosa, era para el cabello.

—Está bien —suspiré—. Puedes ayudarme.

No fue un gesto de bondad, más bien de puro pragmatismo. Mi orgullo me gritaba que podía arreglármelas sola, pero la verdad era que, en aquel momento, con el baño convertido en una piscina improvisada y yo al borde del colapso, necesitaba una mano extra. Y verla tan desarmada, tan pequeña y llorosa, despertaba algo parecido a la compasión.

Al final, quien salió del baño no fui yo, sino un ramo de flores aromáticas con patas: completamente depilada, exfoliada y reluciente. Mi piel no había estado así, probablemente, desde que yo era un bebé. Y el cabello… vaya milagro. Sedoso, brillante, digno de un anuncio de champú con cámara lenta. ¡Esto no es Pantene, señores, esto sí que es cosmética natural, nada de siliconas ni químicos del demonio!

Ina, satisfecha con su obra, me secó con una toalla y luego sacó un artefacto que parecía un palo de ebonita sacado del museo de física, y empezó a enrollar mechones de pelo como si tocara un instrumento medieval. El resultado: un peinado que, considerando la cantidad ridícula de pelo que tengo, rozaba lo artístico. Si me lo ponen en un retrato, casi me creo una duquesa del siglo XV.

Luego vino lo peor: la ropa interior. Ina desplegó, con toda la solemnidad del mundo, unas braguitas de encaje rosa que me provocaron un ataque de risa homérica. No de las contenidas: de las que hacen doler el estómago. Cuando logré recobrar el aire, las aparté con gesto heroico.
— Lo siento, querida, pero dudo mucho que ni la mismísima miladi Karis se atreva con esto — declaré, sacando de mi maleta mis básicos de toda la vida y poniéndomelos con toda la dignidad del caso, mientras ella murmuraba protestas tan tímidas que parecían suspiros.

El vestido fue otra historia. No es que fuera feo, pero verme ahí dentro era… cómo decirlo… como una vaca con silla de montar, literalmente. El corte rosa oscuro me ensanchaba los hombros de nadadora, redondeaba donde no debía y, por alguna razón cósmica, hacía que mi cara pareciera un semáforo. Pero, claro, plantarme en la cena en jeans sería como ir a una boda en pijama: un numerito innecesario. Nunca entendí esas rebeldías vacías, más postureo que otra cosa. Así que respiré hondo y me resigné.

— ¡Le queda muy bien! — exclamó Ina, sonriendo como si hubiera creado la octava maravilla del mundo.