Capitulo 2. Mara Bell

El aire de la mañana todavía sabía a nieve fresca, ese frío limpio que se mete en los pulmones y los deja doliendo un poco, y el silencio del bosque después de una noche de tormenta tenía algo casi sagrado, como si la naturaleza misma estuviera conteniendo el aliento.

La tormenta de esa noche había sido, para todo el pueblo, la más fuerte que recordaban en años: relámpagos que habían encendido el cielo entero de punta a punta y truenos que sacudieron los postigos de las ventanas mucho después de la medianoche. Nadie en el valle sospechó nunca que esa luces y esos estruendos no venían del cielo, sino de una guerra de magia librada apenas a unos kilómetros de sus propias camas: los destellos azules y dorados de los hechizos, confundidos con relámpagos; los estallidos secos del ¡Ignisectum! y de cada escudo roto, confundidos con truenos.

El sol empezaba a subir cuando Mara Bell se despertó, tiritando un poco pese a las mantas apiladas, y lo primero que hizo, como cada mañana, fue asomarse a la ventana para contar a sus cabras en el corral de tablas destartaladas pegado a la casa. Una, dos, tres, cuatro... Frunció el ceño y volvió a contar. Faltaba una. Blanquita, la más pequeña y la más inquieta de todas, no estaba entre las demás. Suspiró, con esa mezcla de cansancio y cariño de quien ya conoce de memoria las mañas de su animal, se puso el abrigo remendado mil veces y salió a buscarla.

Era una mujer anciana, de manos arrugadas y ropa remendada mil veces, que vivía de lo poco que la tierra y sus animales le daban. Su casita quedaba a poco más de una hora de camino cuesta abajo, ya casi llegando al pueblo, pero esa zona alta del bosque —donde ahora buscaba a la cabra perdida— la conocía de memoria: llevaba años subiendo hasta ahí detrás de animales escapados, cortando leña, buscando hierbas. La había recorrido tantas veces que podría haber dibujado cada árbol y cada piedra con los ojos cerrados.

Mara caminaba entre los árboles con el bastón golpeando la nieve fresca a cada paso, su respiración formando pequeñas nubes blancas frente a su cara, buscando el pelaje blanco de su cabra entre la nieve igual de blanca.

—¡Blanquita! —llamó, la voz ronca todavía por el sueño—. ¿Dónde te metiste esta vez?

El bosque le devolvió solo el crujido de sus propios pasos.

Ya empezaba a preocuparse en serio, sintiendo ese nudo familiar de la angustia apretándole el pecho, cuando escuchó un llanto débil entre la nieve y los árboles.

—¿Estás ahí, blanquita? —susurró, pensando que era su cabrita perdida.

Siguió el sonido, el corazón latiéndole un poco más rápido con cada paso, hasta llegar a una cabaña de troncos medio oculta entre los pinos. Por un instante dudó de sus propios ojos: en todos esos años recorriendo esa zona del bosque, jamás había visto esa cabaña ahí, y por un momento se preguntó si no sería que el susto y el frío le estaban jugando una mala pasada a la cabeza. Pero ahí estaba, tan sólida como cualquier otra cosa a su alrededor. El olor llegó antes que la vista: algo acre, quemado, mezclado con el frío limpio de la nieve, una combinación que le erizó el vello de los brazos sin que supiera todavía por qué.

La puerta estaba entreabierta, astillada. Entró despacio y se detuvo en seco.

El desastre la recibió de golpe.

Había muebles volcados, mantas tiradas por el suelo, y un rastro de sangre ya oscurecida que cruzaba media sala, todavía visible pese a las horas: la de Adrian, la misma herida abierta que Elena nunca alcanzó a cerrar del todo. El corazón le dio un vuelco. Pensó lo peor. Se le heló la sangre en las venas, literalmente, sintió el frío subiéndole desde el estómago hasta la garganta. De los dos montículos de ceniza que habían quedado ahí esa noche ya no quedaba nada: con la puerta arrancada de las bisagras y la estantería abierta de par en par, el viento había tenido toda la noche para llevárselos, mezclados ya para siempre con la nieve que entraba libremente por cada abertura. No había cuerpos. No había nadie. Pero lo que vio le dijo que allí había ocurrido algo terrible, algo que ninguna palabra amable podría explicar.

Dio un paso atrás, temblando, empezando a devolverse. No quería ver más. Iba a salir corriendo cuando lo escuchó de nuevo.

El llanto.

Más claro esta vez.

No era su cabrita.

Era el sonido de un bebé.

Se detuvo, indecisa, el corazón golpeándole tan fuerte que lo sentía en los oídos. Volvió a mirar hacia adentro. El sonido venía de lo más profundo de la cabaña. Con las piernas temblándole, se acercó hasta una estantería vieja, entre abierta contra la pared, revelando un hueco oscuro detrás. Allí estaba, envuelto en una manta gris, un bebé.

Lo tomó con manos temblorosas.

Estaba tibio, a pesar del frío de la noche, como si algo lo hubiera protegido incluso ahí dentro. Dejó de llorar en cuanto la sintió cerca, y sus ojos —enormes, color miel, todavía brillantes de lágrimas— se quedaron mirándola con una confianza que no tenía ningún sentido, considerando todo lo que acababa de pasarle.

Y entonces vio, cosido con hilo fino en una esquina de la manta, un nombre escrito con delicadeza: Evan Blackwood.

—Evan... —susurró ella, acariciando las letras con el pulgar—. Así que te llamas Evan.

Algo se deslizó entre los pliegues de la manta y cayó, casi, al piso de madera manchado. Mara lo atrapó por instinto: una fotografía pequeña, en blanco y negro, con una esquina doblada. Un hombre y una mujer jóvenes, vestidos de fiesta, sonriendo a una cámara que ya nadie sostenía. No reconoció ninguno de los dos rostros. No tenía forma de saber que eran los padres del niño que sostenía en brazos, ni el motivo por el que esa mujer había sonreído así de radiante el día que se casó. La guardó junto con el bebé, contra su pecho, decidiendo sin pensarlo demasiado que si esas dos personas de la foto eran quienes ella sospechaba que eran, lo menos que podía hacer era no dejar que ese pedacito de ellos se perdiera también en la nieve.