Capítulo 2.2

Me quedo paralizada. No sé ni cómo reaccionar. ¿De verdad tiene el descaro de decirme algo así? ¿Está loco o qué?

— Espero que sea una broma, — sonrío, pero los labios me tiemblan un poco. — ¿Por una simple bofetada?

— No fue “simple”, — me interrumpe con voz grave, inclinando la cabeza hacia un lado. — Y no, no es ninguna broma. Quiero que seas mi juguete. Me viene perfecto: una asistente que también calme mis deseos más íntimos.

Me quedo desconcertada. No puedo creer lo que estoy oyendo. ¿Es una mala película barata? ¿Ser su amante…? ¿Acaso le dañé algún contacto cerebral con la bofetada? ¿Tiene un cortocircuito ahí dentro que todavía chispea?

— ¿Lo dices en serio?

— Completamente.

— ¿Y también quieres que te cocine la cena? — lanzo con ironía.

— No hace falta.

— ¿No podríamos llegar a otro tipo de acuerdo?

— ¿Qué propones? — parece intrigado, y eso me da un poco de esperanza.

— El conflicto de anoche fue un malentendido. No debí haberte abofeteado, y tú no debiste mirar debajo de mi falda. Así que te pido disculpas. Y como compensación… te ofrezco dinero. ¿Cuánto quieres? No vengo de una familia pobre —como bien sabes—, así que puedo pagar por mi error.

Podolskyi suelta una risa venenosa. Se ríe como si hubiera contado el mejor chiste del día. Cuando al fin se calma, sentencia:

— No. O te conviertes en mi amante… o todo el mundo sabrá lo que hiciste anoche.

— Adelante, cuéntales, — le espeto sin pensar. Y ahí aparece mi voz interior, gritándome que alguien aquí está actuando con una estupidez monumental. — Jamás en mi vida voy a rebajarme a ese nivel. No voy a abrir las piernas para un pavo real herido en su orgullo.

— Como quieras, — responde con desgano. — Entonces empezaré por tu padre.

Saca su teléfono del bolsillo de la chaqueta y, un segundo después, el sonido de la llamada llena el despacho. Me muestra, sin disimulo, que está marcando el número de mi padre… y él contesta de inmediato.

— ¿Diga? — suena la voz familiar.

¿De verdad se lo va a decir?

Clavo la mirada en Podolskyi, y él en mí. Ninguno parpadea. Intenta doblegarme solo con los ojos.

Sus ojos desprenden una seguridad insultante, la certeza de que va a contar lo de mi “mala conducta”, pero, por encima de todo, ese deseo descarado de doblegarme. Quiere atarme, llevarme con correa, como si fuera un perrito.

Me muerdo la mejilla.

Duele. Pero ese dolor físico es lo único que me impide caer en pánico.

No quiero que todos se enteren de lo que pasó anoche, pero menos aún deseo convertirme en su diversión personal...

¿Y si lo dejo? Que lo cuente.

Al fin y al cabo, solo bailé. No estuve parada en la autopista ofreciéndome por doscientos grivnas a cualquier desconocido.

Pero claro, mi caso es más complicado. Esto podría arruinar el nombre de mi familia. Podría convertirnos en el hazmerreír ante posibles socios… Papá se pondría furioso, mamá quedaría en shock al ver que su hija querida se pasó de la raya…

Y Mykola…

Mykola lo disfrutaría.

Ya me imagino su carita de satisfacción. Maldito.

— Buenas tardes, Fedir Stepanóvich, — me estremezco al oír la voz de Podolskyi—. ¿No lo interrumpo?

— No, Pavlo. Justo has llamado en un momento libre. ¿Pasa algo?

Aprieto los puños hasta que mis largas uñas burdeos se clavan en la piel. Al mismo tiempo, los pulmones se me encogen y la sangre deja de fluir por las venas. El frío me recorre el cuerpo. Un escalofrío me sacude entera.

En mi cabeza aparecen dos caminos, y ambos son una pesadilla.

El primero, donde todos se enteran de la verdad, está cubierto de tomates podridos, huevos pasados y otros objetos igual de asquerosos. El sendero de la vergüenza. Tendría que recorrerlo durante mucho tiempo… y el olor a escarnio tardaría años en desaparecer. Una mala reputación me perseguiría como sombra pegajosa, amplificada por periodistas encantados de saborear la primicia. Esas hienas disfrutan relamiendo hasta el último hueso. Para ellos, esto sería un manjar.

¿Y el otro camino? No es mejor. A la entrada cuelga un cartel que dice: “Prohibido el uso de ropa”. El sendero de la humillación íntima. Avanza desnuda, muestra tu cuerpo ante un solo espectador.

¿Y ahora qué hago? ¿A cuál me lanzo? Lo único que quiero es dar media vuelta… pero hay un muro enorme detrás. No hay marcha atrás. El pasado no se puede cambiar.

¡Ojalá tuviera un DeLorean en el garaje! Me metería, pondría la fecha precisa y evitaría esta estupidez. ¡Lástima que no tengo un coche así de útil!

— Sí —responde Podolskyi—. Tu hija está aquí.

— ¿Y? —pregunta el otro sin entender a dónde va—. ¿Pasa algo?

No tengo tiempo. Nada. Las tres letras P no piensan detenerse. Está decidido a arruinarme la vida. Y qué rencoroso, el muy desgraciado.