49. Te elijo

Decido decírselo un domingo.

No en una gala.

No después de sexo.

No durante una crisis.

No con un vestido elegante ni cincuenta rosas.

Un domingo.

Dante está en la cocina intentando hacer café.

Digo intentando porque lleva meses diciendo que sabe utilizar la máquina y todavía consigue que el resultado sea horrible.

Lo observo desde la puerta.

Lleva pantalones deportivos y una camiseta negra.

Descalzo.

Cabello desordenado.

Nada en él se parece al hombre con traje oscuro que estaba sentado frente a mi padre el día que me comunicaron que iba a casarme.

Y, al mismo tiempo, es exactamente el mismo.

Ese es el punto.

No lo transformé.

No eliminé las partes oscuras.

No convertí a Dante Moretti en alguien moralmente sencillo.

Simplemente conocí al hombre completo.

—Eso va a ser incomible.

Se gira.

—Buenos días.

—Buenos días.

—Y no.

Miro la taza.

—Eso parece alquitrán.

—Café fuerte.

—Crimen.

—Tú estás casada con un criminal.

—No digas eso en casas con cámaras.

Sonríe.

La frase es vieja.

Nuestra.

Camino hasta él.

Dante abre un brazo.

Automático.

Entro.

Automático también.

Mi cara queda contra su pecho.

Sus labios en mi cabello.

—Cinco minutos —murmura.

—Después.

Se queda quieto.

—¿Qué?

—Necesito hablar contigo.

Su cuerpo se tensa.

Inmediatamente.

Me aparto.

—No pongas esa cara.

—¿Qué pasó?

—Nada.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Trabajo?

—No.

—¿Tu padre?

—Dante.

—Estoy enumerando.

Tomo su mano.

—Ven.

Lo llevo al salón.

Se sienta.

Yo también.

Frente a él.

Ahora estoy nerviosa.

Ridículo.

Le he presentado adquisiciones a directorios llenos de hombres dispuestos a discutir cada palabra.

Puedo decir esto.

Dante me mira.

—Evie.

—Cuando nos casamos, yo no te elegí.

Su expresión cambia.

—Lo sé.

—Déjame terminar.

Asiente.

—Odié eso más que cualquier otra cosa. No únicamente casarme contigo. Que no pudiera decidir.

Trago.

—Durante mucho tiempo pensé que aceptar nuestro matrimonio significaba rendirme.

Dante no habla.

—Después empezaste a devolverme cosas.

—No te devolví...

—Sí.

Lo interrumpo.

—Aunque nunca hubieras debido quitármelas.

Su mandíbula se tensa.

—Lo sé.

—Mi trabajo. Mi espacio. Decidir cuándo acercarme. Cuándo perdonarte. Si quería aceptar las reglas nuevas.

Me acerco.

—Y ahora quiero que entiendas algo.

Dante casi no respira.

—Si mañana mi padre dijera que el acuerdo ya no importa, si nuestros abogados rompieran cada contrato y si pudiera irme sin una sola consecuencia...

Silencio.

Tomo su cara entre mis manos.

—No me iría.

Sus ojos cambian.

—Evie.

—Porque ahora sí puedo elegir.

Una pequeña pausa.