ADIÓS AL TRAIDOR

JULIETTE MORGAN

—Si metes un vestido negro más en esa maleta, Juliette, juro por Dios que te lo voy a quemar aquí mismo en la alfombra.

La voz de Chloe resonó desde el interior de mi vestidor, amortiguada por el sutil pero delicioso sonido de un corcho de champaña al salir a presión. Un segundo después, mi mejor amiga apareció en la habitación sosteniendo tres copas de cristal de baccarat y una botella de Veuve Clicquot a medio terminar. Tenía esa mirada de "no voy a aceptar tus tonterías hoy" que tanto la caracterizaba, con un mechón de su cabello rubio cayéndole sobre los ojos.

—El negro adelgaza, es elegante y combina a la perfección con mi estado de ánimo actual: muerto —respondí sin levantar la vista, doblando con una precisión casi quirúrgica un minivestido de seda que, honestamente, gritaba peligro por todas sus costuras.

—Tu estado de ánimo actual no está muerto, carajo. Está furioso —intervino Sam, mi otra mitad del crimen, tirada cuan larga era sobre mi cama King size. Estaba rodeada de al menos diez pares de zapatos de tacón que costaban más que un mes de alquiler en Manhattan y sostenía su teléfono con una uña acrílica perfectamente limada—. Y tienes todo el maldito derecho a querer quemar el mundo, Julie. George es un imbécil. Un imbécil con un fondo de inversión ridículamente grande, pero un imbécil al fin y al cabo.

Al escuchar ese nombre, mis dedos se congelaron sobre la tela verde esmeralda. George.

Hacía exactamente dos semanas, ese maldito nombre habría evocado en mí imágenes de un futuro perfecto, de cenas de etiqueta con la élite de Nueva York y de una boda de ensueño que, en teoría, encajaba en los altos estándares de mi mundo. George era el inversionista estrella de la firma más prestigiosa de la Costa Este, el heredero de una dinastía tan adinerada que pensaban que el sol salía solo porque ellos pagaban la suscripción. Y yo... bueno, yo era la contraparte perfecta ante los ojos de la sociedad. La hija de Benjamin y Helena Morgan.

Mi padre, un hombre infinitamente amoroso que me consentía desde que tengo uso de razón, era el abogado principal detrás del bufete corporativo más importante, poderoso y reconocido de toda América. Mi madre, Helena, era una empresaria implacable en los negocios pero la mujer más divertida, ocurrente y cómplice que podías tener en casa. Teníamos una relación excelente, de esas que la gente envidia porque hablábamos de todo... o casi de todo. Porque en este preciso momento, mi papá todavía no sabía que yo había mandado a su yerno ideal al mismísimo demonio. Para Benjamin, George y yo seguíamos planeando una vida juntos, y yo simplemente me estaba tomando unas vacaciones de mi puesto como abogada en su bufete para "relajar los nervios preboda". Si supiera la verdad, usaría todo su arsenal legal para dejar a George viviendo debajo de un puente en menos de veinticuatro horas.

Yo también me había graduado con honores en Derecho, dominaba el lenguaje de los contratos y las apariencias, pero mi verdadero refugio, lo que mantenía mi cordura intacta, eran las horas que pasaba en el estudio local dando clases de ballet. La danza recreativa era mi oxígeno actual, el último hilo que me ponía en contacto con la bailarina profesional que solía ser antes de que la realidad, el destino y un terrible accidente automovilístico me bajaran de las puntas y me destrozaran la pierna.

Pero George no quería a una bailarina de ballet con cicatrices. Quería a una esposa trofeo que supiera sonreír a los fotógrafos. Y yo, por un momento de debilidad, me había prestado al juego, apagando a la chica atrevida, divertida y mordaz que siempre había sido.

Hasta esa tarde. El recuerdo me golpeó el estómago con la fuerza de un camión.

Había salido temprano del estudio de danza que tengo para brindar un entorno creativo a los niños del estado que no tienen hogares. Sentía el leve hormigueo en mi pierna derecha, ese recordatorio constante de las placas de titanio, pero me sentía feliz. Decidí sorprender a George en su lujoso penthouse de Manhattan. Tenía las llaves. Subí por el ascensor privado pensando en qué pediríamos para cenar. Cuando abrí la puerta de roble, no escuché música, solo risas. Unas risas agudas, fingidas, ajenas. Caminé por el pasillo de madera noble y me detuve ante la puerta entreabierta de su habitación principal.

Ahí estaba él. El pulcro, millonario e impecable George, enredado en las sábanas de hilo egipcio que yo misma había elegido con tanto esmero, devorándose a una modelo de pasarela de piernas infinitas y rostro de portada de revista. No grité. No lloré. Mi orgullo Morgan ardió con la fuerza de un incendio forestal. Me quedé en el marco de la puerta, con mi bolso colgado del brazo, observando el patético espectáculo. Cuando George giró la cabeza y me vio, su rostro se volvió tan pálido que creí que se desmayaría. "Julie, no es lo que parece, te lo juro...", soltó la frase más estúpida y cliché de la historia de la humanidad mientras intentaba taparse con la colcha. Mi respuesta fue simple: me acerqué con paso firme, me quité el anillo de compromiso de tres quilates, lo dejé caer con un tintineo seco dentro de su vaso de whisky a medio terminar sobre la mesita de noche y le sonreí con pura malicia antes de decirle: "Quédate con el cambio, idiota". Me di la vuelta y me fui sin mirar atrás.

—Tierra llamando a la pelirroja más sexy de Nueva York —la voz de Sam me trajo bruscamente de vuelta al presente. Estaba parada justo frente a mí, extendiéndome una copa rebosante de burbujas doradas—. Bebe, Julie. Deja de repasar la escena del crimen en tu cabeza. Tus ojos grises se ponen oscuros como tormenta cuando piensas en él, y no vinimos a rendirle luto a ese imbécil.

Tomé la copa y le di un trago largo, sintiendo el picor frío y efervescente de la champaña quemar mi garganta, relajando los músculos de mi cuello. Me pasé una mano por mi larga e indomable cabellera pelirroja, apartándola de mi rostro.