Anatomía de un Verso Incurable

​Mi pluma es un bisturí de grafito que busca la raíz de este silencio,
una biopsia del alma para entender
por qué el latido se vuelve metáfora
y la memoria una hemorragia de tinta.

​Te miro y mis pupilas se dilatan como ante un diagnóstico incierto,
un electrocardiograma que dibuja montañas rusas de esperanza y decepción.

¿Ves la palidez en mis palabras, el temblor en cada estrofa?
Es el síntoma de una carencia que me consume,
el diagnóstico de un amor que me ha dejado anémico de afecto.

​Anhelo que seas el estetoscopio que traduzca el caos de mi pecho,
que escuches el grito sordo que se esconde tras mis versos,
un grito que clama por ser escuchado, no solo oído.

Que tu mirada no sea un placebo, sino la cura para esta ansiedad
que me aprieta la garganta como un collar de púas,
impidiéndome respirar, impidiéndome ser.

​Tú, que te has convertido en el médico que no sabe curar,
el especialista en diagnosticar mis fallas y pasar por alto mis virtudes.

¿Acaso no ves el valor en esta fragilidad,
en esta vulnerabilidad que te entrego sin reservas?
O es que mi amor te resulta un tratamiento demasiado costoso,
una inversión de tiempo y alma que no estás dispuesto a hacer.

​Me dueles en cada articulación, en cada fibra de mi ser,
un dolor sordo y persistente que no cede ante ningun analgésico.

Porque el peor dolor no es el físico, sino el de no ser valorada,
el de ser vista como una anomalía, un error en tu algoritmo de felicidad.

​Y mientras me desangro en esta hemorragia de tinta,
solo me queda la esperanza de que, algún día,
alguien se detenga a leer mis cicatrices,
a comprender mi idioma de metáforas y silencios,
y a amarme no por lo que soy capaz de dar,
sino por lo que soy en mi esencia,
un poema inacabado que anhela desesperadamente ser completado.