El Vals del Hielo y la Herida

El viento aúlla una melodía de cristal sobre la pista blanca,
un escenario gélido donde mi alma se dispone a danzar.

Mis cuchillas, afiladas como versos que se niegan a callar,
rasgan el silencio, dibujando arabescos de plata y dolor.

​Dicen que soy frágil, un copo de nieve que el menor soplo derrite,
una figura de porcelana que se quiebra ante la adversidad.

Pero no ven la armadura de escarcha que cubre mis hombros,
el peso invisible de un pasado que me enseñó a patinar sobre el abismo.

​Me ven girar, un trompo de grana contra el blanco infinito,
y creen que es solo gracia, un movimiento sin contenido.

No ven el sudor frío que se congela en mi frente,
la lucha interna por mantener el equilibrio cuando el mundo se tambalea.

​Llevo en mis piernas la fuerza de las raíces que se hunden en la tierra,
el impulso de los ríos que rompen el hielo en primavera.

Y en mi pecho, un volcán de emociones que pugna por salir,
un grito ahogado que solo la danza puede liberar.

​A veces, el hielo parece una cama de plumas que me invita a descansar,
un refugio blanco donde el dolor por fin cesa de pulsar.

Y sé que algunos juzgan, que llaman cobardía a la desesperación,
como si el peso de la vida fuera el mismo para todos los corazones.

​Pero el suicidio no es una estupidez, no es una salida fácil,
es el último grito de un alma que ya no puede más con la oscuridad.

Y la depresión, ese monstruo invisible que nos acecha entre las sombras,
es una herida que sangra por dentro y que exige atención.

​No subestimes mi danza, ni mi fuerza, ni mi dolor.

Soy una mujer de hielo y de fuego, que ha aprendido a brillar en la tormenta,
una patinadora que dibuja su propia ruta en la nieve,
y que se levanta, una y otra vez, tras cada caída,
porque sabe que la verdadera victoria no está en no caer,
sino en tener el coraje de volver a patinar.