Nada De Esto Tiene Sentido

Cenizas en el aire

La impropiedad de sí mismo, derramada en un verbo inefable, etéreo, eterno.

Innato en él, el suspiro receloso en cuanto a no conseguir aquel capricho, cualquier capricho: el amor de ella.

Buitre inocente, pero descarado.

Premeditación, alevosía y ventaja. Te acuso. No evitaré señalarte. Incendiario; maldad o lucro, no me importa si te ofendes, fue en tu provecho... Ahora, la sed de desdicha, saciada.

Señalo con pena a la pequeña flama de su corazón que, has de saber, volviste llamas desbocadas; devoraron y dejaron en cenizas lo ignífugo.

Frida Gonzalez

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En el texto hay: escritos, pensamientos, poema

Editado: 20.05.2024

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