Con las Dos Manos

A mano izquierda

A mano izquierda escribí este poema; 

pero mi letra ya no se entendía, 

un intento fallido que con torpeza

mis ojos casi ni entendían.

Aquí he escrito un garabato,

un garabato que producía temor.

Tanto miendo generó de inmediato

que mi traductor lo regresó.

Mis amigos no lo creían

y mi corazón a matarme procedía.

Mientras mi  mente inaudita

a la muerte perseguía.

Así mi editor no editaría

y mi jefe no me pagaría.

Todo mientras me preguntaría:

¿por qué con mi mano izquierda escribía?

Con la derecha

Mi mano izquierda daba temor

así que escribí con la derecha mejor.

Todo en esperanza de escribir algo

que fuese de mi agrado.

Y el milagro ocurrió

mi letra se entendió.

Una escritura angelical

que todo mundo quería recitar.

Más mi pesadilla regresó:

mis palabras solo infundían temor.

Pero mi letra de Plasmador

a terminar me cegó.

Al final entregué mi trabajo

entre lágrimas de dolor,

mientras mi jefe me dijo:

"Serías perfecto si no escribieras terror."

Me fallaron...

Me fallaron mis dos manos

ellas solo escribían sobre pavor.

Ahora vivo entre desempleados

por que mi poema a todos perturbó.

No sé cómo,

o cuándo comenzó.

Pero al escribir yo

me sale natural el terror.

Y si lo medito y lo pienso,

y ahora que lo pienso y lo medito:

Tal vez mis manos no me fallaron,

si no yo mismo.