Capítulo 4: Mi mamá, mi hermana y un interrogatorio sin anestesia.

Fabián Ríos.

Hay una frase que los médicos repetimos mucho: «La ecografía no miente».

Es una frase falsa. La ecografía miente todo el tiempo. Te dice que el tumor es benigno y luego resulta que es un quiste con complejo de tumor. Pero ese día, sentado en una silla de plástico demasiado pequeña para mi ego, con una bata de visitante que me quedaba como un babero, deseé con toda mi alma que la ecografía mintiera. Aunque fuera un poquito, un diagnóstico optimista.

—Respira, Fabián —dijo Clara desde la camilla.

—Yo estoy respirando.

—Estás hiperventilando.

—Es una respiración deportiva.

—Estás sosteniendo mi oso gigante como si fuera un chaleco salvavidas.

Bajé la vista. Sí, abrazaba al oso. Lo había traído yo, porque a las siete de la mañana Clara me había mandado un mensaje que decía: **«Tengo cita a las 10. No me dejes sola. Y trae al oso, que se siente responsable»**. Y yo, un hombre adulto con un doctorado y una reputación, entré a una clínica de ginecología con un oso de metro y medio y un lazo rosa. Una señora en la sala de espera me felicitó. Otra me preguntó si era para el baby shower. Una tercera me preguntó si el oso tenía seguro médico.

La doctora Beatriz Montenegro, una ginecóloga de cincuenta años con voz de locutora de radio nocturna y manos de ángel, nos había recibido con una sonrisa que sugería que ya había visto de todo y que de esto también le iba a sacar una anécdota.

—Me han dicho que el padre es médico —comentó, mientras untaba el gel en el abdomen de Clara.

—Traumatólogo —aclaré.

—Ah, huesitos. Qué bonito. Pues vamos a ver los primeros que tienen ustedes.

—¡Eso no es gracioso! —solté, con un chillido.

—Un poquito sí —dijo Clara.

—¡No!

La doctora Montenegro pasó el transductor y en la pantalla apareció un paisaje gris, granulado, lleno de sombras, como una fotografía de la luna tomada con un celular de 2003. Yo, que he leído miles de radiografías, resonancias y tomografías, no entendí absolutamente nada.

—¿Eso qué es? —pregunté.

—Eso es el útero.

—¿Y eso?

—Eso es la vejiga.

—¿Y eso?

—Eso es un intestino.

—¿Y eso?

—Eso es su dedo, doctor Ríos. Está tapando la pantalla.

Aparté el dedo. Clara se mordió los labios para no reírse.

—Ahora sí —dijo la doctora—. Miren. Aquí. Esta pequeña cosa con forma de frijol.

Y ahí estaba.

Un frijol. Un frijol pequeñito, de contornos borrosos, con un puntito que parpadeaba en el centro, como una luz de emergencia en una carretera muy lejana.

—¿Eso… se mueve? —susurré.

—Eso es el corazón —dijo la doctora, y subió el volumen.

Y entonces lo oí.

*Tum-tum-tum-tum-tum-tum.*

Rápido. Rapidísimo. Un galope diminuto, urgente, tercamente vivo, como un tambor tocado por un niño con mucha prisa.

Yo he escuchado miles de corazones. Con mi estetoscopio, en mi consultorio, en urgencias, en el quirófano. He escuchado corazones viejos, cansados, enfermos, arrítmicos. Jamás había escuchado uno que sonara tan convencido de existir.

No dije nada. No pude. Se me cerró la garganta con un nudo que no tenía una causa diagnosticable.

—Ciento sesenta latidos por minuto —informó la doctora—. Perfecto. Nueve semanas y cuatro días. Felicidades, mamá. Felicidades, papá.

La palabra me golpeó como un camión de basura con fuegos artificiales.

*Papá.*

Miré a Clara. Ella miraba la pantalla con los ojos muy abiertos, brillantes, sin parpadear. No sonreía. Tampoco lloraba. Tenía la expresión de quien acaba de ver una película en un idioma desconocido y, aun así, se emociona.

Y sin pensarlo, sin decidirlo, sin consultarlo con ningún código, el oso gigante se cayó de mis brazos, mi mano buscó la suya, y la tomé.

Ella la apretó. Fuerte. Con una fuerza sorprendente.

—Ese es… —murmuré.

—Sí.

—Es… pequeño.

—Es un frijol.

—Es **nuestro** frijol.

La doctora Montenegro, con la sabiduría de quien conoce el valor de un silencio, se puso a anotar algo en el expediente con mucha concentración y de pronto muy sorda.

Entonces mi cerebro, que es un órgano cruel y oportuno, decidió recuperar el sentido del humor.

—Doctora —dije, con la voz rota—. ¿Cuánto pesa?

—Aproximadamente dos gramos.

—¿Dos gramos?

—Como una pasa.

—Una pasa —repetí—. Voy a ser padre de una pasa.

—Una pasa con corazón.

—Eso sí es una buena noticia —dijo Clara—. Las pasas con corazón son mucho más fáciles de querer.

Y yo, que había planeado vivir sin querer a nadie hasta los noventa años, me quedé mirando una mancha gris con forma de frijol y sentí algo que no figuraba en ninguna de mis cinco reglas.

Sentí que el departamento de soltero con vista a la ciudad acababa de quedarse pequeño.

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Salimos de la clínica con tres fotos impresas de la ecografía, un frasco de vitaminas del tamaño de un ladrillo, una lista de prohibiciones («nada de sushi, nada de alcohol, nada de queso sin pasteurizar, nada de saunas, nada de adrenalina») y una cita para el mes siguiente.

—Nada de adrenalina —leyó Clara en el pasillo—. Qué vida tan aburrida.

—Para ti es fácil. Tú ya eres una pintora. No tienes adrenalina.

—Acabo de confirmar que tengo un frijol dentro. Llevo la adrenalina por las nubes.

—Yo estoy a un paso de un infarto y soy el que tiene el título.

—¿Vamos a ser buenos padres?

La pregunta salió sin ningún aviso, en medio del pasillo, frente a una máquina expendedora de agua. Clara la había soltado casi sin querer, con una vulnerabilidad rápida que apenas duró un segundo, y que ella escondió enseguida detrás de una sonrisa fingida.

—No lo sé —contesté, con honestidad total.

—Qué tranquilizador.

—Es que yo soy un hombre muy honesto.

—Ay, Dios. Otra vez esa frase.

—Es que es cierta.

Se rio. Ese sonido, ya lo había descubierto, me desordenaba el sistema nervioso.