Capítulo 5: Una buena mujer llamada Mar.

—Aquí había un Pazo. Se llama “Las Rosas” —dije, ya resignada.

—¿“Había”? ¡Allí está! —respondió la mujer, señalando con la mano un punto oscuro en medio de un bosque a la derecha—. ¿Para qué lo necesitas?

—Porque soy la dueña de ese lugar —solté de golpe, sin ocultar la irritación.

—¿¡Qué!? Pero… ¿y quién es Pablo entonces?

—¿Quién?

—Pablo. Todo el mundo sabe que es el dueño del Pazo. Se lo compró a un tipo de la capital hace unos meses.

—¿Qué? ¿Cómo que lo compró? —empecé a sentir un calor en las mejillas, y no precisamente de la lluvia. Un torbellino de preguntas se desató en mi mente: ¿Alguien había cometido un fraude? ¿Podría ser un error del notario? —. Tengo los documentos, todo legal, firmado por el notario y sellado. Esto lo vamos a resolver ahora mismo. Llévame con ese tal Pablo.

La mujer me miró de arriba abajo, y con una expresión entre apenada y comprensiva, sugirió:

—Lo siento, pero… ¿no crees que deberías lavarte primero?

Miré mis zapatos, luego mis pies embarrados, y no pude evitar darle la razón. La combinación de barro, nervios e indignación no era el look más apropiado para enfrentar a nadie, mucho menos a alguien que aparentemente reclamaba mi propiedad.

Asentí con resignación.

—Tienes razón. Antes de lidiar con un tal Pablo, necesito recuperar algo de dignidad… y, tal vez, un café.

—Eso lo puedo arreglar. Me llamo Mar —dijo la mujer.

—Encantada. Me llamo Vicky.

—Vamos al galpón mejor, no vamos a molestar a mi marido —dijo con una sonrisa que, por primera vez desde que la vi, parecía sincera.

Seguí a Mar hacia una construcción colindante a la casa, todavía con mis Manolos en la mano, pensando en lo irónico de la situación. Ni en mis peores escenarios imaginé que, en lugar de posar frente al pazo para fotos glamorosas, estaría chapoteando en barro y persiguiendo a un tal Pablo para recuperar lo que, legalmente, ya era mío. Galicia definitivamente me había recibido de la forma menos bienvenida posible, pero no iba a rendirme tan fácilmente.

—¿Por qué viniste por el camino viejo? Nadie lo usa desde hace años. Ahora la gente pasa por el colegio —dijo Mar mientras abría la puerta con un crujido—. Anda, pasa.

—¿Qué es esto? ¿Para qué? —pregunté desconcertada al ver una especie de cubículo con una regadera rudimentaria.

—Es la ducha de verano —respondió ella con naturalidad—. Solo te pido que no gastes demasiada agua. Quedan unos cuarenta litros en el barril. Mi marido prometió llenarlo, pero ya ves, se lió con esos cabrones y acabó borracho. Mientras tanto, lavaré tu vestido.

Dicho esto, sacó una toalla vieja y un bote medio gastado de champú de un estante polvoriento.

—Toma, champú y toalla.

Miré con horror las cosas que me ofrecía. Aquella toalla tenía pinta de haber vivido mejores épocas… quizás en la década pasada.

—Oye, en la carretera, a un kilómetro de aquí, está mi coche atascado en el barro. Ahí tengo mi ropa y mis cosas. ¿Quizás podemos sacarlo? —pregunté con la vaga esperanza de que no fuera necesario pasar por la “ducha de verano”.

—Sin un tractor, eso no sale. Hasta la noche nadie te ayudará, están todos en el campo —respondió Mar con un tono de resignación—. Pero tranquila, ya te encontré algunos zapatos.

Miró con lástima a mis Manolos embarrados y añadió con la delicadeza de un bulldozer:

—Esos deberías tirarlos.

¡Tirar! ¿Cómo se atreve? ¡Estamos hablando de unos Manolos! ¡Zapatos que podrían pagar su tractor y aún sobraría para unas botas de montaña!

—Gracias, pero creo que puedo limpiarlos —dije con una sonrisa forzada, abrazando mis Manolos como si fueran un cachorro herido.

Mar suspiró, probablemente convencida de que estaba frente a una loca. Luego cogió mi vestido y se fue a buscar los “zapatos” que me había prometido.

Después de la ducha —si es que a eso se le podía llamar ducha—, me sentía como si hubiera sobrevivido a un festival hippie en medio del campo, pero al menos estaba limpia. Me vestí con lo que quedaba de mi ropa, me envolví en esa toalla y esperé a Mar.

Regresó con unas botas de goma verde chillón que parecían sacadas de la granja más cercana. Intenté no hiperventilar mientras las aceptaba, pensando que esto no podía empeorar. Pero claro, siempre puede empeorar.

Me calcé las horrorosas botas verdes, que no hacían más que restregarme en la cara mi nueva realidad.

—Vamos, preparé el café —sonrió ella.

—Gracias, ni te imaginas cuánto lo necesito —suspiré.

Me acompañó a una veranda, donde había una mesa de madera con tazas grandes de café y unas galletas.

—No sé cómo tomáis el café en la capital, pero aquí es todo más sencillo, de pota —dijo Mar acercándome una taza.

—Bueno, el café en todo el mundo es café —sonreí agradecida.

Pero al probar aquella aguacharla, entendí claramente el concepto de “sencillo”. Aun así, no dije nada. Mar había sido muy amable y servicial conmigo.

Mientras tomábamos el café y esperábamos a que mi vestido se secara, me contó la historia del supuesto “dueño del pazo”. Al parecer, este Pablo no solo se aprovechaba de las tierras, sino que también tenía a todo el pueblo convencido de que había comprado la propiedad cuando murió don Adolfo, el antiguo cuidador de la finca. Según Mar, como nadie había visto nunca a los verdaderos dueños, la historia de Pablo resultaba creíble. Él vendía las frutas y hortalizas del pazo, criaba algunos animales y daba trabajo a la gente del pueblo, aunque pagaba menos que Víctor, un granjero exitoso de la zona.

—Bueno, vamos a ver a ese tal Pablo —dije con determinación, después de haber arreglado lo mejor posible mi apariencia.

Pablo iba a enterarse de quién era la verdadera dueña de Las Rosas, y yo estaba más que lista para lo que viniera... o al menos, eso me repetía mientras ajustaba las horrorosas botas verdes y me preparaba para la confrontación.