Capítulo 18

Capítulo 18

Inga se tensó. Algo en las palabras de Artem despertó en ella una resistencia. Pero, como no sabía absolutamente nada sobre ningún contrato, decidió permanecer en silencio y escuchar por el momento. Solo más tarde tendría que hablar seriamente con Artem. Por otro lado, claro, él contaría todo lo que le fuera conveniente. Conveniente… Hmm… ¿Por qué surgió exactamente esa palabra en su cabeza? Cuántas preguntas…

Inga miraba a Esteban, que le sonreía con alegría, y su corazón se llenó de una especie de calor interior, de paz y alegría. Le gustaba aquel hombre, un hombre-ángel, un hombre-dios. Así debían ser los artistas: extraños, peculiares, pero también radiantes. Los cuadros que había visto en la mansión le habían encantado.

—Ah, Inga, qué lástima que no recuerdes nada —dijo Esteban teatralmente, llevando la mano al corazón—. ¡Pero yo recuerdo todo, cada instante! Déjame contarte cómo nos conocimos, ¡porque es una historia digna de ser filmada!

Saltó hacia la silla libre junto a Inga, se dejó caer en ella, acercó el tazón de ensalada y se sirvió una montaña de ensalada en el plato. Comía como si nunca hubiera probado algo más delicioso en su vida. Inga se sentó junto a él y también continuó cenando, pero escuchaba atentamente a Esteban, que al narrar su historia gesticulaba activamente y cuyos ojos brillaban de entusiasmo, parecía obtener un placer indescriptible de los recuerdos.

—Fue… hmm… —alzó la vista hacia el techo—. ¿Hace unos dos años? ¿O tal vez menos? Estaba yo, parado, en el mercado. Intentando vender mis cuadros, al menos uno. Entonces trabajaba en la caldera. Allí siempre había calma, y allí nacieron mis mejores cuadros, porque nadie me molestaba. Así que… imagínate un mercadito, honestamente, desordenado, semicasual, en una palabra, un tumulto. Se vendía papa, calcetines, cachivaches varios, y justo al lado estaban mis cuadros. Tirados, en una palabra. ¡Justo entre latas de leche, pedazos de queso y manojos de perejil! —rió Esteban—. ¡Y entonces se acercó ella! Es decir, tú. Con un abrigo color durazno, con un bolso del que sobresalía algún folleto de arte, y tan seria, pero hermosa como una diosa —guiñó un ojo—. De inmediato sentí el deseo de pintarte…

Inga escuchaba a Esteban, echando de vez en cuando un vistazo a Artem y Gertruda: ellos también escuchaban al artista.

—Te detuviste frente a un cuadro, era “Lluvia Amarilla”. ¿Lo recuerdas? ¿No? ¡Ah, claro! Tienes amnesia —guiñó a la joven con picardía y se respondió a sí mismo—. Dijiste entonces: “¡Es genial!” ¡Y casi me atraganto! Nadie me había dicho algo así, ni siquiera mi madre en la infancia, cuando miraba mis garabatos ingenuos. Luego preguntaste de quién eran los cuadros. Dije que eran míos. Y tú dijiste: “¡Vamos contigo!” Me asusté un poco, porque eso lo proponen o prostitutas en la calle, o buenos amigos, conocidos y que invitan a tomar café.

Inga se rió involuntariamente. Y Esteban, encantado, continuó con más brillo y entusiasmo:

—Y me llevaste a una oficina enorme y lujosa. Al principio pensé que era un banco, porque en la planta baja realmente había entrada a un banco, y ya quería huir. Pero tú dijiste: “Soy headhunter. Pero especial. Busco genios.” Y entonces entendí que no solo eras hermosa, sino peligrosa —Esteban señaló a Inga con el dedo—. Porque una mujer así puede convencer a cualquiera de hacer cualquier cosa. Así que firmé todo lo que me diste: unos papeles sobre salones, exposiciones, entrevistas, concursos… Y cuando no tenía dónde vivir, simplemente me asignaste una habitación en la mansión, un estudio separado, pinturas, lienzos y… tranquilidad. ¡Y además me regalaste tu amistad!

Inclinó ligeramente la cabeza hacia un lado, y sus ojos se volvieron más serios:

—Y por eso, Inga, si no me recuerdas, no importa, porque haré todo para que lo hagas. Me alegra verte, qué bueno que hayas vuelto, ¡pero nos preocupamos muchísimo! —Esteban sonrió de nuevo, esta vez más suavemente, con un toque de melancolía.

Inga miraba a Esteban con cierta perplejidad. No recordaba nada de esta historia, pero sentía que Esteban era realmente sincero, sus emociones eran auténticas, y en su corazón se sentía un poco más tranquila. Si realmente había actuado así, entonces en el pasado había sido fuerte, decidida y buena.

—¿Y qué pasó con el cuadro “Lluvia Amarilla”? —preguntó de repente.

—Está colgado en tu oficina —respondió Esteban—. Recuerdo que dijiste que debía colocarse donde hubiera menos sol, porque él mismo, como el sol.

—Bonita frase —dijo Inga, sin recordar nada en absoluto.

—Es tu frase —contestó Esteban—. Y estoy esperando a que recuerdes todo otra vez.

Inga permaneció en silencio unos instantes. Nada venía a su memoria. La narración de Esteban sonaba como la descripción de una escena de cine, de otra vida. Tal vez de la suya propia… tal vez…

—Esteban —preguntó de repente sobre algo que le había llamado la atención en su relato—, dijiste que yo… eh… ¿headhunter?