4. Una cena extraña

Ось переклад із редакцією на літературну іспанську:

4. Una cena extraña

Nika

El tiempo hasta la noche se alargaba tanto que tuve tiempo de escribir un informe de trabajo, deambular por los pasillos del motel, observar las motos en la calle y notar que ninguna tenía los neumáticos de la marca cuyas huellas se encontraron junto a las dos víctimas.

La última en la fila era la moto de Grim, con la imagen de una chica desnuda. Fingiendo que examinaba el aerógrafo, registré mentalmente la marca de los neumáticos.

Coincidía con la indicada en el informe, pero solo en el emblema del fabricante. Los dibujos de la banda de rodadura eran distintos: los de Grim eran dentados, para terrenos difíciles, mientras que los del caso eran de carretera, con un patrón clásico.

—¿Te gustan las motos o las mujeres desnudas? —La voz burlona de Rick, el mismo que por la mañana me ayudó a cambiar la llanta pinchada, me tomó por sorpresa y me hizo sobresaltar.

—¡Ambas opciones son correctas! —recuperé rápidamente mi elocuencia.

—Interesante. ¿Y todavía no me has dicho qué haces aquí?

—Soy escritora documentalista. Escribo sobre subculturas. —Creo que con la chica de cabello azul, Kitty, sonaba más convincente. Y además, ella no reaccionó con el mismo escepticismo que Rick. Este tipo, al parecer, tenía la costumbre de cuestionarlo todo.

—¿Ya hablaste con alguien?

—¿Debería?

—No te haría mal hablar con el Viejo Lobo. Estará aquí mañana, ahora está fuera por asuntos.

—¿Crees que podría oponerse?

—No lo creo. Pero debería saberlo.

—¡Gracias por la advertencia!

Al entrar en el bar, me sorprendió lo rápido que habíamos pasado al tuteo con Rick. Y con Kitty también. ¿Será una costumbre entre ellos? Porque para mí, incluso con mis colegas, siempre había sido difícil. Estoy acostumbrada a mantener la distancia y la formalidad, pero con los motociclistas, veo que no funcionará.

—¿Ya me pediste un café? —Ed me miró con una sonrisa astuta. Maldita sea, ni siquiera lo escuché acercarse. Con un gesto ligero y casual, como si fuera accidental, rozó mi mano apoyada en el respaldo del sofá de cuero suave. Su toque hizo que un escalofrío recorriera mi piel.

—¡No conozco tus preferencias!

—Es sencillo: el café debe ser como el sexo, fuerte y dulce. —Sus ojos cambiaron de tono. ¿O era solo un efecto de la luz? Con esfuerzo aparté la mirada de su rostro. Hay algo magnético en él, algo que atrae y retiene.

Me levanté y, caminando lentamente entre las mesas, me acerqué a la barra. Detrás estaba el chico sin parches en la chaqueta, un "prospecto", como se presentó por la mañana.

—Dos cafés, fuertes y dulces como el sexo. —Le sonreí.

—Se nota la influencia de Ed. —Sonrió de vuelta y desapareció en un arco pequeño detrás del mostrador.

Parece que me espera una noche interesante…

—¿En qué piensas? —Ed sonrió al poner dos tazas de café sobre la mesa. Noté que eran de cerámica bonita, no de plástico desechable. ¿Tienen vajilla especial para los suyos?

—Soy escritora. —Por tercera vez repetí mi coartada, ya agotada.

—¿Y qué hace una escritora en un lugar tan remoto?

—¿Es un interrogatorio?

—Solo el inicio de una conversación antes de disculparme.

—Pues he cambiado de opinión, ya no quiero disculparme.

—¿Ah, sí? ¿Los artistas son inconstantes?

—Quizás. ¿Y los motociclistas son constantes?

—No todos. ¿De qué escribes? —Ed estaba allí, a mi lado, pero hablaba con un tono extraño, distante, mientras observaba el bar que poco a poco se iba llenando de gente. Casi todos le saludaban con un gesto o una inclinación de cabeza. Debía ser alguien importante aquí. La pregunta era, ¿quién era realmente para este club? No llevaba parches en la chaqueta, solo un escudo, aparentemente de una ciudad, y una pequeña insignia con su nombre en el bolsillo del chaleco.

—Sobre subculturas.

—¿No es ficción? ¿O sea, no es literatura de ficción? —se corrigió rápidamente.

—No, es documental, una especie de investigación.

—Interesante. Pensé que escribías novelas románticas.

—¿Tengo pinta de escritora de novelas románticas?

—¿Honestamente? No.

—¿Por qué?

—Tú… no sé cómo decirlo… no eres ingenua ni romántica.

—¿En serio? Pero al principio pensaste que escribía novelas románticas.

—Antes de conocerte mejor.

—Vaya, interesante.

—¿Sobre qué subculturas escribes? —Parece que Ed estaba acostumbrado a llevar la conversación a su terreno. Una vez más la guió hacia donde le interesaba.

—Sobre motociclistas. —Intenté leer su reacción, pero no hubo ninguna. —¿Y tú? ¿A qué te dedicas?

"Я продаю мотоцикли. У мене є магазин в місті. І багато головного болю.

"О, я розумію. У батька був свій бізнес, він був складний. Тільки мотоцикли чи ще й запчастини? Шини, аксесуари?

— Це теж.

"У вас є шини "Continental"?

"Так, я замовив кілька партій. Але їх мало купують, вони вважають за краще більш дешеві варіанти. Минулого сезону я продав лише дві гри.

Мені здалося, що при згадці про свій магазин Ед трохи розслабився. Чи відчували ви себе комфортніше в цій темі?

— Одна з них була для Гріма?

— Так, він фанат цього бренду. Хоча є вже більш доступні і якісні варіанти.

— А другий?

— Який інший? Видима розслабленість і спокій Еда зникли вмить. Я не повинен був просити, але я не міг зробити нічого іншого.

"Інший комплект шин.

«Мотоцикліст, що проїжджає повз». Турист. У нього було майже 900 кілометрів і його шини не трималися. Чому варто запитати?

"Я просто підтримую розмову.

— No pensé que la conversación conmigo fuera tan aburrida como para que termináramos hablando de neumáticos. — Ed tenía un aire serio, pero en su mirada chispeaban destellos de ironía.

— No tengo mucha experiencia hablando con motociclistas. Leí en foros de motos que para ser interesante hay que hablar de temas del mundillo.