Polvo

El viento sopla sobre el desierto.

La lluvia cesó hace mucho, la gente añora las gotas de agua.

El fuego quemó los árboles, contamino el aire y la gente lo adora.

La oscuridad consumió a la ciudad, la sumió en la penumbra.

Ahora los monstruos andan libres sin leyes que los aten a un orden.

Los hombres y mujeres dejaron lo que llamaban «humanidad» para ser dioses.

Las sirenas suenan alertándonos de peligros invisibles.

El cielo se tiño de rojo, estaba desangrado la corrupción y maldad.

El silencio no existe entre tanto bullicio.

La prístina manta no es más que un cuento porque ahora esta ennegrecida.

El intruso que se coló en mí ser, se profano.

La ropa, las cosas, las palabras son ahora del intruso.

Es idéntico a mí sin ser yo.

Ahora veo el mundo a través de sus ojos.

Unos ojos vacíos y moribundos

El mundo se pudrió junto a mí y él.

Caminó entre la niebla espesa.

Me pregunto ahora: « ¿Soy feliz?»

No tengo la respuesta.

Soy polvo.

¿Cómo una persona que ya no existe puede sentir?

¿Cómo se supone que debería sentirme?

¿Cómo puede seguir aquí?

¿Soy polvo?

¿Soy nada?

¿Qué soy?

Esto es peor que una condena.

Esto es peor que la vida.

Esto es peor que sufrir.

Las cadenas ya no atan

Tengo mis ojos.

Tengo mis manos.

Tengo mis piernas.

Tengo las alas.

Tengo mis oídos.

Pero

¿A qué costo?

Soy polvo, o tal vez no.

Soy alguien, o tal vez no.

Soy un fantasma.

Un alma errante

¿Si quiera soy un alma?

¿Matarte a ti mismo no sería homicidio?

¿Qué soy yo?

Polvo.

Me gusta esa palabra.

Después de tanto tiempo encontré una palabra que me defina.

Después de tanto tiempo encontré el cómo sentirme.

Después de tanto tiempo encontré que soy polvo.

Después de tanto tiempo encontré lo que soy.