Capítulo 14: La carta que nunca se entregó

La señora Pilar tenía la costumbre de hablar en cualquier circunstancia, así que el silencio que siguió duró lo suficiente para que todos se dieran cuenta de que algo grave sucedía.

—Pilar —dijo Elena, con suavidad—. ¿Es verdad lo que ha dicho esa mujer?

—Es verdad.

—¿Lo es?

—Lo de la carta, sí. —La anciana se sentó en una de las sillas de diseño, con el cucharón sobre las rodillas, y de pronto pareció muy pequeña—. Lo de que me he reído de vosotros treinta años, no.

—Entonces explíquelo —pidió Mike, con una voz que intentaba no ser dura.

—Deme un momento. Llevo tres décadas ensayando y ahora no me acuerdo de cómo empezaba.

Remedios le puso una mano en el hombro. Napoleón saltó de la mesa, trotó hasta ella y apoyó la barbilla sobre sus zapatos. En la pantalla, allá en el cielo gris de la azotea, Violeta Salcedo esperaba con el sobre amarillo en alto, inmóvil, sin prisa, como quien lleva treinta años aguardando este momento y puede permitirse otros cinco minutos.

—En 1993 —empezó Pilar—, yo era viuda. Ramón había muerto hacía dos años, y me dejó deudas que no sabía que existían. Tenía miedo de perder el piso. Y una tarde, un hombre muy elegante llamó a mi puerta con una caja de bombones.

—Ramiro Salcedo —dijo Violeta, a través del altavoz.

—Ramiro Salcedo. —La anciana apretó los labios—. Me dijo que podía arreglarlo todo. Que bastaba con que le contara dónde guardaban Rafael y Anselmo los papeles de la propiedad. Que solo quería «echarles un vistazo».

—Y usted se lo dijo —murmuró Lucía.

—No. —Pilar levantó la barbilla—. Le dije la verdad a medias. Le dije que los guardaban en un cajón del estudio de Rafael, que era mentira, y que había un acta de renuncia, que era verdad. Esa fue mi estupidez. Me callé que ya estaba firmada y sellada, y que yo misma la había firmado de testigo.

—¿Por qué se lo contó?

—Porque me miró con unos ojos tan tristes que pensé que no era mala persona. —Soltó una risa amarga—. Setenta años de vida y me engañó un hombre con bombones.

—¿Qué hizo Ramiro?

—Presionó a Anselmo. Lo amenazó con revelar no sé qué asuntos del banco. El pobre hombre, que ya estaba enfermo, firmó una cesión falsa para proteger a su hija. —Miró la pantalla—. Para protegerte a ti, Violeta.

La mujer de la azotea no respondió, pero bajó la cabeza.

—Cuando comprendí lo que había hecho —prosiguió Pilar, con la voz rota—, escribí una carta. Para Rafael. Para pedirle perdón y contárselo todo. La firmé con mi nombre completo.

—Y no se la dio —dijo Aurora.

—No me atreví. Le entregué un bizcocho en su lugar. —Una lágrima le resbaló por la mejilla—. Guardé la carta en un sobre y le pedí a Anselmo que la custodiara. Él murió poco después. Violeta heredó sus papeles. Y yo me quedé treinta años viviendo en un edificio donde cada mañana me cruzaba con el hombre al que había traicionado, que me decía buenos días con una sonrisa.

—Señora Pilar…

—Por eso hice lo que hice. —Se limpió la cara con el dorso de la mano—. Por eso organicé el club de parejas, y las cenas, y la lista de cumpleaños, y el grupo de mensajes. Por eso metí la nariz en la vida de todo el mundo. Quería que ese edificio fuera de verdad lo que Rafael había soñado. Que nadie volviera a sentirse solo. Y que nadie, nunca, pudiera quitárselo.

El silencio que siguió fue distinto al anterior. Menos helado. Más tibio, casi dolorido.

—Entonces, no se ríe de nosotros —dijo Mike.

—Jamás.

—Es el penitente más ruidoso del mundo —comentó Bruno, con la voz tomada.

—Y el más constante —añadió Tomás.

—Y el que mejor cocina —remató Aurora.

La señora Pilar levantó la vista. Tenía los ojos rojos y la boca temblándole.

—¿No estáis enfadados?

—Estoy furioso —dijo Mike.

La anciana se encogió.

—Furioso con Ramiro Salcedo, con su hijo y con quien haya hecho falta —continuó él, y se agachó frente a ella hasta quedar a su altura—. Pero con usted, no. Usted vendió la verdad a medias por un miedo que cualquiera habría tenido. Y después pasó treinta años pagándola con intereses.

—Hijo…

—Mi padre habría dicho lo mismo.

—¿Tú crees?

—Lo sé. —Sacó del bolsillo la púa de nácar, brillante bajo la luz blanca—. Él dejó escrito que perdonaba a Edmund. ¿Cómo no iba a perdonarla a usted?

La señora Pilar rompió a llorar con tanta fuerza que Napoleón empezó a aullar en solidaridad. Elena y Remedios la rodearon con los brazos. Don Eusebio, desde el otro lado del transmisor, gritó entre sollozos: «¡Hemos oído todo, señora Pilar! ¡Y no pasa nada!». Y se oyeron, a lo lejos, los aplausos de cuarenta personas, el golpeteo de los cucharones y el megáfono de Marta, que improvisó una especie de «¡Viva Pilar!» con el entusiasmo de un hincha de fútbol.

Lucía miró a su hermana con las cejas arqueadas.

—¿Siempre es así?

—Siempre —respondió Valeria—. Y cada vez me gusta más.

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Violeta Salcedo esperó a que los sollozos amainaran. Después se acercó a la cámara de la azotea y habló con una voz tranquila, de profesora retirada.

—Les pido disculpas por el dramatismo. Quería que Pilar dijera su parte en voz alta. Llevaba demasiado tiempo callada, y yo, demasiado tiempo desaparecida.

—¿Por qué desapareció? —preguntó Ferrer, con la voz hecha un hilo.

—Porque me casé con el hombre equivocado.

—¿Con Ramiro?

—Con Ramiro Salcedo. —Violeta sonrió, sin humor—. Fue un error de juventud. Yo tenía veintitrés años y creí que me quería por mí. Resultó que me quería por el apellido de mi padre y por lo que su amistad con Rafael podía darle. Cuando descubrí lo de la cesión falsa, ya era tarde. Me fui. Cambié de ciudad, de oficio y de nombre de pila.

—¿Y Federico?

—Mi hijastro. Tenía quince años cuando me marché. Creció a la sombra de su padre y aprendió todo lo que no debía aprender.

—¿Y por qué ha vuelto ahora?