Capítulo 19/2: Los invitados del edificio

Bajaron los cuatro pisos en un silencio de procesión.

Primero iban Mike y Aurora, de la mano, todavía en pijama y albornoz, con los saleros gemelos en los bolsillos. Detrás, Ramiro Salcedo, apoyado en el brazo de Federico y envuelto en la manta de la señora Pilar. Luego Violeta, Inés, Whitlock con su bastón, el juez Quiroga con el batín gris, y por último el resto del edificio, en un desfile de redecillas, rulos y zapatillas de fieltro que habría hecho las delicias de cualquier fotógrafo de costumbres.

El vestíbulo estaba lleno.

Era imposible que cupiera tanta gente. Había hombres de traje y mujeres con sombrero, abuelos en sillas de ruedas, niños en brazos, parejas de ancianos que se sostenían el uno al otro, adolescentes con auriculares y una señora con una jaula de canario. Todos tenían en la mano un sobre blanco. Todos miraban hacia arriba con la expresión de quien acaba de entrar en un lugar que recuerda y no recuerda a la vez.

Don Eusebio, de pie junto al buzón con la gorra en las manos, parecía a punto de desmayarse.

—Señor Barrón —susurró—. Han empezado a llegar a las cinco.

—¿Quiénes son?

—Los que vivieron aquí.

—¿Todos?

—Casi cuatrocientos, según mis cuentas. Los últimos treinta y nueve años.

—¿Cómo han sabido…?

—Por esto. —Le tendió uno de los sobres. Era de papel grueso, color crema, con el nombre del destinatario escrito a mano en tinta azul—. Lo encontraron en su buzón esta mañana. O en el de sus hijos. O en el de un primo que todavía tenía su dirección antigua.

Mike lo abrió con dedos torpes. Dentro había una tarjeta con el borde dorado y unas pocas líneas con la letra inclinada, firme, inconfundible.

*«Querido vecino: Hoy se casa el hijo de Rafael en el pabellón de la azotea. Estás invitado. Trae tu voz. El edificio te espera. Los Almendros, nº 7.»*

—Es la letra de mi padre —murmuró.

—Eso mismo dijo todo el mundo.

—Pero él murió hace tres años.

—Por eso están tan emocionados.

Aurora se asomó por encima de su hombro. En la esquina inferior de la tarjeta, casi invisible, había un pequeño dibujo a lápiz: un conejo con casco de astronauta saludando con la mano.

—Es mío —susurró.

—Es tuyo —confirmó Mike.

—Yo no lo dibujé.

—Lo sé.

—¿Entonces quién?

Un carraspeo discreto a sus espaldas los hizo volverse. La señora Pilar, con su cucharón, su redecilla y una mirada demasiado inocente para ser creíble, se había colado entre ellos.

—Bueno —dijo—. Puede que yo tenga algo que ver.

—Señora Pilar…

—Pero solo una parte pequeña.

—¿Qué parte?

—La de las direcciones.

—¿Las direcciones?

—Llevo treinta años anotándolas. En una libreta. —Suspiró, con un orgullo que no quería disimular—. Cada vez que un vecino se mudaba, me daba una dirección. Por si acaso. Para felicitarlo en Navidad. Para avisarle de una fiesta. Para pedirle perdón si alguna vez me pasé de lista.

—¿Y las usó?

—Ayer. Cuando vi el sobre de Salcedo, pensé: esto necesita testigos. Y mandé un mensaje a todos los que tenía. Por el grupo de la comunidad.

—¿Cuántos?

—Ciento veinte.

—Pero hay cuatrocientos.

—Pues los demás se corrieron la voz.

Mike miró el sobre. Después, a la señora Pilar. Después, otra vez al sobre.

—Pero esto es letra de mi padre.

—Eso no lo he tocado yo.

—¿Entonces?

—Entonces —dijo la anciana, bajando la voz— el edificio es más listo que yo. Y eso que yo ya soy bastante lista.

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La multitud se abrió como un mar al verlos aparecer.

Fue un murmullo suave, extraño, que recorrió el vestíbulo entero. Nadie aplaudió. Nadie gritó. Se limitaron a mirar, con una mezcla de respeto, ternura y curiosidad, a los dos novios descalzos que bajaban la escalera como si no supieran cómo se hacía.

Una anciana de pelo blanco, con un abrigo de lana verde y las manos temblorosas, se adelantó con pasos lentos.

—¿Eres Mike? —preguntó.

—Sí.

—Dios mío. Eres idéntico a tu padre.

—Me lo dicen mucho.

—Soy Consuelo. Viví en el 1B de 1987 a 1994. —Le tomó la mano con las dos suyas—. Tu madre me enseñó a tejer.

—¿Mi madre?

—Una tarde de invierno, en la escalera. Me dijo: «Consuelo, hay puntos que se hacen mirando y puntos que se hacen escuchando. Escucha este». —Sonrió, con los ojos húmedos—. Me tejió una bufanda. Todavía la tengo.

—Qué bonito.

—Y tengo algo para ti. Para vosotros.

Rebuscó en el bolso, sacó un pequeño paquete envuelto en papel de periódico y se lo tendió. Mike lo abrió. Dentro había una carta de punto de cruz, enmarcada, con un bordado diminuto: dos conejos astronautas, uno junto al otro, mirando una luna llena.

—Lo bordé anoche —dijo Consuelo—. No sé por qué. Algo me dijo que era para hoy.

Aurora se llevó la mano a la boca.

—Es igual que el de mi chal.

—Eso es lo que me dijeron mis dedos.

Detrás de ella, un hombre de unos cincuenta años, con una chaqueta de pana y un ramo de margaritas, levantó la mano con timidez.

—Yo soy Joaquín —dijo—. Hijo de los del 2C. Mi madre murió el año pasado. Dejó una nota para que viniera.

—Yo soy Elisa. Del 3A —dijo una mujer con un niño en brazos—. Tu padre me ayudó con un plano para una tienda de flores.

—Yo vivía en el cuarto C, tocaba el violín —dijo un anciano—. Rafael me hizo un atril.

—A mí me arregló una radio.

—A mí me prestó dinero.

—A mí me salvó de un incendio.

—A mí me regaló un perro.

Una a una, las voces fueron brotando de la multitud, cada una con su historia, su recuerdo, su pequeño agradecimiento. Mike las escuchaba con la boca entreabierta, sin saber qué decir. Aurora le apretaba la mano. Y detrás de ellos, Ramiro, que había alzado la cabeza por primera vez en mucho tiempo, miraba aquella marea de rostros con una expresión de asombro infantil.

—Tu padre —murmuró— tocó más vidas de las que yo pensaba.