Episode 45

Gabriel salió de la casa de Lady Penélope sin rumbo fijo. El aire frío de la tarde le azotaba el rostro, pero él no lo sentía.
Ella no le había creído.
Ese pensamiento le martilleaba la cabeza al ritmo del propio corazón, violento, desacompasado.
Lilian había creído que él era capaz de traicionarla. Que el hombre que le había pedido matrimonio… nunca la había amado de verdad.
La opresión en el pecho era asfixiante. No era solo rabia — era pérdida. Era desesperación. Era el vacío de quien vio escaparse lo que más deseaba entre los dedos.
Damien salió detrás de él, el semblante cargado.
—¿Ella creyó la mentira, verdad?
Gabriel mantuvo la mirada fija en un carruaje que pasaba lentamente por la calle. No respondió de inmediato. Solo después de un instante en que el silencio se volvió demasiado pesado.
—Sí.
Damien soltó un breve suspiro.
—¿Y ahora?
Gabriel se volvió, la mirada ya sin tumulto, solo fría. Decidida.
—Ahora voy a luchar por ella. Voy a demostrarle que todo esto es una mentira. Que se equivocó al dudar de mí.
Damien lo estudió con atención.
—Pensé que dirías que ibas a destruir a Whitaker.
Gabriel apretó los puños, la mandíbula contraída.
—Eso también. —La voz le salió baja, casi letal—. Pero primero… Lilian.
Damien no insistió. Conocía a Gabriel lo suficiente para saber que, cuando estaba así… ya nada lo detenía.
Subieron al carruaje.
Gabriel se sentó sin decir palabra, los ojos clavados en la nada. Damien se acomodó a su lado, lanzándole una mirada de reojo. Y pensó, no sin cierto respeto:
Whitaker no tiene idea de lo que acaba de despertar.

Esa noche, Whitaker se dirigió al White’s, el club de caballeros más exclusivo de Londres. Cuando el carruaje se detuvo frente a la entrada iluminada, descendió con pasos firmes, ajustándose los guantes de cuero y alisando el abrigo con un movimiento.
No necesitó entrar para saberlo. Ya se hablaba de Lilian y Gabriel entre los nobles.
Sintió las miradas de los criados —demasiado prolongadas— y los murmullos apagados entre las columnas de mármol. Hablaban de él. No con respeto. Sino con ese desprecio pulido que solo la alta sociedad sabía destilar.
El salón brillaba bajo los candelabros dorados, vibraba con voces veladas y risas contenidas. Cuando cruzó la sala, los sintió. Las miradas. Los silencios cargados. Y sabía exactamente lo que pensaban:
Whitaker está a punto de perder a su prometida.
Se sentó en uno de los sofás de cuero, fingiendo desinterés —como quien ni se molesta en notar a los hombres que cuchichean a su alrededor—. Un criado se acercó, silencioso, sirviéndole vino.
Pero no tuvo que esperar mucho para que lo provocaran.
—¡Lord Whitaker! —la voz de Lord Fairfax rompió el ambiente—. Qué grata sorpresa. No lo veíamos en el club desde el baile de Lady Penélope.
La referencia al baile no fue inocente. Nada allí lo era.
Fairfax sacudió la cabeza con falsa gravedad.
—Se dice que Lady Cavendish quiere romper su compromiso con usted. Eso es peligroso, al fin y al cabo... ¿qué ejemplo dará a las otras jóvenes?
La sonrisa de Whitaker surgió, lenta, gélida.
Exactamente el pensamiento que quería que tuvieran. Miedo. El mecanismo más antiguo y eficaz. Y él sabía usarlo como nadie.
Si Lilian rompía el compromiso, se creaba un precedente. Uno peligroso. Y los hombres allí presentes —jefes de familias, dueños de fortunas, guardianes del orden social— jamás aceptarían eso.
Dejó que la sonrisa se formara lentamente —lo justo para ser educada, pero nunca cálida.
—Tenía asuntos más importantes que atender.
Lord Pembroke se inclinó, con ese tono ligero que siempre escondía una cuchilla.
—Lo imagino. Al fin y al cabo… se dice que su prometida ha estado… distraída.
Una risa contenida recorrió al grupo. No era divertida —era cruel.
Whitaker dejó con calma el vaso sobre la mesa, observándolos.
—¿Distraída...? —repitió él, saboreando la palabra como si fuese miel en la punta de la lengua.
—Oh, no se haga el inocente, Whitaker —murmuró Fairfax, disfrutando la provocación—. Toda la ciudad comenta lo que ocurrió en el baile. Todos vimos las miradas entre Lady Lilian y Lord Sinclair. Una situación... incómoda para un prometido, ¿no cree?
Las risas apagadas volvieron. Pero Whitaker no reaccionó.
Lo estaban probando. Midiendo su orgullo. Su sangre fría.
Pero ninguno de ellos sabía jugar mejor que él.
Se recostó lentamente, con la copa en la mano. Cuando habló, su voz era tranquila, casi perezosa.
—Entonces, ¿eso es lo que se dice? ¿Que Gabriel Sinclair quiere robarme a mi prometida?
Asintieron. Esperaban incomodidad. Irritación.
Whitaker les sonrió.
—Lamento decepcionarlos... pero no hay nada de qué preocuparse.
Fairfax arqueó una ceja, ya medio divertido, ya medio curioso.
—¿Ah, no? ¿Y qué puede decirnos sobre las miradas entre su prometida y Sinclair?
Whitaker se inclinó lentamente.
—Solo les digo esto: no hay absolutamente nada entre Lady Lilian y Gabriel Sinclair.
Hizo una pausa.
Luego, bajó aún más el tono —casi confidencial.
—Porque Gabriel Sinclair... ya tiene una prometida.
El silencio se instaló —denso, expectante. Y, inevitablemente, todas las miradas se volvieron hacia él.
Lord Pembroke preguntó, desorientado.
—¿Qué?
Whitaker suspiró, teatral, como quien lamenta tener que informar a hombres tan mal informados.
—Oh… ¿no lo sabían? Qué curioso. Siempre tuve esta casa en mejor consideración.
Los murmullos estallaron incluso antes de que alguien hiciera preguntas.
—¿Sinclair está comprometido?
—¿Con quién?
—¿Será por eso que el rey le concedió el título?
Fairfax se inclinó, los ojos brillantes, curioso.
—¿Y quién es la mujer?
Whitaker giró la copa de vino con la lentitud de un hombre que ya sabe que ha ganado.
—Emily.
—¿Emily? —repitió Pembroke—. ¿Quién demonios es Emily?
Whitaker sonrió. Frío. Impecable.
—Una joven en el Caribe. De nombre Emily. Hace tiempo prometida a Gabriel Sinclair. Incluso tengo una carta de ella, si desean comprobarlo.
El shock recorrió al grupo.
—Entonces Sinclair tiene una prometida... ¿y coqueteaba con Lady Cavendish? —murmuró Lord Fitzroy.
—Lo que significa que Lady Cavendish también fue engañada... —añadió otro, con tono sombrío.
Whitaker se recostó. Satisfecho.
Ahora el escándalo no era sobre él. Era sobre Gabriel Sinclair.
Pero más importante aún —ya no se trataba de amor.
Se trataba de honor.
De nombre.
De control.
De una joven traicionada.
Y el hombre magnánimo que —a pesar de todo— estaría dispuesto a protegerla.
Instantes antes se reían de él. Ahora murmuraban a su favor. Exactamente como sabía que acabaría ocurriendo.
Llevó la copa a los labios, bebió lentamente… y dejó que Londres se encargara del resto.