Capítulo 14

Pensaban que bromeaba cuando dije que averiguaría sobre los Morok, ¿verdad?
Ya me empieza a picar la curiosidad, y nadie quiere explicarlo.
Faltaban diez minutos para la clase con el profesor Valdés. Y, por supuesto, no podía quedarme de brazos cruzados. Lo primero que hice fue bajar a la biblioteca. Resulta que también está en la planta baja, un poco escondida detrás de unas gruesas puertas forradas de cuero oscuro.
Pequeña, pero acogedora. Con estanterías altas, escaleras de madera y ventanales hasta el suelo, a través de los cuales el sol de la mañana se derramaba por las salas como leche tibia.
Aquí conocí a Inés, la bibliotecaria. Aunque sería más correcto decir: la guardiana de la calma y de las galletas.
Ella debía ser incluso mayor que Ravenxfort, envuelta en una bufanda blanca y esponjosa que le daba el aspecto de una abuela-enigma ligeramente nevada. Su cabello hacía mucho que había encanecido, pero su exquisito peinado podría competir con los bailes de la corte real. Pero lo más importante era su sonrisa cálida, casi hogareña.
—Empieza por esto —dijo, extendiéndome un libro cubierto con una ligera capa de polvo—. Y, si no te importa, coge una galleta. Son de jengibre. De verdad, no en polvo.
Sí, me comí dos. Quizás tres. Pero oficialmente, una.
—Y recibe mis condolencias por lo de tu madre —añadió en voz más baja—. Lamento mucho que falleciera sin contarte sobre el mundo de las sombras.
Tuve que contarle algo. Inés hizo sus preguntas con tanta naturalidad y respeto que no me di cuenta de cómo me abría. O quizás simplemente quería que alguien me escuchara.
—¿Cómo se llamaba, si no es indiscreta la pregunta? —preguntó Inés, acomodándose cuidadosamente su bufanda blanca y poniéndome otra galleta delante, esta vez con ralladura de cítricos—. Quizás la conozca.
Me quedé inmóvil por un momento. Algo en el aire cambió apenas perceptiblemente, como si la luz del sol se hubiera vuelto medio tono más fría.
—Preferiría… guardarme eso por ahora —respondí. Mi voz sonó más suave de lo que esperaba.
—Entiendo, hay nombres que se mantienen en la sombra por una razón —asintió Inés con comprensión.
Sus ojos se volvieron más atentos por un instante, como si hubiera notado algo. Pero ella solo sonrió ligeramente y no volvió a preguntar.
Salí de la biblioteca y me dirigí hacia las escaleras. En el camino, abrí el libro y comencé a leer.
El viejo libro dice:
La Magia de las Sombras es sensible al alma del mago, obedece a sus pensamientos y sentimientos. Pero cuando las emociones —especialmente la rabia, el odio o la desesperación— escapan al control, las sombras comienzan a formar Algo.
A este Algo lo llaman Morok (algunos lo llaman Sombráx).
El Morok no es solo un monstruo. Es la encarnación del lado oscuro del mago: su dolor, sus miedos y su sed de venganza. Es la sombra de su alma que se ha manifestado, trayendo consigo la destrucción.
Advertencia: las emociones oscuras incontroladas generan un mal capaz de consumir al propio mago.
Pasé la página y quería saber más, pero desde un lado oí la voz de la profesora Knight.
—¿Cómo pasó esto? —dijo Selena Knight en voz alta—. ¡Adept Bell, responda de inmediato!
¿Fleurie se peleó con Selena? Qué interesante. Cerré el libro y, sosteniéndolo, me dirigí hacia el ruido. Pero después de unos pasos, me di cuenta de que no era una discusión ordinaria. La ansiedad flotaba en el aire, como el polvo después de una explosión: invisible, pero palpable en la piel.
La profesora Selena Knight estaba junto a Fleurie Bell, sujetándola firmemente por los hombros. Su rostro era una mezcla explosiva de ira y terror. Fleurie temblaba por completo, sus labios estaban azules, sus ojos, dilatados, como si hubiera visto algo que nunca volvería a ver.
Al lado, William Sinclair, con un perfil de piedra, inmóvil como una estatua. Adelina Warn, pálida, apretaba nerviosamente las palmas de las manos, como si sus dedos buscaran refugio en su propia piel.
En el suelo vi un extraño líquido aceitoso.
Di un paso más, y vi lo que hubiera sido mejor no ver.
Nora Braide yacía en el suelo.
Sus ojos estaban abiertos. Pero ya no veían nada. Se habían quedado fijos en el horror, o quizás en el asombro, vidriosos y fríos. Estaban... muertos.
Sus labios estaban ligeramente entreabiertos, como si hubiera intentado gritar algo, advertir... Pero la muerte la interrumpió.
Sus dedos se habían crispado, como los de alguien que se aferraba a lo último.
Bajo su cuerpo, se oscurecía un charco. No rojo, como debería haber sido. Sino negro. Un líquido espeso y pegajoso brotaba de ella, y definitivamente no era sangre, sino otra cosa, algo que no tenía derecho a existir.
Ese líquido negro abrazaba su espalda, se filtraba por las juntas de las baldosas, como un líquido vivo que se arrastraba, explorando el mundo a su alrededor.
—Repito: ¿cómo pasó esto? —repitió Selena Knight en voz alta, apretando los hombros de Fleurie aún más fuerte—. ¡Adept Bell, ¿cómo murió su amiga?!
Me quedé inmóvil.
No, no era mi primer cadáver.
Pero cada uno que viene después no te hace más fuerte. Solo más silenciosa. Más fría. Más cautelosa.
Y en algún lugar muy dentro, ya susurraba: algo no está bien aquí.
Fleurie no decía nada. No lloraba, no negaba con la cabeza. Simplemente estaba de pie, como una estatua de piedra, pálida, temblorosa, con la mirada perdida en el vacío. Si no fuera por el temblor de su barbilla, se la podría haber confundido con la muerta junto a la muerta.
—Selena, no es necesario —dijo Sinclair con frialdad y claridad—. Ella está en estado de shock. No la toques.
Selena se detuvo, sus dedos apretaron el hombro de Fleurie por un instante más, y luego se retiraron.
Adelina Warn se acercó cautelosamente a Fleurie, le puso una mano en la espalda, suave y silenciosamente, como si temiera romperla. Lentamente se hicieron a un lado, dejando a Nora tendida en el centro del pasillo, como el núcleo perturbador de esta pesadilla.
Selena y Sinclair se quedaron de pie junto al cuerpo. Empezaron a hablar, primero en susurros, luego más fuerte, sin notarme.
—Definitivamente es un Morok —dijo Selena—. Pero es... diferente.
Sinclair rodeó lentamente el cuerpo, observando el líquido negro que aún no se había solidificado por completo.
—Le falta experiencia —dijo—. Deja rastros. No disuelve el cuerpo en la oscuridad, como lo hacen las Progenies maduras. Es crudo. Incompleto.
—¿Será uno de los estudiantes? —susurró Selena. Su voz temblaba no por miedo, sino por rabia, profunda e impotente.
Justo entonces, Sinclair levantó la cabeza. Su mirada se deslizó por las paredes, por la sombra de la barandilla, y cayó directamente sobre mí.
Estaba inmóvil, todavía sosteniendo el viejo libro, que de repente se sintió helado en mis manos.
Los ojos de Sinclair me mantuvieron en la mira por un instante más, pero no me hablaba a mí.
—Usted lo vio y lo escuchó todo, Rector —dijo tranquilamente. Su voz resonó en el vacío, dirigida a algún lugar... más allá de lo visible.
El pasillo pareció volverse más denso. El aire, más pesado. Las sombras se alargaron, incluso las que no tenían fuente de luz.
Alguien, o algo, descendió a este espacio.
Sentí cómo se me erizaban los pelos de la nuca. Cómo la oscuridad dejó de ser simplemente la ausencia de luz. Se convirtió en una presencia.
Y entonces, habló él.
La voz surgió de la nada y al mismo tiempo de todas partes. Apareció en mis pensamientos. En mis huesos. En cada grieta de las baldosas bajo mis pies.
Había oído esa voz cuando llegué a la academia.
—Sí, fue un Morok —resonó desde la oscuridad, con calma e inexpresivamente—. Y tienes razón. Es imperfecto, inexperto. Crudo.
Una pausa. Sentí cómo esa entidad analizaba algo, no con prisa, sino como una mente infinita acostumbrada a ver el tiempo en siglos.
—No reconocí de quién era. Las pulsaciones estaban mezcladas. Los rastros, impuros. Pero la fuente estaba cerca. Muy cerca.
Un escalofrío me recorrió, no por miedo. Por saber que esa criatura era nuestro rector. ¿Sería él esas sombras que me hablaron en el calabozo?
Otra pausa. El aire alrededor de Nora tembló.
—Me llevaré el cuerpo. Lo investigaré en el Laboratorio. Su caparazón ya no tiene valor para ustedes —dijo el rector.
Algo, invisible, se movió, y la oscuridad sobre el cuerpo de Nora se volvió más densa, como una nube que había caído al suelo. La sombra la envolvió por completo, no en sangre, sino en susurros. El cuerpo desapareció lentamente. Sin sonido. Sin viento. Simplemente dejó de existir.
El espacio se vació, pero el vacío no se volvió más ligero por ello.
Adelina y Fleurie se alejaron, y alguien llamó a Selena al pasillo contiguo.
Me quedé con el libro en las manos y el corazón latiendo sordamente y con cautela, como si temiera atraer la atención de las sombras.
Sinclair se acercó. Lentamente. En silencio. Como alguien que no trae una orden, solo una pregunta.
Se detuvo a mi lado, a una distancia donde aún se podía guardar silencio, pero ya se deseaba hablar.
—¿La conocías? —preguntó. Su voz era tranquila, casi íntima. Si se hubiera inclinado un poco más, se podría haber creído que era algo personal, no de trabajo.
Suspiré.
—No mucho. Especialmente después de que huyó de la habitación cuando yo… bueno… me peleé con Astera.
La comisura de su boca apenas se movió. No una sonrisa, más bien un reconocimiento de que había oído hablar de ello.
—Hoy la vi cuando salía de la clase de Ravenxfort. Estaba con Fleurie. Hablaban de amuletos. Ella era un poco… obsesionada con esas baratijas.
Sinclair se inclinó un poco más. Su sombra cayó sobre la página del libro en mis manos.
Su mirada se deslizó sobre mí, lentamente, con una evaluación.
Mi frase quedó suspendida en el aire, como el humo que se aferra a los dedos y no quiere desaparecer.
Lo miré.
—¿Cómo mata un Morok?
La mirada de William se volvió más profunda, más concentrada.
—Mata con lo que vive dentro de quien lo creó —dijo—. Con sentimientos. Oscuros. Poderosos. Inexpresados. Miedo, rabia, dolor. Si un mago de las sombras los encierra en sí mismo, el Morok se alimenta de ellos. Y ataca.
Apreté la mandíbula.
—¿Eso significa… que alguien lo hizo a propósito?
No respondió de inmediato. Su mirada se deslizó hacia donde Nora había estado tendida hacía poco.
El silencio entre nosotros fue como el aliento entre golpes, todavía no un grito, pero tampoco ya la calma.
—No siempre —dijo finalmente—. El Morok no siempre es obediente. Y no siempre es consciente. A veces se libera por accidente. Pero siempre se siente atraído por el punto débil. Siempre ataca donde más le duele a su creador.
Su voz era sorda, ronca, casi… personal. Sentí que algo se resquebrajaba en él, aunque su rostro permanecía impasible.
Mis pensamientos se enredaron.
Quería saber sobre el Morok, y lo supe.
El Morok es el dolor oculto del mago. Un dolor que él no es consciente. Que vive en lo profundo, oculto.
Y puede irrumpir… incluso sin el conocimiento del creador.
Eso era aterrador.
—¿Y el Morok puede matar a quien lo creó? —susurré.
Los ojos de Sinclair se estrecharon.
—Puede —dijo inexpresivamente—. Pero rara vez. Es necesario que el estado del mago se vuelva crítico. Que deje de ser un sujeto. Que el Morok vea en él una víctima, no una fuente.
Y cuanto más preguntaba, más frío se sentía por dentro.
Porque las respuestas no eran conocimiento, sino sentencias.
Bajé los ojos a las páginas del libro, pero no veía nada.
En mi cabeza ya no estaba el Morok. Sino, por alguna razón, Terry.
La recordé cuando dijo que solo le había permitido a Victor ver su verdadero yo.
¿O quizás el Morok estaba en él mismo?
En ese momento, me pareció que ella solo estaba asustada. Confundida. Un poco extraña, pero de todos modos le creí.
Ahora entiendo lo que es un Morok, Terry, —le respondí mentalmente a su pregunta en la simulación.
Nace de las sombras del mago. De los sentimientos que uno esconde muy dentro.
Entonces, ¿quizás Terry tenía razón?
Quizás Victor sí llevaba algo dentro. Algo que lo consumió.
Pero, ¿cómo probarlo?
No era una investigadora.
Pero tenía un instinto. Y me susurraba que esta historia no era una coincidencia.
Necesitaba a alguien que entendiera de estos asuntos. Y no, no Ravenxfort. Él odia a los aficionados y lo demuestra de todas las maneras posibles.
Necesitaba a alguien que pudiera ayudarme a desenredar todo esto sin que me expulsaran, me arrestaran y, preferiblemente, sin que me comieran esas mismas sombras.
—Después de estos eventos, ¿se cancelará la clase con el profesor Wagless? —pregunté de repente, apartándome del libro.
Sinclair se quedó inmóvil. Su mirada sobre mí, como un rayo.
—Ely… acabas de perder a una compañera de clase.
Sí. Ese tono. El tono de un adulto que acaba de decidir que la niña aún es demasiado pequeña para entender la crueldad del mundo.
Suspiré.
—Sí, tiene razón. Es horrible. Pero no nos llevábamos bien. Todos lo sabían.
Su mirada no se calentó. Pero tampoco se enfrió.
Sentí cómo el aire a mi alrededor se volvía a comprimir.
Como si las sombras estuvieran escuchando.
Y yo, de nuevo, en el medio. Entre el miedo y una idea.