Capítulo IV

— ¿Cuál es la diferencia de un rico y un pobre, Mike? ¿Cuál es la diferencia entre moscas hambrientas rondando en la inmundicia y perros gordos, rabiosos y con sarna?

En el pasado, mientras aún era un indigente, tuve un compañero del cual jamás supe su nombre. Era un obsesivo compulsivo que coleccionaba botellas plásticas y de vidrio. A donde quiera que fuera, solo se sentaba, sacaba las botellas de un costal, las clasificaba por color, tamaño, material y aspecto. Una tras otra, con una distancia de un centímetro, las acomodaba con mucho cuidado. Ese era su pasatiempo, y a pesar de que estuviera demente, sus preguntas a veces me ponían a pensar enserio.

— Solo la cubierta. —Contesté aquella vez a su pregunta— La miseria moral está en todos lados.

— Correcto. —Contestó entusiasta— Pero también tienen algo en común, Mike. ¿Sabes qué es?

Pensé con detenimiento la pregunta unos minutos. Se me ocurrieron algunas cosas, pero quería escucharlo a él.
Negué con la cabeza enseguida.

— La muerte. Sin importar posiciones, pestes y cubiertas, la muerte aguarda al final. Es lo único verdadero en esta vida, Mike. Todo lo demás es falso, una ilusión sin límites. Fugaz, efímero e incierto en todos los sentidos.

— Tienes razón, viejo loco. Tienes mucha razón.

Dicho eso, comencé a llorar con el recuerdo de Elizabeth en mi mente.

Hasta  esa  noche  pude  decir  que  mi  muerte  había  sido  prolongada, pero para  Abdelmoumene  Brahim, todo había acabado.  Aunque  me oponía  a  la  idea  de  ser  parte  del  plan  homicida  de  Hawkins, la muerte de aquel sujeto sería inevitable. Por  lo  poco  que  había  conocido  en  esa  noche  a  Hawkins, pude  percatarme que era  alguien  de  quien  no  se  podía  huir: implacable, sobrenatural y peligroso si quería serlo. Cada vez que hablaba y me planteaba sus extraños acertijos, mi mente se hacía añicos. No tenía idea de cómo enfrentar a este ser tan, literalmente, increíble.

Por  otro  lado,  ¿quién  era  Abdelmoumene?  ¿Por  qué  lo  quería  muerto?  Y  lo  más importante: ¿Por  qué  quería  que  yo  lo  hiciera?

— ¿Hola? ¿Hay  alguien  ahí?  —Preguntó  Hawkins  divertido.

Solo  lo  ignoré  y  continué  inmerso  en  mis  pensamientos. ¿En  verdad  Hawkins  hablaba  en  serio?  Presentía  que  sí.  
A  pesar  de  su  apariencia  de  hombre  pacífico  y  tranquilo,  tenía  un  lado  oscuro. Podía  sentirlo.  Debía  ser  tan  sanguinario  como  la  enorme  sonrisa  malévola  que  esbozaba.

— Vamos  Mike,  anímate.  Parece que miraste  un  fantasma. —Volvió  a  decirme divertido  y  sarcástico  después  de  que  me  quedé  un  rato  en  silencio.

Si  me  había  costado  mucho  asimilar  toda  la  anormalidad  de  esta  situación,  y luego  me  venía  con  que  quería  que  matara  a  un  hombre, era imposible no estar desconcertado en todos los sentidos.

— No, ¿cómo  crees?  Los  fantasmas  no  existen. —Exclamé sarcástico y forzando una sonrisa, devolviéndole  así  el  gesto. 

— Bien  hecho, Mike.  Creí  que  habías  muerto  del  susto.  —Contestó  entre  risas divertidas  y  tomó  lo  último  de  vino  de  su  copa. 

—  ¿Así  que  eres  un  maldito  ángel  de  la  muerte,  he?  —Le  pregunté  mientras  lo miraba  fijamente y con mucha seriedad.

— Que  estupidez.  Los  ángeles  no  existen,  mi  querido  Mike.  Solo  soy  lo  que  ves.

— ¿Ahora si te molestan los apodos? No  sé  lo  que  estoy  viendo  exactamente, ¿sabes?  —Espeté  molesto  y  ansioso  luego de  terminar  el  vino  de  mí  copa—  De  pronto  veo  a  un  detective  extraño  hablando disparates  de  la  muerte.  Luego,  después  de  haberme  traído  aquí  de  no  sé  qué forma,  veo  a  un  elegante  y  bien  vestido  secuestrador  que  es  muy  hábil  para meterse  a  donde  no  lo  invitan  y  quiere  que  un  vagabundo  mate  a  alguien. ¿Qué harás  luego  conmigo?  ¿Culparme  y  lavarte  las  manos?