Sr. juvenil

Narra Emmett:

Si tuviera un centavo por cada clase en la que no me metiera en problemas, sería pobre como el infierno. Me dirigía a la oficina del director por tercera vez hoy desde que la Sra. Bartram decidió escribirme solo porque luché con Nicolás y le rompí el dedo. Oye, el niño quería luchar con el brazo. Fue su culpa por desafiarme.

"Emmett, me estoy cansando de verte hoy". El Sr. Bennett dijo, sin mirar hacia arriba desde el periódico en el que estaba garabateando.

"Bueno, eso no es muy acogedor". Dije mientras me adolaga en la divertida silla giratoria colocada directamente al otro lado del escritorio del Sr. Bennett.

"No te mereces esa silla. Usas esa", dijo, señalando una silla de madera de aspecto incómodo.

"¿A partir de ahora me quito mis derechos de comodidad?". Dije, pasando a la silla de madera.

"Confortabilidad' no es una palabra. Ahora, ¿qué hiciste esta vez?".

"Luché con el brazo de un niño y le rompí el dedo",

"¿De verdad? ¿a propósito?".

"No, no. Mira, me desafió. Él sabe que estoy invicto, así que… es su culpa por intentarlo",

"De todos modos. Estás suspendido por dos días".

"¿Su-suspendido!". Lloré en voz baja. Sabía que era mejor que levantar la voz al Sr. Bennett. Se rompería el látigo sin dudarlo.

"Adiós, Emmett".

Me quejé y cené la puerta detrás de mí mientras salía de la escuela, echando humo. Espero que Nick esté sufriendo mucho dolor ahora mismo. Mi madre me va a retorr el cuello.

"¿Qué vas a hacer en casa temprano?" mi madre ordenó en el momento en que cerré la puerta principal detrás de mí.

"Suspendedo". Dije casualmente, haciéndome el entrenador. No podía esperar a que mi hermano llegara a casa de la escuela para que pudiéramos jugar una ronda de béisbol.

"¿Para?" mamá empezó.

"Romper el dedo de un niño con la lucha de brazos", dije, hojeando los canales de radio tratando de encontrar una canción decente.

"Con tierra. Sin béisbol, sin deportes, sin radio…" me arrebató la radio de la mano. "¡nada!. Todo lo que obtienes son tres comidas cuadradas al día. También le vas a escribir una disculpa a ese chico. Y vas a escribir: "No voy a luchar más con las armas" quinientas veces. Tienes dos días. ¡Mejor empieza!".

Ella no podía hacer esto. La miré con incredulidad. "¡Pero mamá!".

"¡No, pero! Hay papel y un bolígrafo en el cajón. Empieza con esa disculpa, y después de eso puedes empezar las oraciones. Usa también la gramática correcta". Continuó bullándose por la casa limpiando todo lo que estaba a la vista.

A punto de explotar de ira, conseguí un bolígrafo y un trozo de papel del cajón junto al fregadero y cerré el cajón de golpe.

"Abrelo de nuevo e inténtalo de nuevo". Mamá ordenó.

"¿Algo más, su majestad?". Dije sarcásticamente, volviendo a abrir el cajón y cerrándolo tan fácilmente que no hacía ruido.

"En realidad, sí. Puedes limpiar la habitación tuya y la de tu hermano cuando termines con esa disculpa y esas frases".

A veces, realmente, realmente no me gustaba mi madre. Ella fue tan estricta como podría ser, y que Dios te ayude si tienes una detención o suspensión mientras vivías bajo su techo. Sin embargo, está bien. Tan pronto como ella se fuera a trabajar a las seis, saldría y jugaría todo el béisbol que quería.

Querido Nicolás, garabateé.