5.Encontrándola

La noche se extendía ante Zayan, un vasto vacío que reflejaba el caos en su pecho. El sueño se negaba a llegar, ahuyentado por la escalofriante certeza: Ibrahim estaba detrás de todo. La investigación policial lo reveló. Las palabras de los asesinos resonaban en su mente: una figura enmascarada que les pagaba, las imágenes de las cámaras de seguridad al otro lado de la calle revelaban al conductor de Ibrahim. Apretó el volante, los nudillos blancos contra el cuero. ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Cuándo el hermano que amaba, el que había protegido y en quien confiaba, se había consumido por tanto odio? Una ola de náuseas lo invadió. Necesitaba respuestas, necesitaba desenredar este retorcido nudo de traición. Pero primero, decidió hablar con su madre, Feroza. Quería hablar con ella y buscar su consejo sobre Ibrahim. Mientras las luces de la ciudad se difuminaban a su paso, la mirada de Zayan se estrechó, endureciéndose con determinación. No dejaría que esto lo rompiera. Enfrentaría la verdad, fuera lo que fuera. Se detuvo frente a la mansión de Feroza, la imponente estructura que reflejaba la tormenta en su interior.
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Deslizándose por la intrincada puerta tallada de su extensa mansión en Melbourne, Zayan inhaló el aroma familiar del incienso de sándalo y los bollos de coco recién horneados. El habitual zumbido de actividad estaba apagado, reemplazado por una curiosa quietud. Intercambió un cortés saludo con un jardinero que pasaba, su traje a medida contrastando con el marrón tierra del uniforme. Al llegar a la gran escalera, se detuvo, captando brevemente su reflejo en la caoba pulida. Las profundidades normalmente tranquilas de sus ojos castaños tenían un destello de firmeza acerada.

"Assalamualaikum", saludó a la anciana que limpiaba un jarrón de porcelana cercano, su voz cálida a pesar de la confusión interna. "Aapa Noor, ¿podría decirme dónde está mamá?"

La mujer, Aapa Noor, le sonrió, su rostro arrugado se arrugó con deleite. Aapa Noor, una mujer pakistaní, había trabajado para ellos incluso antes de que Zayan naciera. Cuando la madre de Zayan murió, también lo cuidó.

"Walaikumusassalam, beta Zayan. Tu madre está en su habitación".

"Gracias, Noor amma", respondió Zayan con una sonrisa suave. Subió las escaleras, cada paso llevando el peso de una tormenta que se gestaba bajo su exterior compuesto. Al llegar a la habitación de Feroza, encontró la puerta entreabierta, un rayo de luz se escapaba al pasillo. Se detuvo, la respiración entrecortada.

Abrió la puerta lo suficiente para ver a su madrastra, Feroza, con el rostro contorsionado por la rabia, propinándole una sonora bofetada en la mejilla a Ibrahim. Su voz, normalmente melosa, ahora goteaba veneno: "¿Le has pagado a los asesinos para que maten a Zayan?".

Ibrahim, con el rostro rojo de ira, la miró con desafío. "Sí, lo hice. Después de que se recuperó, me trata como a un sirviente".

El corazón de Zayan dio un vuelco. Suspiró al ver a su querido hermano menor albergando tantos conceptos erróneos sobre él. Decidió salir, pensando que como su madre ya sabía lo de Ibrahim, quizá le hiciera entrar en razón y disipara todas las ideas equivocadas. Sin embargo, sus pasos se detuvieron al escuchar algo que jamás imaginó.

"¿Cómo puedes ser tan idiota, Ibrahim?", siseó Feroza. "¿No sabes lo importante que es Zayan? ¡El matrimonio de Zayan con Samira asegura la inversión del Sr. Ibad! ¿Entiendes lo que significa eso para la finca?".

El desafío de Ibrahim flaqueó, una duda cruzó su rostro.

"Pero..."

"¡Sin peros!", le cortó Feroza, su voz con una firmeza acerada. "Te advertí que no le hicieras daño. Estoy construyendo nuestro futuro, ¡y lo estás poniendo en peligro con tus celos insignificantes!".

"¡Me da igual! Lo quiero muerto", escupió Ibrahim, su voz cargada de animadversión. "¡Deberías haberlo terminado en lugar de envenenarlo, mamá!".

Los ojos de Feroza se entrecerraron, un destello escalofriante brilló en ellos. "¿Y heredar todo?", se burló. "¡No seas ridículo! ¡Iría a la caridad! Realmente eres un tonto".

El suelo bajo Zayan se desmoronó. Su propia familia, impulsada por la avaricia y la ambición, había orquestado su caída. El peso de la traición lo sofocó, el aire denso y estancado. Retrocedió, la revelación resonando en su mente, destrozando el mundo que conocía, un mundo construido sobre la confianza y el parentesco. Se alejó de la mansión, sus pasos silenciosos disolviéndose en la noche. El aire fresco no le ofreció ningún consuelo mientras caminaba, cada paso lo alejaba más de la vida que creía tener.

La mujer que se había convertido en su madre, la que llenó el vacío dejado por la muerte de su madre biológica, ahora lo estaba usando. No era solo que fuera su madrastra, sino su propia tía materna, la hermana de su madre. La traición calaba hondo, una espada de doble filo que se retorcía en sus entrañas.

La revelación colgaba pesada, un peso sofocante sobre su pecho. Su hermano, Ibrahim, impulsado por una codicia insaciable, conspiró para matarlo. El dolor de la traición, abrasador y crudo, lo desgarró.

Las lágrimas brotaron de sus ojos, difuminando las paredes familiares de la mansión mientras salía. Se subió a su auto y comenzó a conducir, sin rumbo. Las calles conocidas se desdibujaron, reflejando la realidad fracturada que se arremolinaba dentro de él. Condujo y condujo hasta que se detuvo frente a una mezquita.

Buscó consuelo en la silenciosa santidad de la mezquita, buscando refugio en la oración. Los cánticos rítmicos de las oraciones del Isha ofrecieron un bálsamo temporal a su alma herida. Cuando el último suplicante se marchó, dejando la mezquita bañada en el suave resplandor del crepúsculo, Zayan permaneció allí, desplomado sobre la alfombra de oración.

Su mirada, cargada de desesperación, estaba clavada en los intrincados diseños de la alfombra. Una voz suave, llena de preocupación, rompió su ensueño. "Assalamualaikum wa rahmatullahi wa barakatuhu, Zayan."