Prisionera

De que sirve la melancolía, además de ser una escusa para los poetas. Para que vivir con el corazón roto y vacío de amor pero lleno de desilusión. No es acaso otro golpe vil y cruel de la vida? De que me sirven estás emociones si no me dejan levantarme. Deseo amar pero no me amo, deseo conocer el mundo pero odio salir de mí cabeza. Vivo encerrada en una jaula con la puerta abierta, con miedo a sufrir, pero también con miedo a ser feliz y no merecer esa felicidad. Soy una contradicción, soy un desastre, soy y no soy, deseo ser alguien más, deseo perder el miedo al dolor y dejar de ser prisionera de mí misma. Quisiera poder volar como las aves, pero hasta ellas son prisioneras de sus instintos¿Entonces quién realmente es libre? El agua es libre? O solo está encerrada en un ciclo interminable? Los árboles son libres entonces? O acaso están presos por sus propias raíces o del propio humano que lo corta para adornar una mesa? ¿Quién realmente es libre en este mundo?