EPÍLOGO

Tonks, no sintió el cambio, no al principio.  Fue sólo cuando su cabello se alargó y sus finos mechones, del color del té débil, le hicieron cosquillas en el cuello, ella dio una palmada allí y así fue como se dio cuenta de lo que le estaba sucediendo.  Para entonces, la cicatriz debajo de su esternón ya había emergido como una nube de lluvia sobre su piel; las sombras del agotamiento y la herida volvieron a ocupar su lugar alrededor de sus ojos; innumerables pequeños retoques corporales, el lunar borrado a los trece; las pestañas tan oscuras y rizadas; las diminutas iniciales entrelazadas escondidas en el interior de su dedo índice, todo reemplazado por una versión original desconocida.

Ella se deslizó hasta el suelo.  Realmente no sabía qué más hacer.

Cuando el sol poniente se puso rojo detrás de sus párpados, sacó su varita y apuntó en ninguna dirección en particular.  Se levantó una aguja.  Viajó un par de pulgadas y luego descendió para tocar, con un breve zumbido crepitante, el disco giratorio que la había estado esperando. 

La música empezó a sonar.