El bulto de la alfombra.

El bulto parecía tan grande. Debajo de la alfombra diseñaba con cierta libertad. Al viejo Green le pareció extraño. Era un hombre cerrado al público. Su mujer jamás se volvió a ver desde el día en que discutieron por una tontería. Ella había adquirido la alfombra en el mercado. El precio y el gasto enfurecieron al viejo que ya tenía años de maltrato machista. Un golpe la dejó en el suelo del terciopelo. De su cabeza brotaba la sangre. Del susto intentó reanimarla, aunque era tarde. Enterró el cuerpo en el patío, y luego lavó culpas de sangre a la tela del suelo. Todo por una maldita alfombra que parecía formar un bulto. No le prestó atención. A los días aquella se iba genrando un tanto mayor. Con el pie derecho pisoteó aquella que se aplanaba, y luego las capas volvían a la forma descolosal. Con su otro pie pisoteó nuevamente la bola. El mismo efecto se producía. Quitó la capa gruesa de tela y debajo no había nada. Muy extraño. Colocó de nuevo, y el bulto estaba allí riéndose de la miseria de aquel, que en furia se perpetraba contra eso que no podía definir. Tomo una silla, la arrojó con fuerza, pero la masa se reproducía en otro sector. Y así. Lleno de ira se arrodilló ante el bulto y con ambas manos ahorcaba la capa recordando su bestialidad innata. Algo no estaba bien cuando desde la pelusa de la tela comenzaba a succionar al viejo. Era como una licuadora. Los pelos absorbían la piel despedazándola. Los gritos de Green se oían desde adentro hacia las afueras. El salón se bañó de sangre, y la mitad del cuerpo que intentaba escapar gateando fuera de la cobija asesina. Detrás de él el bulto se perpetuó mayor con una cara maltrecha que se reía del dolor de Green y con un bocanada se lo tragó.

La casa está abandonada. Años después descubrieron un cadáver escondido en el patio, de sexo masculino o lo que quedaba de él, y una bella alfombra con un rostro dibujado de una dama.