Hay historias que comienzan con decisiones.
Otras… con errores.
La de Alina no fue ninguna de las dos.
Comenzó con una mirada.
Una que duró apenas unos segundos, lo suficiente para que algo se tensara en el aire… y no volviera a soltarse.
Ella no lo conocía.
No sabía su nombre, ni lo que representaba, ni el tipo de hombre que era.
Pero lo sintió.
En la forma en que él no apartó los ojos.
En la calma inquietante con la que la observó, como si no estuviera descubriendo algo nuevo… sino reconociendo algo que ya le pertenecía.
Y eso debió haber sido suficiente para irse.
Para ignorarlo.
Para no volver a cruzarse en su camino.
No lo fue.
Porque hay presencias que no se imponen con palabras.
Se instalan.
Lentas. Firmes. Inevitablemente.
Maskin no irrumpió en su vida.
Se deslizó en ella.
Primero