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El hombre fue a la cocina y sacó un frasco de cristal del armario. Se acercó a la pluma, que seguía golpeando contra la ventana, y la atrapó por el tallo firme. De inmediato la metió en el frasco y cerró la tapa. La pluma seguía moviéndose, apuntando con decisión hacia una dirección. Denis colocó el frasco sobre la mesa:

—Creo que deberíamos dormir un poco. Por la mañana saldremos a buscarlas. Caminar por el bosque de noche no parece muy buena idea.

—Pero mis alas... —la chica llevó las manos al pecho—, con cada segundo se alejan más de mí. Temo que si esperamos, perderé la oportunidad de encontrarlas.

En las comisuras de sus ojos brillaban lágrimas. El hombre comprendía cuánto significaban aquellas alas para ella. Se acercó a la aérea y tomó sus manos entre las suyas:

—No la perderás. Ese cazador ya ha hecho esto antes, lo que significa que vive cerca —al ver la desconfianza en sus ojos esmeralda, continuó—. No sabemos a dónde ir; necesitamos prepararnos. Y aunque lo encontremos, dudo que nos devuelva las alas amablemente.

La chica asintió con cierta inseguridad y Denis soltó sus dedos. Para pasar la noche, la instaló en la habitación de invitados, mientras él se quedó en el cuarto de enfrente. No sabía si su extraña huésped había dormido, pero al bajar al salón por la mañana, ella ya estaba sentada a la mesa, observando con tristeza el frasco del que la pluma seguía intentando escapar.

—¡Buenos días! ¿Has podido dormir?
—Sin alas es difícil... y extraño.

Después de un desayuno rápido, Denis expuso el plan:

—Iremos en coche; si no logramos seguir la dirección, tendremos que continuar a pie. Y además, deberías vestirte, ¿no sientes frío?
—Soy menos sensible a la temperatura que los humanos, pero no rechazo la ropa. El cazador me arrancó de casa.

Denis buscó en su maleta un pantalón deportivo y una sudadera. La chica se los puso, aunque le quedaban visiblemente grandes. A pesar de ajustarse la cuerda del pantalón, la tela colgaba de su fina cintura. Se remangó las mangas y los bajos, y se calzó las zapatillas de él. Así vestida, se sentó en el coche y colocó el frasco con la pluma sobre las rodillas. Denis tomó el volante y se abrochó el cinturón de seguridad:

—La pluma apunta al norte. Tomaremos la carretera principal en dirección a la ciudad. Si cambia de rumbo, iremos a pie.

La aérea asintió y el coche arrancó. Condujeron por caminos serpenteantes entre las montañas y finalmente descendieron hasta un pequeño pueblo escondido entre ellas. La pluma golpeaba con más fuerza el cristal, señal de que el cazador estaba cerca. Al pasar junto a un edificio de cinco pisos, la punta de la pluma cambió de dirección bruscamente. Denis giró hacia el patio y detuvo el coche bajo un gran tilo.

Bajaron a la calle y la pluma indicaba con firmeza un edificio. El portal frío y sombrío no resultaba nada acogedor. La aérea subía las escaleras con rapidez, saltando los peldaños de dos en dos, impaciente. En el tercer piso, la pluma señaló una vieja puerta de madera forrada de cuero negro. Denis se detuvo, pensativo, y se rascó la nuca:

—¿Llamarás tú?
—Hay un timbre. Ponte donde no puedan verte por la mirilla.

La aérea pulsó el timbre y sonó una melodía alegre. La chica aguardó tensa, atenta a cualquier ruido. Silencio. Un silencio perfecto que la inquietó, despertando en su mente las peores suposiciones. Le tendió el frasco al hombre. Denis lo tomó entre las manos:

—¿Y si no hay nadie en casa? Tal vez el cazador dejó las alas y se fue, no sé... —hizo una pausa pensativa—, a la biblioteca.

La chica no comentó la absurda suposición. Frunció el ceño y agitó la mano. La puerta salió volando hacia el interior del piso, como si una fuerza invisible la hubiera arrancado de las bisagras y lanzado al suelo. Denis, sorprendido, soltó el frasco y este se hizo añicos contra el frío cemento. La pluma se elevó en el aire y, con determinación, se adentró en la vivienda. El hombre, tartamudeando, señaló la entrada:

—¿Pero cómo...?
—Puedo controlar el aire. Digamos que fue el viento quien abrió la puerta.

Con el rostro endurecido por la determinación, la aérea entró en el apartamento. Dio unos pasos y quedó de pie sobre los restos de la puerta. La pluma volaba hacia una habitación cerrada. La chica abrió la puerta interior y se quedó inmóvil en el umbral. Soltó un jadeo y cubrió su rostro con las manos.

La luz del día apenas se filtraba por las gruesas cortinas, iluminando tenuemente la estancia. Alas. Había alas por todas partes. Encadenadas, encarceladas en jaulas, atadas con cuerdas. Negras, marrones, grises: todas batían en el aire, intentando liberarse. Pero las suyas no estaban allí. Sus alas, blancas como las nubes, habrían destacado de inmediato.

Corrió hacia la ventana, apartó la cortina polvorienta y la abrió para dejar entrar aire fresco. De pronto, una melodía familiar detuvo su movimiento. El sonido de la flauta paralizaba su cuerpo, impidiéndole moverse. En su espalda sintió una mirada pesada y supo de inmediato a quién pertenecía. Estaba atrapada. De nuevo en manos del cazador, y temía que esta vez no saldría con vida.

La música cesó y la aérea pudo moverse. Se giró y vio sus alas. Estaban allí, unidas a la espalda del cazador, batiendo en el aire y manteniéndolo suspendido sobre el suelo. Él la observaba con una sonrisa depredadora:

—No esperaba que volvieras. Y por lo que veo, no estás sola —lanzó una mirada fugaz a Denis y agarró una cuerda que yacía sobre una jaula—. Has cometido un gran error viniendo aquí.
—Devuélveme mis alas.