La Soledad de la nada

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Solemos temer al vacío: aquello que creemos que nos enferma, que nos consume, que nos destruye. Y, aun así, nos aferramos a su abismo como si nuestra existencia dependiera de no ser olvidados por él.

«Los Victoriosos han dicho que la vacuidad es la salida de todas las teorías. Pero de aquellos que hacen de la vacuidad una teoría, se dice que son incurables».

- Nāgārjuna (siglo II d. C.)

Antes de toda forma, existió la plenitud silenciosa de la nada.
Un lienzo intacto, sin grietas ni bordes; la inmensidad que no conocía la carencia, pero que deseaba ser tocada. No para dejar de ser el vacío, sino para reconocerse en el trazo.

Y entonces, el origen suspiró.
Ese suspiro no fue un inicio: fue una fractura.

Un sueño que, al prolongarse, se partió en dos reflejos opuestos y necesarios: la luz y la oscuridad.

La luz fue la primera en avanzar. Nombró, delimitó y dio contorno a lo indefinido. Con ella nacieron las fronteras, la belleza de lo visible y la certeza de la forma. Pero también trajo consigo la tiranía de la apariencia, el peso de ser observado y el cansancio de un resplandor que nunca aprende a detenerse.

La oscuridad nació después, no como un error, sino como una respuesta. Fue el refugio de lo no dicho, el útero donde las semillas aguardan, el velo que permite al mundo descansar de sí mismo. En su silencio habitan la memoria y el reposo, pero también el frío de lo desconocido y el terror de aquello que no tiene rostro ni nombre.

Durante un tiempo —si es que el tiempo existía— antes de los hombres la luz y la oscuridad caminaron juntas.

La una avanzaba; la otra esperaba.
El vacío no dolía.

Pero el equilibrio no desaparece con un estallido. Se diluye lentamente, cuando alguien decide nombrar al vacío como ausencia, y no como espacio.

Fue entonces cuando la sombra dejó de ser refugio...
para convertirse en hambre.