11.1

El lugar del que hablaba Román era un pequeño café de carretera. Una caseta de metal frente a un patio típico de pueblo, un par de mesas polvorientas y un único plato en el menú: brochetas de carne.

— Esto es cosa del destino — murmuró Damián con una media sonrisa. — A Peppa le tocaba convertirse en filete. No es casualidad que haya acabado aquí.

— Ya es tarde para echarse atrás — Liza le dio un empujón hacia adelante. — Vamos por Peppa y nos largamos.

Los García oyeron voces, rodearon el café y encontraron a Román conversando con dos hombres. Uno era flaco, tostado por el sol, con unos ojos que brillaban como si estuviera tramando algo. El otro, un tipo barrigón con barba canosa. Damián se acercó lo suficiente para escuchar, con la esperanza de que su amigo resolviera la situación sin necesidad de intervenir.

— ¡Lárgate de aquí! — gruñó el flaco con voz ronca, como si tuviera la garganta irritada. — No vamos a devolver el cerdo. Nosotros lo encontramos, así que, según la ley, nos pertenece.

— ¿Según qué ley? — se extrañó Román.

— Según la ley de la calle — respondió el de la barba.

Damián suspiró. Negociar con este tipo de “machos alfa” era una pérdida de tiempo. No entendían de lógica ni de argumentos razonables. Habría que hablarles en su idioma… Es decir, intimidarlos.

— Buenas tardes, caballeros — interrumpió con calma. — Veo que ha habido un malentendido aquí. Lo diré claro: el cerdo es nuestro. O lo devuelven por las buenas o tendremos que resolver esto con la policía.

Por supuesto, lo de la policía era un farol. Nadie se tomaría en serio una denuncia por secuestro de cerdo. Y llamar a emergencias por esto era casi humillante.

— ¿Y tú quién demonios eres? — el flaco se irguió, tratando de parecer más amenazante. — ¡Lárgate de nuestro terreno!

— No nos iremos sin Peppa — insistió Damián.

— Esto ya parece un robo — gruñó el barrigón. — Oye, amigo, ¿y si llamamos de verdad a la poli? Para que vean hasta dónde llegan estos turistas con sus tonterías.

Liza, al ver que la tensión aumentaba, intentó mediar.

— ¡Esperen! — chilló. — ¿Conocen a Sofía? Vive en una cabaña por la carretera.

— No conocemos a nadie.

— Esa chica adora a Peppa. No sé cómo superará la pérdida de su mascota. Ustedes mismos han visto que no es un cerdo común… No sean crueles, no conviertan en brocheta a la única criatura que le hace compañía a Sofía.

Los hombres se miraron entre sí.

— ¿Peppa?

— Así se llama — asintió Liza.

— ¡Qué tontería!

— Completamente de acuerdo — admitió Damián con sinceridad. — Pero es la verdad.

El de la barba se cruzó de brazos y sonrió de lado.

— Si tanto la quieren… cómprenla.

— ¿Qué demonios? — protestó Román. — ¡Es nuestra!

— ¿Sí? ¿Y cómo lo demuestran? No hemos visto ningún documento que lo pruebe. O pagan o… — el flaco se agachó detrás del mostrador y sacó un hacha, pasándosela de una mano a otra con aire amenazante.

Los dientes de Damián rechinaron. Instintivamente, se colocó delante de Liza para protegerla.

— ¿Nos están amenazando?

El barrigón puso los ojos en blanco.

— No a ustedes, idiotas. Al cerdo — suspiró. — Si no pagan, no verá el atardecer.

Román bufó.

— ¿Qué es esto, la mafia porcina? ¿Y por qué lo del atardecer? ¿Han leído demasiados cuentos?

— Porque marinamos la carne por la noche para asarla al día siguiente — explicó el otro con fastidio.

— Ah…

Los dos hombres volvieron a cruzarse de brazos.

— Ya conocen nuestras condiciones. No lo diremos dos veces.

Damián contuvo las ganas de soltar una maldición. Si Liza no estuviera ahí, se habría dado media vuelta y regresado a casa.

— Está bien, les doy quinientos.

— Ah, no… — el barrigón se rascó la barba con el filo del hacha. — Cinco mil.

— ¿¡Están locos!?

— Tenemos familias que alimentar.

— ¡Yo también! — se lamentó Damián. — Mil y es mi última oferta.

— Seis.

— ¿Saben negociar? Cuando alguien regatea, la idea es bajar el precio, no subirlo — les corrigió Liza.

— Siete.

Román tomó a su amigo del brazo y lo apartó un poco.

— Mira… — murmuró. — Acepta los cinco mil. Estos tipos son raros.

— Pero odio a ese cerdo. ¿Por qué tengo que pagar por él?

— No pagas por él, pagas por la felicidad de tu chica.

— Puaj, hablas igual que Liza.

Damián meditó por unos segundos, pero terminó aceptando la realidad.

— Está bien — volvió con los “secuestradores”. — Cinco mil por transferencia. Ni un centavo más.

— Trato hecho.

Mientras Damián hacía el pago, los hombres trajeron a Peppa, atada con una cuerda.

— Tengan más cuidado con ella — advirtieron, entregando la “correa” a Liza. — La próxima vez será más cara.

— No habrá próxima vez.

Román no pudo contenerse y les mostró el dedo medio antes de girarse hacia el auto.

— Imbéciles — murmuró de camino a su coche.

— Nos miraban como si estuvieran listos para pelear… — Liza se estremeció. — Me alegro de que todo haya acabado bien.

Román le dio una palmada en el hombro.

— Si ya no me necesitan, me largo. Quiero darme un chapuzón antes de volver a casa.

— Sí, gracias por la pista — respondió Damián sin mucho entusiasmo.

Resultó que rescatar a Peppa era solo la mitad del trabajo. Mucho más difícil fue meterla en el maletero. El cerdo chillaba como si realmente lo estuvieran sacrificando, se resistía con las pezuñas e incluso amenazaba con morderle el dedo a Damián.

— Quiere ir en el asiento trasero, — concluyó Liza cuando Peppa empujó la puerta del coche con el hocico.

— ¿Y no quiere algo más?

— Pregúntale tú.

Con dolor y resignación, Damián finalmente permitió que el cerdo subiera al asiento trasero. Peppa se acomodó en la silla infantil de Juan y, por fin, dejó de chillar como loca.

— ¿Deberíamos abrocharle el cinturón? — reflexionó Liza.