El relicario de las traiciones

El carruaje del Marqués de Arante no llegó con la discreción de un padre preocupado, sino con la pompa de un soberano reclamando su feudo. El estruendo de las ruedas sobre la grava del patio de la mansión de Vane parecía el redoble de un tambor de ejecución. Vane permanecía en lo alto de la escalera principal, con su capa militar cubriendo el cabestrillo que sostenía su hombro destrozado. A su lado, la mujer respiraba con una regularidad forzada. Llevaba un vestido de terciopelo verde bosque y un velo de encaje negro que cubría parcialmente su rostro.

—No dejes que el silencio se vuelva un abismo —susurró Vane, sin mirarla—. Si él sospecha que no eres su sangre, nos colgarán a ambos antes del anochecer.

—Él no busca sangre, Vane —respondió ella, y su voz era un eco distante en la mente de él—. Busca su propio reflejo. Y yo no se lo puedo dar.

Las puertas se abrieron y entró el Marqués de Arante. Era un hombre de una elegancia depredadora, con un bastón de mando rematado en oro y unos ojos que no buscaban afecto, sino debilidades. Tras él, Sir Alistair mantenía una distancia respetuosa, observando la escena con la sospecha de un perro de caza.

—Isolde —la voz del Marqués resonó en el vestíbulo, fría y autoritaria.

La mujer bajó los escalones con una gracia que a Vane le pareció milagrosa. Se inclinó en una reverencia perfecta, aunque Vane sintió el crujido de sus articulaciones debilitadas a través del vínculo sensorial.

—Padre —dijo ella, y el nombre sonó como una moneda de plomo.

El Marqués no la abrazó. Le tomó la mano enguantada y la estudió. Sus ojos se detuvieron en la palidez de sus dedos y en el brillo inusual, casi febril, de sus pupilas grises.

—Parece que el aire de esta casa no te sienta bien, mi querido Vane —sentenció el Marqués, mirando de reojo las grietas que surcaban las paredes—. He escuchado que esta propiedad se cae a pedazos. Al igual que tu reputación de protector.

—Isolde ha pasado por un trauma que pocos hombres podrían imaginar, milord —respondió Vane, bajando los escalones para colocarse al lado de la mujer. Puso su mano en la cintura de ella, un gesto necesario para transmitirle su propia energía física—. Mi atención ha estado centrada en su alma.

—Vamos, hija. Siéntate conmigo —el Marqués entró en el salón principal, golpeando el suelo con su bastón—. Quiero que me cuentes qué viste en aquel invernadero.

Se sentaron frente a la chimenea. Vane se mantuvo de pie tras la silla de la mujer, con su mano descansando sobre su hombro. El contacto era su único cordón umbilical con la cordura de ella.

—No recuerdo mucho, padre —dijo la Intrusa, siguiendo el guion—. Hubo una luz... y luego un vacío.

El Marqués saboreó una copa de jerez, entrecerrando los ojos. De repente, soltó una carcajada seca que heló la sangre de Vane.

—Mientes —dijo el Marqués, dejando la copa sobre la mesa con un golpe seco—. No sé qué clase de juego estás jugando, Vane, pero esta mujer no es mi hija.

Vane sintió que el corazón de la Intrusa se detenía. El vínculo le devolvió un fogonazo de pánico absoluto.

—¿De qué habla, milord? —Vane dio un paso al frente, su mano apretando el hombro de la mujer hasta que ella soltó un jadeo—. Es su rostro, es su voz... el accidente en el invernadero la ha dejado débil, pero...

—No es el rostro lo que hace a una Arante —lo interrumpió el Marqués, poniéndose de pie con una agilidad felina—. Es la forma en que desprecia el mundo. Mi Isolde nunca habría mirado a un criado con la lástima con la que esta mujer miró al cochero al bajar. Mi Isolde nunca habría permitido que le pusieras la mano encima sin que ella te diera permiso con la mirada. Esta mujer... esta mujer tiene una bondad en los ojos que me resulta repugnante. Es la mirada de una víctima, no la de una reina.

Vane sintió que el suelo se abría bajo sus pies. La farsa se desmoronaba no por un error místico, sino por la esencia misma de la mujer que habitaba el cuerpo.

—Es el trauma, padre... —intentó decir la Intrusa, su voz temblando.

—¡No me llames padre! —rugió el Marqués, señalándola con su bastón—. No sé qué demonio has metido en el cuerpo de mi hija, Vane. No sé si es una bruja, un parásito o una alucinación compartida por tu propia culpa. Pero la Isolde que yo crié, la mujer que era el orgullo de mi linaje, murió en ese invernadero. Lo que hay frente a mí es solo un palacio ocupado por una intrusa andrajosa.

Sir Alistair desenvainó su espada un palmo, el metal brillando bajo la luz de las velas. Vane sintió que su propia mano buscaba el pomo de su daga, pero su hombro herido le recordó su debilidad.

—Si ella no es su hija —dijo Vane, su voz bajando a un tono de amenaza que hizo que el aire de la habitación se espesara—, ¿por qué no la mata aquí mismo? ¿Por qué no acaba con esta "ofensa" a su linaje?

El Marqués miró a Vane con un desprecio infinito.

—Porque el escándalo destruiría a la Casa Arante más rápido que la muerte de Isolde. Si el Rey se entera de que el Caballero de Oro está conviviendo con una usurpadora en el cuerpo de la heredera del marquesado, seremos el hazmerreír de la historia.

El Marqués se acercó a la mujer y le levantó el velo con la punta de su bastón. Estudió las venas negras y la palidez de la piel de ceniza.

—Quédatela, Vane —escupió el Marqués—. Quédate con esta cáscara vacía. Para el mundo, Isolde de Arante sigue recuperándose en tus tierras. Pero para mí, ella ya no existe. No volveré a pisar esta casa, ni volveré a reconocer tu nombre. Has convertido mi orgullo en un cementerio de carne.

El Marqués se giró y salió del salón, seguido por Alistair. El estruendo de la puerta al cerrarse fue el punto final de la vida noble de Vane.

Vane se dejó caer en un sofá, sintiendo que sus pulmones apenas podían procesar el aire. El silencio que siguió fue absoluto, roto solo por el llanto silencioso de la mujer. Ella se dejó caer en el suelo, sollozando con una desesperación que le rompió el corazón a Vane a través del vínculo.