CAPÍTULO 1.1: El consejo avanza

Praga, República Checa. Un antiguo sótano bajo el Puente de Carlos

Las velas ardían en antiguos nichos tallados en las paredes de piedra desde los tiempos de Carlos IV. Su luz titilante proyectaba largas sombras sobre el techo abovedado, donde, hace milenios, maestros desconocidos grabaron símbolos más antiguos que la propia Praga. El aire era denso, cargado del olor a piedra húmeda, manuscritos antiguos y una magia ancestral que había impregnado estas paredes durante siglos de reuniones secretas.

En el centro de la sala se alzaba una mesa ovalada de obsidiana negra. La piedra era tan antigua que nadie recordaba ya su origen: algunos decían que provenía de un meteorito caído, otros susurraban que era el altar de un culto olvidado. Sobre la superficie de la mesa brillaban runas, no talladas, sino iluminadas desde dentro, pulsando al ritmo de los latidos de quienes se sentaban alrededor.

Once sillas. La duodécima, el lugar de Gabriel, estaba vacía, y ese vacío gritaba más fuerte que cualquier palabra.

La condesa Elisabeth von Krauz se sentaba erguida, su espalda sin tocar el respaldo de la silla, con una postura impecable forjada por siglos de educación nobiliaria. Vestía un vestido negro de terciopelo pesado, y su cuello estaba adornado con perlas del tamaño de nueces griegas; cada perla, según la tradición de su linaje, era testigo de un asesinato. Hoy, había contado cuarenta y ocho perlas.

El jeque Rashid al-Karim tamborileaba los dedos sobre la mesa, un gesto nervioso poco habitual en él. Los anillos de oro en cada dedo tintineaban suavemente, creando una melodía irritante. Su túnica blanca como la nieve contrastaba con la oscura piedra de la mesa, y en su cintura llevaba un puñal con empuñadura incrustada de rubíes. Rubíes auténticos, cada uno con el valor de un pequeño reino.

El padre Antonio manipulaba un rosario antiguo, de madera, oscurecido por el tiempo y el roce de las manos. Su sotana era sencilla, negra, sin adornos, pero el crucifijo en su pecho... El crucifijo emitía un tenue brillo plateado, y todos en la sala sentían su presencia: fría, peligrosa, lista para estallar en cualquier momento.

El patriarca Iván, de Kiev, parecía una estatua antigua que hubiera olvidado cómo moverse. Sus ojos estaban cerrados, pero todos sabían que no dormía. Escuchaba. No a ellos, sino a algo más, algo más profundo, más antiguo.

El resto de los miembros del consejo se distribuía entre ellos: lady Maeve de Edimburgo, con su vestido de terciopelo verde que olía a brezo y sangre; el señor Marco Volpe de Venecia, cuyas manos mostraban marcas de ácido por experimentos alquímicos; madame Soraya de Casablanca, envuelta en chales de seda que ocultaban más de lo que revelaban; el barón Gustav von Stein de Berlín, cuya mano derecha de acero no era una prótesis, sino una maravilla alquímica; doña Isolda de Toledo, cuyos ojos blancos por cataratas veían más allá que los de todos los presentes; lord David Cromwell de Londres, descendiente de aquel Cromwell, aunque pocos lo recordaban; y, por último, la princesa Catalina Orlova de Serbia.

Once de los licántropos más antiguos y poderosos del mundo se habían reunido por primera vez en casi 150 años.

Y todos estaban allí no por una ceremonia ni por un encuentro amistoso.

La condesa von Krauz fue la primera en levantarse, con un movimiento fluido como el correr del agua, pero con la firmeza del acero.

— No podemos seguir ignorando lo evidente —su voz resonó en la sala, rebotando contra las paredes de piedra—. Sebastián Moreno ha perdido la razón. Completamente. Definitivamente. Y si no lo detenemos ahora, destruirá todo lo que hemos construido durante siglos.

El jeque Rashid golpeó la mesa con el puño; la obsidiana vibró y las runas brillaron con más intensidad.

— ¡Ha roto todos los juramentos! —su voz temblaba de furia—. ¡Envió a los Sangreplateada sin el permiso del consejo! ¡Creó un ejército de fanáticos que lo adoran a él y no al Tribunal! Y ahora... —se detuvo, como si las siguientes palabras le causaran dolor—, ahora planea un ritual que podría desgarrar el velo entre los mundos, un ritual prohibido desde la Gran Ruptura.

— No sabemos con certeza qué planea —intervino el padre Antonio, con voz calma pero firme—. Sí, actúa por su cuenta, sí, viola los protocolos. Pero acusarlo de locura es grave. Ha servido al Tribunal durante siglos. Ha sido nuestra espada y nuestro escudo.

— ¡Y durante siglos ha ocultado sus verdaderas intenciones! —lady Maeve se levantó de golpe, su acento escocés más marcado por la emoción—. ¿No lo ven? Lleva siglos preparándose para esto. El Corazón Lunar no es una amenaza para él, es una oportunidad. Una oportunidad de obtener un poder que supera al de todos nosotros juntos.

El señor Volpe se inclinó hacia adelante, sus ojos amarillos —resultado de demasiados experimentos alquímicos— entrecerrados.

— Tengo... fuentes —dijo con cautela—. Dicen que Moreno planea crear un nuevo ritual. No se trata solo de usar el poder del Corazón Lunar, sino de absorberlo, completa y absolutamente. La chica morirá, su alma será el combustible, y Moreno...

No terminó, pero todos entendieron.

El patriarca Iván abrió los ojos lentamente, como si despertara de un sueño milenario. Cuando habló, su voz era como el chirrido del metal sobre el hielo:

— Lo he visto en sueños. Ríos de sangre, un cielo partido en dos, Moreno en un trono de huesos, y a su alrededor, un desierto. No de arena, sino de cenizas. Cenizas de lo que alguna vez fue el mundo. —Giró la cabeza, mirando a cada uno por turno—. Si le permitimos completar el ritual, no quedará nada, ni humanos ni licántropos. Solo él y su hambre.

Madame Soraya habló por primera vez, su voz suave, casi cantarina, pero sus palabras cortaban como el vidrio:

— Pero él es miembro del consejo, el Gran Inquisidor. Según el Estatuto, no podemos actuar contra él sin pruebas de traición. Y siempre tiene una excusa, siempre tiene una explicación. ¿Cuánto tiempo esperaremos esta vez? ¿Cuántos Corazones Lunares deben morir para que entendamos que estamos equivocados?