CAPÍTULO 4.1: SANGRE Y MEMORIA

Mía

Este extraño hombre tomó un frasco con Sangre Viva. El líquido pulsaba en sus manos como si fuera un corazón vivo. Lo miraba con una expresión peculiar en el rostro, una mezcla de horror y fascinación al mismo tiempo.

— ¿Sabes qué es esto? —preguntó sin mirarme.

— Sangre Viva —respondí—. Moreno me lo explicó.

— Moreno —escupió, y en su voz resonó un desprecio amargo—. Moreno no sabe nada. Cree que sabe, pero está ciego. Y es codicioso.

Devolvió el frasco a su lugar y se giró hacia mí. En sus ojos había una claridad inesperada, como si la locura hubiera retrocedido por un momento.

— Me llaman el archivista y alquimista, pero puedes llamarme Teofrasto. He servido al Tribunal durante cientos de años —comenzó en voz baja—. Vi el inicio, cómo encontraron la Primera Sangre. Pensaron que era un regalo, inmortalidad, fuerza y libertad de las debilidades de su parte humana.

Se acercó a la pared, donde colgaba un mapa antiguo, hecho en cuero y cubierto de símbolos.

— Pero no era un regalo, sino una maldición —sus dedos trazaron las líneas del mapa, que convergían hacia el centro—. La Primera Bailarina creó nuestra raza, nos dio la capacidad de transformarnos, la conexión con la Luna. Pero cuando murió, su poder se dividió. Una parte pasó a su hija. La otra... —se volvió hacia mí—, la otra se convirtió en el Estanque. En la Sangre Viva.

Escuchaba, tratando de comprender.

— El Tribunal encontró el Estanque cien años después de su muerte —continuó el archivista—. Comprendieron que podían usarlo. Beber su fuerza para prolongar sus vidas. Pero esa fuerza no es infinita, se agota. Beber incluso una gota de más tampoco es posible. Cuando vieron que el poder se agotaba, comenzaron a matar y a tomar la fuerza vital de otros licántropos, añadiendo su sangre al Estanque. Cientos de años, miles de muertes —su voz se quebró—. Documenté cada nombre, cada alma. Esas almas, Moreno las guarda en una sala secreta. Pero están profundamente conectadas al Estanque.

Se acercó a un armario y lo abrió. Dentro había libros, cientos de tomos antiguos encuadernados en cuero.

— El archivo de la muerte —susurró—. Mi penitencia.

Lo miré, comprendiendo que este hombre era un prisionero tanto como yo. Tal vez incluso más, porque su cautiverio había durado siglos.

— ¿Por qué me cuentas esto? —pregunté.

Teofrasto se acercó lentamente y se agachó para mirarme a los ojos.

— Porque eres la última esperanza —dijo, y en su voz no había locura, solo cansancio y determinación—. Tú portas la otra mitad del poder de la Primera. Si Moreno lo toma y une ambas mitades, se convertirá en un dios. Un dios verdadero, y nadie podrá detenerlo. No solo esclavizará a los licántropos, sino al mundo entero.

Un escalofrío helado me recorrió.

— Pero si logras escapar —continuó el archivista—, si sobrevives lo suficiente para encontrar una manera de unir y dirigir ese poder correctamente, no para esclavizar, sino para liberar, podrías destruir el Estanque y liberarnos a todos de esta maldición.

Extendió la mano y tocó mi muñeca, donde la cadena de plata se clavaba en mi carne.

— Pero primero debo liberarte.

— Espera —lo detuve cuando intentó alcanzar las cadenas—. Dijiste... dijiste que fuiste testigo del inicio. Entonces conociste a Víctor Raven.

Algo brilló en los ojos del archivista: reconocimiento, dolor, algo parecido a la nostalgia.

— Víctor —susurró, y el nombre sonó como una plegaria—. Sí. Lo conocí. Lo conocí muy bien.

Se enderezó y caminó hacia una de las mesas, apoyándose en ella como si sus piernas ya no lo sostuvieran.

— Víctor Raven era el mejor de nosotros —comenzó en voz baja—. El más fuerte, el más rápido y el más implacable cuando era necesario. El Tribunal lo convirtió en su verdugo, para que ejecutara sentencias y cazara a quienes violaban las leyes. Y era perfecto en eso, demasiado perfecto.

El archivista tomó uno de los libros de su armario y lo abrió por la mitad. Vi páginas cubiertas de una caligrafía pulcra, ilustraciones: dibujos de rostros, fechas, circunstancias de muerte.

— Pero Víctor tenía una debilidad —continuó el anciano—. Tenía conciencia. Veía a aquellos a quienes mataba no como traidores, sino como personas o licántropos, seres que merecían algo mejor que la muerte en las mazmorras del Tribunal.

Pasó algunas páginas y se detuvo en una. Había un dibujo de dos hombres: uno alto, de cabello oscuro, con ojos que ardían incluso en el papel. Víctor. El otro, de cabello claro, con una sonrisa que irradiaba calidez.

— Roberto —susurró el archivista—. Su mejor amigo. Su hermano en todo, menos en sangre. Crecieron juntos en el Tribunal. Aprendieron juntos, mataron juntos.

Cerró los ojos, y un espasmo de dolor cruzó su rostro.

— Pero Roberto era diferente. No tenía la conciencia de Víctor. Solo veía poder y oportunidades. Cuando descubrió la verdadera naturaleza de la Sangre Viva, que podía otorgar un poder ilimitado a quien la bebiera, se obsesionó con una idea loca.

El archivista abrió los ojos, mirándome con una intensidad que no me permitió apartar la vista.

— Roberto planeaba una rebelión. Quería matar a todo el Consejo, beber el Estanque hasta la última gota, convertirse en el único gobernante de los licántropos. Hablaba de una nueva era, de salir de las sombras y conquistar el mundo. Pero Víctor sabía la verdad.

— ¿Qué verdad? —susurré.

— Que quien beba demasiada Sangre Viva no se convertirá en un dios, sino en un monstruo —respondió el archivista—. Poder absoluto sin equilibrio, fuerza sin control. Roberto no solo habría destruido al Tribunal, sino al mundo entero.

Se acercó más y se agachó de nuevo.

— Víctor descubrió el plan un día antes de que se ejecutara. Fue a buscar a Roberto en la noche. Le suplicó que se detuviera. Pelearon durante tres horas en el depósito de la Sangre Viva. Fue la batalla más terrible que he visto. Hermano contra hermano, amor contra deber. Y entonces Víctor hizo lo que tenía que hacer: mató a Roberto. Le cortó el cuello con una hoja de plata justo en el umbral del depósito, cuando Roberto intentaba alcanzar el Estanque por última vez. Víctor lo sostuvo mientras moría, susurrándole disculpas, llorando.